martes, marzo 31, 2009

Un sueño y un poema de la mano

Introito: Un sueño


Chile tiene un Sur muy Sur. Su capital
es un destartalado pueblo de pescadores,
que parace sacado
de una película galesa de los años 50.

Hay caminos, no carreteras,
y nada está asfaltado.

Los habitantes, escasos,
de personalidad y fisonomía muy marcadas,
viven en casas de madera
que se montan las unas sobre las otras
para ascender las pendientes de los acantilados.

Hay, eso sí, una librería.

Parece poca cosa para ser
una capital, pero "claro", me digo, "para ser Capital
es suficiente con ser la población más importante!
No se necesitan Avenidas ni Coliseos.
¿Cómo, si no, será la Capital de las Islas de la Tonga?"


Voy en Bici, soy ayudado, me asombra
la furia del mar y lo remoto del paraje;
también allí, entre caras extrañas,
hay amigos...


En la trasera del Colegio del Puy
han de acampar dos familias, en un único espacio,
que cada vez es más una tienda de campaña.
Me apena. Me aflige. Me entristece.

Por alli anda mi suegra
Yo bien quiero ayudar
-hay un mendigo en el suelo-
yo conozco bien el sitio y se lo muestro,
les señalo sus ventajas,
pienso en los hijos
-padres de acogida-
al final, todo se endereza.

CANCION: uN pOEMA
versión recitada http://www.youtube.com/watch?v=3Su3S9YFfOc
versión escrita.
"A esta hora, exactamente,
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque si no es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo.
Una, salvarse solo, arrojar ciegamente
los demás de la balsa y la otra, un destino
de salvarse con todos, comprometer la vida
hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como una ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándose el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque sino las manos son dos fardos inútiles
y el corazón,
apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
qué historia les concierne, qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco del aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido por la antigua belleza
de Dios, sobre la balsa en donde han sorprendido
la soledad de frente y la índole triste
del hombre solitario, en tanto, sus señoras
tienen angustia y cambian de amantes esta noche,
de médico esta tarde, porque el tedio que llevan
ya no cabe en el mundo y ellos son accionistas
de los niños descalzos.

Ellos han olvidado que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños que viven en la calle
y multitud de niños que crecen en la calle.
A esta hora exactamente, hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido como un niño en la calle

…Armando Tejada Gómez, poeta argentino (Mendoza)1929 - 1992Decía: “El que lea atentamente mi poesía, comprende rápidamente que la intención es cantar opinando”La obra de Armando Tejada Gómez fue declarada de interés Educativo Permanente por la Honorable Camara de Diputados de la provincia de Buenos Aires.

sabios hebreos puntualizan la creencia de Cardano


"En el Talmud se cuenta que un rico fue a que le interpretaran los sueños.Y consulto a 24 interpretes de sueños en Jerusalem, los que le dieron 24 interpretaciones distintas al mismo sueño. El rico penso "ellos no saben nada"asi que no les hizo caso. Y las 24 interpretaciones se cumplieron en el correr del año. El Talmud dice que los sueños son interpretables, pero no hay una sola interpretacion y basta escuchar en voz alta una de ellas para que esta tienda a cumplirse. Por eso hay que saber a quien uno se dirige para que le interpreten el sueño".
...........
Un sueño contiene el menor grado de profecía.
En la terminología de nuestros Sabios,
un sueño es
'una sexta parte de profecía'.

sábado, marzo 28, 2009

Girolamo Cardano tiene una aventura

En los lejanos días del comienzo de este Blog presenté a don Girolamo Cardano y su "Libro de los sueños" http://anochecuandodormia.blogspot.com/2006/08/synesiorum-somniorum-omnis-gneris.html Gerolamo Cardano o Jérôme Cardan o Girolamo Cardan (1501 - 1576) fue un célebre matemático italiano , interesado además -según la wikipedia- en astrología, filosofía, juegos de azar y medicina.

En su Libro descubrí a un ser muy especial y también tan inagotable filón de imágenes que, conociéndome, dí por supuesto que aquello iba a ser un filón en el que buscaría a menudo minerales preciosos para subir al blog. Pero me equivoqué.

De vez en cuando, cuando los meses pasan dejando rastro leve, me doy una vuelta y me acerco a una puerta tras la que sé que Girolamo está escribiendo. Golpeo dos o tres veces con los nudillos, pero la puerta no se abre para mí. Acerco entonces la oreja a las jambas y puedo discernir el sonido de la pluma al escribir, (aunque en alguna ocasión más me ha pareceido que los sonidos eran más de haber en el cuartito gozosa coyunda que de grave erudicción). Comoquiera que sea, discretamente me retiro y le dejo entregado a sus quehaceres. Don Girolamo, cuando se entrega a algo, ¡se entrega a algo!

Ráfagas telepáticas me asaltan en ocasiones dándome información del estado de sus descubrimientos, que son muchísimos, mportantísimos y de variadísima índole. Para que se hagan una idea de la vastedad de sus intereses y de su cultura "renacentista", voy a abrir
al azar el Libro de los Sueños y transcribiré lo que encuentre:

Lo primero que encuentro es una declaración absoluta: "La finalidad última de los sueños es su utilización". Pag 317. Ni más, ni menos: "Todas las cosas -nos aclara- existe en orden a un fin". ¡Y el que venga atrás, que arree!.

"Ver en sueños setas saladas indica ayuda en la desgracia y el peligro" (p.175).
"Ver la sangre de la cigüeña significa veneno" (p.174)
"Quien se vea con la pierna depilada, perderá a sus auxiliares o parientes" (p.137)
"Soñar con que se tienen garras de león informa de que se tendrá la protección de los soldados de un príncipe" (p.127)
"Soñar con coronas de flores en la época de floraciós es siempre propicio, excepto si se sueña con narcisos, apios o cipreses" (p.188)
"en los sueños, las nueces, aunque no se coman, indican utilidad proveniente de un extranjero". (p.171).
"Los sueños en lo que aparecen los testículos y el miembro viril rígidos indican hernia" (p.200).
"Quien, en sueños, masturba a otro y tiene aptitud para la enseñanza, se convertirá en maestro de los hijos de este otro, si los tiene, pero como es raro que se den juntas todas estas condiciones, prestará a un tercero un torpe servicio" (p.148).
...y así todo el tiempo...

Entonces, un buen día, aprendiendo y deleitándome en el Café de Ocata, tuve una noticia de Cardano que me orientó en el tema de los ruidos amorosos y la verdad, me hizo alegrarme por nuestro autor.. Voy a copiarla aquí, dando al mismo el enlace al Blog de Don Gregorio: "Le bon maitre me le pardonne..."

He aquí lo que encontré en
http://elcafedeocata.blogspot.com/2007/06/de-arthepius-cardano.html

"Gilolamo Cardano ya había aceptado como parte de su dotación natural una frigidez de estatua; una frigidez tan contundente que no se veía alterada por ningún pensamiento relacionado con el sexo, lo cual, ciertamente, le proporcionada la concentración necesaria para no dejar de escribir. No por ello, sin embargo, se aliviaban sus preocupaciones existenciales.

Una noche inesperadamente tuvo un sueño que cambió completamente su vida. Soñó que se encontraba en un jardín llamado Paraíso, invadido por "un extraño deleite". Desde el interior vio más allá de la puerta de entrada a una hermosa muchacha vestida de blanco y sin excesivos adornos. Cuando salió del jardín para acercarse a ella, las puertas se cerraron a sus espaldas.

Intentó volver a entrar, pero se lo impidió un guardia que le dijo: "Estabas dentro, ¿por qué saliste?". "Así pues -confiesa Cardano-, como no sabía qué hacer, me puse a dar abrazos a la muchacha mientras ella a su vez me acariciaba."

Algunos meses después se topó en la calle con una muchacha exactamente igual a la soñada y se le abrieron todas las compuertas que habían estado hasta entonces conteniendo su deseo. Se casó con ella en cuanto pudo.
"Asombra contarlo, pero inmediatamente me convertí de capón en gallo y de eunuco en semental, de manera que de no haberme moderado, por fuerza me hubiera puesto en peligro de muerte." (esto es lo que les digo; que cuando se pone, se pone...)
A partir de entonces Cardano aconsejó a los intelectuales hacer el amor,
"porque no hay nada mejor para aligerar las preocupaciones".



No descarto que esta anécdota viva tranquila en alguna página del Libro de los sueños: Nunca lo he leído de corrido, ni lo haré. Me acerco a él, entro en un recinto fabuloso y salgo con la mano llena de piedrecillas fulgurantes. Y así -si me conozco, que, en fin, ya veis... -seguiré.

Todo planeta dispone de Polo Norte y Polo Sur

... me contaron...

"en un nuevo sueño, mi actuación reviste gran importancia: coordino, dirijo, una agrupación trascendente. Del papel que me toca jugar dependen asuntos de extraordinaria importancia.
Soy plenamente consciente de ello: Sé que me encuentro en una situación que me era inesperada, y que es una prueba de madurez que el destino me ha puesto delante.
Entonces, actúo con serenidad.
Me acoplo a lo que ve sucediendo, y me resitúo respecto de ello a medida que van llegando nuevas situaciones.
Me porto estupendamente. Hago frente a situaciones inéditas.
¿Me toca? Pues me toca!
Acepto el mando que me es encomendado. Y estoy satisfecho conmigo mismo.

Mas tarde, ya despierto, recuerdo la sensación del sueño: era de seriedad, de calma.
Advierto que, en contraste con lo que es mi vida diaria, no había nada de tormentos
interiores: ni crítica, ni desprestigio; ni coartadas ni agobios...

Corolario: Yo - vivo - en un estado de nerviosidad y descentramiento usualmente de día;
y en un estado de sabiduría y mando de noche;. Lo uno, a menudo; lo otro, más raramente;
pero soy Yo en ambos casos, soy Yo el sujeto de la experiencia.

Re-corolario: Intentar poder ingresar a voluntad en ambas parcelas de Mí es un objetivo potencialmente suculento... adiestrarme en entrar y salir ...Pregunta: ¿En los dos?
¿Por qué no sólo en el de "mando", por qué no eliminar de mi vida ese incómodo
Yo neurótico?

Contestación: Un Yo compuesto únicamente por la sustancia de uno de los extremos de
cierto comportamiento, a más de ser inverosímil, sería un Yo desequilibado. Yang sin Yin,
Yin sin Yang, vuelco inmediato. Lo sé, sucesivos intentos me han hecho aprender.
"Entrégate tanto al Placer como al Displacer: No restrinjas tu percatarte". Eso no es un mandato moral: viene en el apartado "Mantenimiento" de mi manual de instrucciones.

Y, además, Yo sólo he dicho que "Intentarlo es Potencialmente suculento":
Desconozco si el hecho de intentar tal cosa pueda hacer que tal cosa se logre.
Tal vez lo que valga sea el trabajo de ponerse a intentarlo...
¿empezar cuando estoy nervioso o empezar cuando estoy aplomado?

(-¡me late que es lo mismo...!")

un sueño

...Me contaron...
¿es la calma lo que viene tras la tormenta?
soñaba campos de avena
en la llanada alavesa:
La Población y Meano
colgadas de los roquedos.
Nadie venía a buscarme
la tarde se hacía siesta
y unas arañas lineales
pasaban de chopo en chopo.
La tristeza, ¿donde ha ido
si el cielo no muestra mancha
y el Ega baja crecido
y el suelo huele a violetas?
La tristeza se ha disuelto
se ha vestido de alegría
las amigas tan esbeltas
solas en sus soledades
Y junto a mí alguien llorando.
¿Adonde nos lleva el tiempo?
(ilustración de Kenton Nelson)

viernes, marzo 27, 2009

lotan dago...

así se dice L. Barrera:

"Apaga dulcemente los ojos ...

aquí puedes desvendarte los sueños
atravesar esas fronteras
que llevabas pegadas a la piel
dejar volar tus pétalos de hembra
desbordada
descoserte y soltar tu lenguaje
todo está sin vallar
no caben cerraduras
es ancho el tiempo
y tuyo".

martes, marzo 24, 2009

se enfrentaron en la arena (la rabia 2, continúa)


“Así era aquel toro negro,
el Negro Cuailnge:
Como la noche negra,
altivo, audaz,
joven, pujante,
horrendo,
sobrecogedoramente
feroz, lleno de astucia,
los flancos fieros,
firmes, formidables,
furiosos, bestial
el pecho, grande,
impetuoso, cabeza negra,
rizada,
enhiesta, bien alzada,
gallarda, la crin espesa,
densa, fuerte, mugía poder por el morro y los ojos,
la frente noble, la arrancada, de ola, la cólera regia, potente
como el oso, de furor bestial, como la puñalada de un bandido,
como la furia de un león, héroe de su rebaño en la mañana,
temerario a su frente, amante amado de sus vacas,
sostén del padre de familia, padre de grandes animales,
contempla altivo al buey del mundo.
Así dicen que era el otro, el Blanco: La cabeza blanca
y blancas las patas, tenía el toro de Finnbennach.
Y el resto rojo, del color de la sangre. Como
bañado en sangre estaba, o cubierto de un barro
rojizo o teñido de púrpura, con estrellas blancas bajo
el pecho y atrás,de crin espesa y de grandes pezuñas,
el amado de las vacas de Ai, la cola gallarda y el pecho
de potro,la pupila de vaca y el morro de salmón
y el flanco poderoso, retoza en celo, nacido para
el triunfo, muge potente, ídolo del gran rebaño
de los bueyes, demonio primo Finnbennach...
Luego
vino la madre de todos los demonios,
el cuervo negro, el alma de la guerra.
Vino la Morrigan.
Bajó volando de una nube negra. Se posó en una piedra enhiesta de Tara.
Cantóle al Toro Negro así: Inquieto estás, Negro., sientes que se agrupan para la matanza, alto grazna el cuervo sabio avisando que el enemigo invade ya los campos, viene ya a llevarse el ganado, ricas llanuras de cabezas, espigas que se ondulan suaves y asoman el cuello, verdes tallos de hierbas entre brotes bermejos, ya la guerra en su furia reduce las huestes a polvo, ganado que muge, cuervo cruel del pánico vuela entre cadáveres de hombres, oh Negro, aflicción y alarido y aullido de guerra y bramido y graznido incesantes, vuela sobre Cuailnge un cuervo negro,
muertos los hijos, muertos los padres, muertos los parientes,
muertos y muertos y muertos y más muertos
y muerte y muerte y muerte ...
Dicen
que cuando el Negro de Cuailnge
vió los campos del Ulster, bramó tres veces de alegría.
Pero le oyó el toro de Ai, alzó los cuernos,fué por el de Cuailnge.




Se miraron los dos, frente a frente. Arañaron el sueño
las pezuñas levantando el polvo.Con los ojos como
bolas de fuego se embistieron de frente. Y
empezaron a darse cornadas y a pincharse
y a herirse. Y cayó la noche. Y seguían
los toros luchando. Por toda Irlanda
seguían luchando. Todos, ¡ay!
los oían. Y al amanecer vieron
todos pasar al toro de Cuailnge
con Finnennach clavado en los
cuernos... Y dos días después terminó
por morir también el Negro. Allí, entre
los dos montes. Se quedó mirando
las cimas de aquellos dos montes
y allí, entre los dos montes
se le partió el corazón
en el pecho
lo mismo
que
una
n
u
e
z.

La Rabia (con un homenaje a Silvio Rodriguez y una denostación de Be-Nedi-cto Veintitantos


DETECTO STRESS
¡Ah, hola, usted... sea usted bien venido, bien llegado. ¿Qué me decía?


QUE LAS DOS ULTIMAS ENTRADAS ME HAN SORPRENDIDO. QUE ME HUELE A STRESS
Acepto el diagnóstico suyo, ¡qué quiere que le diga!. De vez en cuando, me enrabieto...


¿CON QUÉ SE HA ENRABIETADO USTED ESTA VEZ?
¡Con el Papa ese cuyo nombre canónico desdeño aprenderme: Ben-el-Dicto Veintitantos...


¿NADA QUE VER CON LOS SUEÑOS, PUES?
¡Siempre, con los sueños tiene que ver siempre!... Cuando el otro día escuché por la radio el dictamen que este lider religioso dió acerca del condón al llegar a la desdichada tierra africana,
¿se enteró usted? Lo de que el condón, no solo no aliviaba los problemas creados por el SIDA
¡sino que los agravaba!, imaginé los miles de tumbas de mujeres y niños que, solo con esas palabras, acababa aquel verdugo de sembrar.


¿PERDON, PERO, Y DE HOMBRES, TUMBAS DE HOMBRES, ¿NADA?
Ya le he dicho que estoy enrabietado, y en esos momentos utilizo sin vergüenza los artificios más melodramáticos qude que puedo echar mano, y “hombres” me viene menos bien que “mujeres y niños”; pero también venía aquella imagen de la mano de esas noticcias que nos informan de que es una creencia extendida por África el que tener contacto sexual con chicas vírgenes -contacto sexual sin condón, se entiende- cura el SIDA. Y entonces, ante aquella llanura de dolor, ante aquellos miles de personas condenadas a morir por el sacerdote fanático de cierto culto, recordé uno de los terrores de las noches de mi infancia: Niños pequeños que eran arrojados por sus propios padres a la boca abierta de un gigantesco ídolo negro con forma de murciélago; y esa boca era la entrada a un terrible horno de fuego, donde aquellos niños ardían...


¿USTED SOÑABA ESO SIENDO UN NIÑO?
Pues no lo sé: recuerdo que lo recreaba como imagen horrenda, pero no tengo el recuerdo preciso de haberlos soñado. Bien puede ser que tomase tal imagen de un episodio de “El Jabato”. Total, que intuyendo un fondo histórico a aquel terror tan preciso, he rasterado por Internet pistas y tras buscar en Cartago, he desembocado en Fenicia. Allí, en la costa del extremo oriental del Mediterráneo, di con dos términos que son “Tofet” y “Molk”. Tofet son cementerios específicos para restos infantiles, y Molk es el nombre del rito infanticida consistente en sacrificar niños al fuego: efectivamente, durante siglos, aquello de matar niños -algunos dicen que, preferencialmente, a los primogénitos; otros ponen en duda este extremo- es algo que se hizo en las culturas mediterráneas. Cartago, finalmente, compartía esa costumbre -se encontró allí un imponente Tofet-, y en su pasado remoto, los hebreos habrían adoptado este sitema religioso particular.


¿Y BIEN?
Imaginé por un momento con qué disposición pudiesen practicar tales prácticas aquellos antepasados; cómo se las arreglaban para renovar año a año, Molk tras Molk, aquello que hoy, a nuestra sensibilidad, se nos hace insufrible y tuve que convenir enseguida que, con toda seguridad, lo harían movidos por la más seria de las Fés. Así como quienes acuden a un recinto de clausura, donde permanecerán voluntariamente encerrados, aislados del mundo exterior; así como se cortan hojas de palma para reconstruir la entrada de Cristo en Jerusalem a lomos de un borriquillo; así como se lleva a los niños a ser bautizados, o circuncidados, o pintarrajeados por los sacerdotes de turno. Con devoción, incluso con amor. Los humanos nos prendamos con toda facilidad de ídolos. Y, como los ídolos son mudos por esencia, los humanos nos turnamos en prestarles nuestras cuerdas vocales para que emitan a nuestro través sus deseos, así que comemos o no comemos determinados productos, nos tornamos puros o impuros según normas restrictivas, sancionamos determinadas conductas y favorecemos otras... Bene- Dicto Veintitantos me hizo ver el otro día su condición de sacerdote de ídolo, de vocero de una creencia idólatra, al pronunciar con su boca en nombre del TodoTodoTodoPoderoso aquella sentencia de muerte para muchos que sin piedad pronunció. Y, como los sacerdotes que incineraban niños, se volvió a su casa con la conciencia serena, con el ánimo relajado, con la seguridad de haber hecho lo único que cabía hacer.


¿Y BIEN?
Y bien, nada. Que yo vengo de esa cosa que es la Iglesia Católica Apostólica Romana, y que, a pesar de las sucesivas distancias que con tal entidad he ido adoptando desde que la tenía por camino único y santo hasta la hora actual, me choca -y me enfurece, que es a lo que íbamos- descubrirla finalmente como lo que es: otra práctica idólatra, desnuda y... humana.
Como es una rama de la religión hebrea, la Iglesia Católica Apostólica Romana -una de las muchas sectas de la tendencia Cristiana- tiene en sus raices aquellas escenas del Molk. Desde entonces, las creencias religiosas de los hebreos giraron innumerables veces y, desde supuestos casi idénticos, dieron lugar a religiónes de amor, de colaboración, de perdón y de armonía como la judía y como la cristiana; pero las religiones pasan y las personas vuelven una y otra vez a la mismas cuatro cositas de siempre: léase la Biblia y verá. Este Ben-Edicto Veintitantos, en esta ocasión, nos enseña eso: que en nuestros corazones, junto a nuestras tendencias a la solidaridad y el respeto, mora un idólatra, capaz de sacrificar a nuestros hijos -y a los de los demás- en la boca de un murciélago ardiente...


¿Y BIEN?
Pues eso: Que tenía rabia., la rabia simple del hombre silvestre, la rabia bomba —la rabia de muerte la rabia imperio asesino de niños, la rabia se me ha podrido el cariño, la rabia madre por dios tengo frío, la rabia es mío —eso es mío, sólo mío—, la rabia bebo pero no me mojo,la rabia miedo a perder el manojo, la rabia hijo zapato de tierra, la rabia dame o te hago la guerra,la rabia todo tiene su momento, la rabia el grito se lo lleva el viento, la rabia el oro sobre la conciencia, la rabia —coño— paciencia paciencia! Y tenía a mano El Perro del Ulster, que es el libro que narra una epopeya -el Tain- que nos llega en un eco residual desde la Edad de Hierro, y allí encontré bravamente dicha el alma humana, entregada indistintamente al cuidado del otro y a su destrucción. Porque Ferdia y Cuchulain se amaban mientras se destruían mutuamente: al llegar la tarde, después de golpearse durante todo el día, “entregaban sus armas, se juntaron, se echaron los brazos al cuello, se besaron tres veces, sus caballos pastaron aquella noche juntos, sus aurigas se calentaron en un mismo fuego. Fueron curadores a sanarlos con plantas las muchas heridas; uno estaba en una orilla y otro en la otra. De todas las plantas y hierbas que ponían a Cuchulain en las heridas, mandaba él que le llevasen lo mismo a Ferdia; y ferdia , de los deliciosos alimentos y de las deliciosas bebidas salutíferas que le daban los hombres de Irlanda, mandaba la mitad a Cuchulain”
Benedicto veintitantos, ¡ay!, hizo sus declaraciones, tengo que creerlo, con amor.


¿Y BIEN?
Pues que tengo ganas de verter tinta negra sobre la página, y de dar a gustar el sabor a hulla que impregna las páginas terribles del “Perro del Ulster” y toda nuestra incomprensible historia.


SE LO VOY A CONSENTIR, AUNQUE NO INCLUYA MATERIAL DE SUEÑOS
Incluye material pòético, que, no lo dude, es lo mismo, es lo mismo....

lunes, marzo 23, 2009

¡Ay, dulce amigo!




..."Entonces, Cuchulain, dulce cachorrillo, era yo un niño, era pequeño. ya no lo soy. No hay guerrero en el mundo con el que no me atreva."
--- se hicieron reproches, más reproches, se insultaron. Rompieron el lazo de amistad.

(de "el perro del Ulster").

sueños de tiempos remotos



l auriga de Ferdia le despertó cantándole esto:




"...Oigo el rumor de un carro, veo ya su yugo de plata, sobre una firme proa va erguido un hombre, grande como el tronco de un árbol. Un diestro can va al timón de una nave, un guerrero perfecto, un raudo gavilán que arrea a sus caballos.Deben ser los caballos de Cuchulain los que se acercan; sí, tuve un sueños hace un año, ay del que se enfrente al can en el campo a la hora marcada, el can de Emain Macha, el que cambia de forma, el can de la matanza y el degüello."



Cuchulain, el Can, le dijo así a su amigo Ferdia la noche de la víspera del combate que les enfrentó a muerte:

" ¿Recuerdas cuando éramos amigos, / cuando cruzamos juntos aquel bosque?
cuando dormimos juntos y soñamos / un sueño en tierras extrañas después de la contienda?"


Esta es una imagen de Emain Macha




de "El perro del Ulster", Muchnick editores, versión de J.M.Alvarez Florez y Eamon Butterfield.

martes, marzo 17, 2009

HENRI MICHAUX: Modos del dormido. Modos del que despierta


Soñé que...
Hace algunos meses iba en auto. El conductor,

sin ocuparse del camino, vuelto hacia nosotros,

conducía, la mano tendida negligentemente sobre el volante.



Los obstáculos sobre la calzada no faltaban a esta hora,






y los peatones, despreocupados,





cruzaban sin llamar la atención.

El, sin tomar cuidado alguno,
el pie sobre el acelerador, nos miraba fijamente a los ojos.




Le era necesario. Era en nuestros ojos

donde veía aparecer los obstáculos,



que en el último momento evitaba.


Así nosotros corríamos

a toda velocidad por las calles.

Teníamos los ojos muy abiertos,



de manera que le fuera cómodo.

Y terminaba por fatigarme.




Me desperté sin haber comprendido




hasta qué punto eso, a lo que había asistido,
era una proeza. (pg. 46-47).

lunes, marzo 16, 2009

haz con tu sueño una obra de teatro


Aprendí durante mi formación en la Terapia Gestalt un recurso que dice: “Haz una obra de teatro con tu sueño. Ponle un título, crea el escenario, sé el guionista, el director, los actores y el público”. Y a mi vez , cuando me toca, enseño esta consigna a quienes me toca formar.

Pensando cómo explicar este recurso, vengo cayendo en las escenas finales de “El lobo estepario!”, “Der Steppenwolf”, de Herman Hesse, y por más que lo pienso,
no encuentro una exposición mejor.

Leí este libro con 20/21 años, en la Librería Andrómeda de Pamplona. El protagonista, un solitario de unos 50 años, ha tirado tantas veces la toalla que ya ni tiene otra para tirarla.
Es alguien que se vé a sí mismo como un ser escindido, que ora alberga sublimes intuiciones,
ora saca sus colmilos a relucir y de todo y de todos se carcajea. Está solo, en el medio de un mundo que -¡qué cosas!- está igualmente solo (cómo no, si el mismo protagonista le niega hasta el saludo, pero de eso el protagonista no se entera para nada). Y ya tiene lista la cuchila de barbero con la que clausurar su romería por este planeta. En ese momento, de la vida nace una risa, una broma, un gesto, y nuestro amiguito vé cómo se le desmonta hasta lo desmontau y cómo su trabajado escepticismo es pura ingenuidad: las cosas siempre pueden ponerse peor... y mejor.
Tras tratar, triscar y trotar, el prota se encuentra en tamaño callejón sin salida que solo
le queda seguir en la dirección rotulada: “Esta noche, apartir de las 4, Teatro Mágico solo para locos. La entrada cuesta la razón. No para cualquiera. Amanda está en el infierno”.

Se adentra en el antro -¡qué otro remedio le queda!- donde Pablo, - un amigo reciente que además es Mozart-, le ofrece unos licorcitos y unos cigarritos “cuyo humo era espeso como
el incienso”, y le invita a pasar a un corredor en el que se abren innumerables puertecillas tituladas. “Entra en ellas, -le dice Pablo-, en las que quieras, y haz lo que quieras”.

Y el propio protagonista se divide en un momento en mil Élmismos, los unos jovencitos, los otros contemporáneos, y cada cual corre a una puerta y entra.


¿Qué títulos hay en las puertas?
¡A CAZAR ALEGREMENTE! (Montería de automóviles)”, dice en una, y nuestro prota entra, recibe un fusil, se suma a una cuadrilla apostada en una ladera y dispara sin arrepentimiento a cada coche que pasa y a cada superviviente que pretende ponerse a salvo.
“TODAS LAS MUCHACHAS SON TUYAS (eche un euro)”, y al entrar se topa con aquella chavala que le hacía sentirse confuso cuando era un mocete desgarbado, y la chavala le vé, le acepta, le reconforta, le besa...
Y hay muchas, interminables títulos más...
MUTABOR: TRANSFORMACION EN LOS ANIMALES Y PLANTAS QUE SE DESEE .

KAMASUTRAM: LECCIONES DE ARTE AMATORIO INDIO.

¡SUICIDIO DELEITOSO! (Te mueres de risa)

¿QUIERE USTED ESPIRITUALIZARSE? (Sabiduría Oriental)
¡QUIÉN TUVIERA MIL LENGUAS! (solo para caballeros)
DECADENCIA DE OCCIDENTE (Precios reducidos. Todavía insuperada)
QUINTAESENCIA DEL ARTE (La transformación del tiempo en espacio por medio de la música)
LA LÁGRIMA RIENTE (gabinete de humorismo)
JUEGOS DE ANACORETA (plena compensacion para todo sentido de sociabilidad)
INSTRUCCIONES PARA LA RECONSTRUCCION DE LA PERSONALIDAD (resultado garantizado).
Y también MARAVILLOSA DOMA DEL LOBO ESTEPARIO
y CÓMO SE MATA POR AMOR.


entra en muchas de ellas, y tras cada puerta le espera una experiencia. Presente en mil experiencias poderosas, que no se dejan reducir por la razón a nada que no sea las propias experiencias, el Lobo Estepario pierde sus identificaciones, y va dejando de ser esto o aquello para sólo ser;
ser quién está ahora aquí, allí ahora, puro fluir, pura indeterminación, imprevisible, sorprendente, despreocupadamente contradictorio; en tres palabras, vivo y sano.

Veo este último acto de esta obra espléndida como el acceso al sueño, o el acceso
a sí a través de las caóticas leyes del sueño. (Hesse fué amigo de Jung, así que
seguramente no voy demasiado desencaminado... )

Harry Haller -que es el nombre que Herman Hesse se da y nos da a sus lectores- se sumerge en el soñar; da títulos a los fragmentos; es el principal actor, pero interactúa con otros personajes presentes en cada escena; es, en fin, el guionista, el director, el público y el crítico teatral.
Pone en práctica precisamente lo que Perls recomendaba a sus clientes. Y al final, aunque no sale sabiendo más, es mucho lo que ha desaprendido y no menos lo que ha aprendido.

Así que, ya lo saben: si están interesados por esa instrucción específica de las técticas de la Terapia Gestalt, lean, rebusquen en libros, revistas y artículos. y no se detengan en su indagación bibliográfica antes de leerse “El lobo estepario, Hermann Hesse, traducido por
Miguel Manzanares, El libro de Bolsillo, Alianza Editorial. (en mi ejemplar, del 2008 dan cuenta de 38 reimpresiones desde la primera de 1967.)

La ilustración es la de la edición inglesa en Penguin.

Y, ya , puestos, la canción adjunta, http://www.youtube.com/watch?v=fpuyXdKx9Ws es de Steppenwolf. ..

lunes, marzo 09, 2009

PESADILLA DE GESTALTISTA

Me lo contó el amigo Dan T. Alijieri:


“Me ví que andaba como por la mitad de la vida y de pronto, zas, en una selva oscura.
Me adentré, y sin saber cómo, un guía se me adosó y me daba explicaciones. Tartamudeaba un poco...
El paseo desembocó en una explanada. En la lejanía se veían personas aisladas que parecían musitar algún tipo de sonsonete. ¿”Quienes son”?, pregunté a mi guía? No me contestó: . se echó a reir y, agarrando con vigor mi muñeca, me llevó consigo hacia atrásy me señaló: “Mira al cielo”

Así lo hice. El cielo era como una cúpula, por la que trepaban un montón de andamios. Unos cuantos pintores, pincel y brocha en mano, estaban dando color azul a la cúpula, y algunos dibujaban allí los motivos de los frescos de la capilla Sixtina, solo que con algunas variaciones
en el tema de "Dios y el hombre casi tocándose con el dedo".

Uno dibujaba a Dios y Adan tomados fuertemente de la mano; otro, acariciando Dios
a su hijo y otro, acariciando Adan a su padre. Otro les dibujaba echando un pulso,
y otro más, amenazándose el uno al otro con los puños cerrados. Aquel pintaba con trazos bruscos, este con lánguidas pinceladas eróticas. Cerca de mí un Adán y un Yaveh jugaban a "piedra, papel, tijera".
“¿Qué hacen?”, inquirí “Mejoran el original”, me respondió mi guía muerto de risa.





Nos acercamos entonces a las solitarias figuras que antes habíamos advertido, y pudimos escuchar las cosas que entre sí se decían:
Decía y repetía el uno:
"Yo hago lo tuyo y tú haces lo mío
Yo estoy en este mundo para ayudarte a lograr tus expectativas
y tú estás en este mundo para ayudarte a encontrar las mías.
Tu eres yo y yo soy tú,
y si por casualidad nos encontramos todo será hermoso
si no es así, todo continuará siendo hermoso".


Y el dos:
"Yo hago mis cosas y tu haces las tuyas.
En muchas de las cosas que hago, tú tienes mucho que ver.
Y en muchas de tus cosas yo he contribuido.
Yo puedo ser yo contigo mientras tú puedas ser tú conmigo.
Yo será yo mientras tú seas tú;
Y aunque por casualidad nos hayamos encontrado,
continuemos juntos o separados,
nuestra vida nunca volverá a ser la misma ya que
nuestro encuentro nos habrá enriquecido".


El tres:
"Tú eres tú
y yo soy yo.
Los dos solos, unidos.
Y si el que yo soy,
no está en armonía con el que tú eres,
entonces el nosotros que es nosotros
llegará a ser el aquellos que fue o era".


El cuatro:
"Quiero amarte sin asfixiarte,
apreciarte sin juzgarte,
unirme a ti sin esclavizarte,
invitarte sin exigirte,
dejarte sin sentirme culpable,
criticarte sin herirte
y ayudarte sin menospreciarte.
Si puedo tener lo mismo de ti,
entonces nos podemos realmene encontrar
y enriquecernos mutuamente".


Y el cinco:
"Tu eres yo y yo soy tú
¿no es evidente que intersomos?
Tu cultivas la flor que hay en tí
para que yo sea hermoso
Yo transformo la basura en mí
para que no tengas que sufrir.
Yo te apoyo
Y tú me apoyas.
Estoy en este mundo para darte paz;
tú estás en este mundo para darme alegría".




“¿También estos mejoran el original, guía mío?” “También, también...” “Pero, ¿cual es el original?”
“¡Pero ¿bueno, ¿qué clase de Gestaltista eres tú? ¿No reconoces la así llamada “Oración de la Gestalt?”
Y entonces, ante mí, con letras blancas, rojas y azules sobre un fondo dorado, aparecieron las letras que dicen:

“ I do my thing and you do your thing, yo hago cosas mías, y tú, cosas tuyas
I am not in this world to live up to your expectations, Yo no estoy en este mundo para satisfacer tus expectativas
And you are not in this world to live up to mine. Y tú no estás en este mundo para satisfacer las mías
You are you, tú eres tú,
and I am I, y yo soy yo,
and if by chance we find each other, it's beautiful.y, si por ventura se da entre nosotros un encuentro, ¡estupendo!

If not, it can't be helped.”Si no, no hay nada que hacer.

(Fritz Perls, 1969)

"Bueno, -le dije-, algunas de las frases que hemos escuchado se parecen bastante a este original, ¿ no?”
“¿En la forma o en el fondo?”
“En fin, la forma no me parece que sea demasiado importante...”
“¿No? Veamos, ¿Qué tal le suena “¿Podría usted proporcionarme una respuesta adecuada y ajustada a la pregunta de qué cosa es la poesía? - inquieres en tanto que la terminal de los nervios ópticos de tus ojos, intensamente pigmentada en azul, se fija en mi propia terminación nervioso-óptica con tal intensidad que me trasladas la sensación de que se insertaen mí cual si fuese un clavo...? ¿Reconoces el original? ¿Hay alguna diferencia entre decirlo como Becquer y decirlo así?
“Bueno, ya veo, pero en el fondo sí que se parecen...
“Eso lo dejaremos para la próxima pesadilla”, me dijo, y me dió tal empujón que me desperté .

viernes, marzo 06, 2009

...me contaron...

... tuve un invitado, un sueño.
Solo que no lo soñé sino que lo reviví. Lo soñé hace algo más de 8 o 10 años, recuerdo el momento de escribirlo porque fue una época de sueños y removidas, y de otros que ya ocurrieron. Este me mostraba en un lugar que resultaron ser los altos de Artxanda,
en un día en el que con mi cámara de fotos al cuello, sin saber que hacer ni si buscaba algo,
me vi en frente de las escaleras en uno de sus jardines, contemplando que las escaleras no llevaban a ninguna parte, era un montecito.
La sensación clara del sueño: estaba sin rumbo, sin saber que hacer, sin que nada mas se me ocurriera que caminar, y creyendo que encontraría algo al final de las escaleras, tan solo vi mas espacio que recorrer, sin mas.
Así es ahora. Esto de que rememore aquel sueño en ese paisaje soñado años atrás me dejó un sabor de boca extraño. La continua duda de si estoy haciendo lo que debo, o en el lugar donde estaria bien estar, o de peor forma de la que ya debería estar, etc. Fue como un manotazo en el cogote, algo que me hizo ver que simplemente el sueño ya ha acontecido y ahora lo recuerdo de año en año, de mes en mes, algunos de dia en dia, o en el olvido lo vivo. Aunque no entiendo porqué hay otros que no se han dado. Algunos los veo y me ponen sobre aviso de algo que se moverá en esos momentos, pero saber donde poner el pie para evitar el daño o el suceso no es cosa que siempre me acompañe.

lunes, marzo 02, 2009

El consuelo


El gallo




Hombre, descansa. De tu hogar ahuyento


el nocturno terror y estoy en vela.


Sombras de muerte cuyo soplo hiela,


con mi agudo clarín os amedrento.




Huya la luz y te descuide el viento,


por preludiar su dulce pastorela.


Contra el mal, poderoso centinela,


a su paso espectral estoy atento.






No te inquiete el horrísono alarido


que escuches en tu sueño, por la vana


pesadilla maléfica oprimido.




Ya pondrá fin a su croar la rana,


y yo, con alegrísimo sonido,


entonaré la jubilosa diana.



(Manuel José Othon).



¿los sueños? ¡no tienen ningún significado, hombre...!

"Me contaron"


Ha sido un largo itinerario por parajes de mi pueblo. La tarde es hermosa, soleada, templada.

Mi pueblo sube en escalones hacia las colinas que lo rodean; sube y baja, así que presenta cantidad de rincones bien diferenciados entre sí. En este sueño, cada acto transcuría en un escalón distinto.


Mientras iba por aquí y por allí, sin un objetivo preciso, me he ido encontrando con gente a la que conozco. Así, me encuentro con M., que está agitado, y me presenta una chica con la que está saliendo, de lo que yo me alegro, porque a veces pienso en su vida con tristeza. Empezamos a hablar, y somos interrumpidos por un aviso; tiene que salir un momento, y se va, casi corriendo; la conversación se queda a medias y ya no vuelvo a verle.

Esa es la tónica a lo largo de la tarde: encuentros tranquilos, asuntos pendienes, y todo queda sin determinar, sin resolver, pero bajo una tarde larga, sosegada, que invita a pensar que no pasa nada, que nunca nada comienza y nunca nada termina.

Hacia el final, estoy en una callejuela; cerca de una barandilla, hay varios cadáveres, en sacos de dormir, nada trágicos; sólo algo descuidados. Me encuentro con una mujer a quien no conocía de antes: acaba de intervenir en un ciclo de conferencias con tremendo éxito. Me gusta mucho su estilo, actitud, y la miro como a alguien respetable. Hablo con ella y así me entero de que vive en una isla en condiciones extremadamente pobres. Tiene dos hijos pequeños y habita una choza de madera y lata, y no tiene ingresos fijos en absoluto, nadie la llama para trabajar. No se desespera por eso; acepta con resignación ser tan conocida fuera de su isla y tan ignorada dentro, lo que le obliga a viajar a menudo para conseguir el dinero necesario, pero le crea un problema sobre cómo atender a sus pequeños.

Entonces, yo, que estoy bien rodeado, empiezo a movilizar recursos para que obtenga esas ayudas básicas que necesita. Me parece que debe ser fácil!. . A ver, fulanita está en "Hogares infantiles", menganito en el servicio social... Voy llamando, hablando, y obtengo respuestas interesadas e ineresantes, pero todo ello es, lo voy viendo, vago, difuso; no está llevando a que algo se concrete en forma de una entrevista, un contacto, una cita...

Mientras hablo, me hago cargo de uno de los cadáveres: el de una chica cuyo saco de dormir está atrapado entre la barandilla y algunos bultos. Desplazo el cuerpo, lo adecento, aliso el saco, peino un poco a la chica, tiro de los pies, lo reacomodo, cambio el ángulo, lo dejo... mis cuidados no han sido gran cosa: antes estaba así y ahora está... asá, pero sigue en la calle, tal y como estaba. Y los sucesivos contactos que muevo para mi nueva protegida, se están quedando en agua de borrajas: se va a ir, lo estoy viendo, y seguirá durante meses igual.

Es como si yo hubiese agitado un poco las manitas y nada más. Me sorprende de golpe la futilidad de todo. Todo parece inmerso en un mecanismo muy grande, y mis intentos parecen tener como tope algún supramecanismo; mi intervención es no sólo débil, difusa, sino además contingente. No es triste, no es abrumador, pero así, a la chita callando, sí que me dice algo.

¿Qué? Que "soy una chica con dos vidas, una exitosa y otra ignorada". Que necesito de una acción definida, no de vaguedades. Que también soy alguien que atraviesa mi pueblo en una tarde y que es notario del devenir de mucha gente, y nada más. Que a veces aleteo con las manitas, lo que equidista de hacer algo tajantemente y adoptar la quietud suficiente como para aprehender lo que sucede. Que estoy tranquilo, y al mismo tiempo frustrado, y resignado, y disraído y triste y preñado de la inquietud de hacer algo completo, desde el principio principio hasta el final final.