Asisto a un encuentro artístico-terapeútico, allá, en lo alto de una montaña. Colombia ha de ser, tan altas las tierras, tan amplias y soleadas. Participo en un taller de poesía y acción, en el que se habla, se recita y se toca, se manipula delicadamente el cuerpo de los otros en consonancia con lo que se está leyendo. "Después de esto que hemos hecho, meo mucho mejor", comparte uno de los asistentes...
Y yo, yo, me siento liberado. Así que, al finalizar el encuentro, echo a correr pendiente abajo, con los brazos abiertos y el aire en la cara...
Ando, me dejo llevar y me voy juntando con otros grupos.Uno de ellos es el de Laura, cuyo padre sería algo así como el terrateniente de aquel territorio; va acompañada de otras cuatro o cinco muchachas, contentas.... y ella conoce bien el terreno, y sabe cuando hay que bajar las voces y apresurarse, porque son tierras salvajes y quién sabe qué malos encuentros podrían darse; y también cuando la cosa es segura: en nuestro trayecto hemos entrado en una zona conocida como "Tierraspalaura", parcelas que serán en su día la herencia que ella recibirá de su padre y que por eso se conocen así, las "tierras p´a Laura".
En un claro abierto están los barracones de alojamiento de aquellas Jornadas. Allí está todo mi equipaje, y esta tarde es la clausura, lejos, en la capital, y ... y me dejo llevar por la alegría de seguir girando y corriendo cuesta abajo, juntándome con otros que disfrutan de esa ir ladera abajo, descartando el detenerme, tomar mi maleta, bajar en furgoneta con los demás... ¡bah, me digo, seguro que alguien se dará cuenta y me bajará los trastos...
y ahora me toca salir del pais -que etnretanto se ha convertido en Francia, mucho más formal, ni comparación-; y me piden el pasaprte y me doy cuenta de que el pasaporte está en la cartera, en una bolsa, allá arriba... y me están diciendo que sin pasaporte no me van a permitir salir para volver a casa...
y ya está.
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