como decíamos ayer...

Mandamiento, norma y dogma / es, en Terapia Gestalt
aquel mandato que dice: / "Los sueños no se interpretan".
No hay roca con más raiz / ni ley más inamovible:
como interpretes un sueño / te retiran el carné.

Si haces tal cosa a menudo / me refiero a interpretar,
meas afuera del tiesto / y atraviesas la barrera
que delimita este estilo / de sus vecinos más próximos.

voy a dedicar ahora / novecientos o mil versos
a determinar qué implica / esa específica norma.



Comencemos al revés: / Tengo un sueño y lo interpreto:
¿Qué cosa es la que acometo / desde la interpretación?
"Esta cosa viene a ser / disfraz de aquella otra cosa.
Esa culebra es tu picha / y esta cajita tu útero,
y por soñar con manzanas / tendrás suerte en el amor
y si mueres es que vives, y si temes, que deseas.

Cada cosa es otra cosa, / y es cada sueño un enigma
urdido por el soñante / con un fin desconocido
en algún lenguaje incógnito /que invita a ser descifrado.

Siguiendo estas directrices / podemos mirar el mundo
como un todo organizado / según leyes muy humanas
que se expresan en los sueños / en secuencias ordenables,
y el universo se mueve / como un todo comprensible
que solo nuestro despiste / nos impide comprender.

Pero desde la Gestalt / no buscamos comprender;
Integrar es el intento: / voy a ver si se lo explico:

Aceptamos la experiencia: / soñé culebras y cajas
y sentí temor y risa / y mi existencia es así.

Tal vez haya utilizado / símbolos en mi relato
símbolos, restos de ritos / inconsciente colectivo,
toda la herencia gramática / cultural y compartida;
seguro que sí. ¿Qué avanzo / con sustituir los nombres
y decir "picha" por "bicha" / y ütero" por "Samsonite"?
Y qué descubriendo miedo / tras la imagen de mi madre?

Logro retirar un velo / con el que yo mismo tapo
experiencias inquietantes / que señalan mis carencias.
En Gestalt, lo que buscamos / es encarnar experiencias
sin nada dejar afuera: / a eso solemos llamarlo
integrar. Dijo Fritz Perls / -se llamaba Federico-
"Vive y déjate vivir" /Ben trovatto, si non vero.

Siguiendo tales consejos / si he de trabajar un sueño,
no quiero precipitarme /a descifrar los enigmas.
Pensar es muy importante / pero no es vivir a trozos
lo que estamos persiguiendo, / sino vivir totalmente.

No niego significados / mas me nutro de experiencias
No, ni siqiera me nutro: / soy lo que soy, eso es todo.
Interpretar es un arte / y el arte es un artefacto
pero también es un rapto / que nos acerca al misterio.
Integrar también es arte. / Consiste en no dejar fuera,
en no negar la experiencia, / en estar siempre presentes
en nuestra propia existencia. ..

Juan de Mena: Rimas feraces para mentes fecundas, pag. 654. Barranquilla, 1887.

una semana de bondad

"Une semaine de bonté" , obra sin par de Max Ernst, una de la cumbres (no, uno de los abismos sulfurosos, mejor) del surrealismo más ácido y más onírico, se editó en su día en la editorial Gustavo Gili, y me acompañó durante años. De allí saqué inspiración... -qué coño: de allí copié descaradamente ilustraciones que encabezaron congresos de psicología-, y allí volví mil veces cuando quería hartarme de imágenes morbosas, desazonantes, evocadoras, bellísimas...

No quisiéramos que mamá -o papá- nos sorprendiesen mientras lo miramos, ¿verdad que no?

No es un libro apropiado para estar en las manos de las señoritas,

pero ¿qué ocurre en los lacrimales de los despiadados cuando sus ojos surcan estas páginas?

Es libro de estampas, un primo cercano de los libros de vidas de santos. Max Ernst, en tiempos de guerra, tenía de los santos esta idea peculiar.

Google nos lo pone ahora, enterito, gratis, inmediato, a nuestra entera disposición. No es lo mismo que cuando está impresa en papel, -algo desgastado, sin reflejos, pudiendo pasar las páginas y llevárnoslo al más oculto de nuestros retretes-, pero está en

http://books.google.es/booksid=ZO_8Q8ctozEC&dq=une+semaine+de+bonte&printsec=frontcover&source=bn&hl=es&ei=hJ-eSc_NBpDDjAeEsq3DCw&sa=X&oi=book_result&resnum=4&ct=result

y desde ahí nos abrirá el apetito -o nos hará huir dando bandazos-.

y, además, hasta el 31 de mayo, están los originales expuestos en la fundación Mapfre. ¿Donde está la fundación Mapfre? No me da la gana de mirarlo, ya que no es en este Bilbao que mancillo con mi presencia. Pero si alguien sí que lo sabe y le pilla a mano, que se piense el no visitarlo: He leído que son la refostia, que Ernsrt consiguió tal calidad en sus collages que hizo "desparecer las tijeras y la cola ". Así dicen.

El libro, que viene a ser un diario de una semana, está compuesto exclusivamente por collages, -incluso las poquitas letras tienen ese origen- algunos tan conocidos al día de hoy como el Ángelus de Millet, y otros , agazapados entre las páginas tras alguna invisible columna, solo se dejan ver los últimos jueves de los meses impares de los años bisiestos.

http://www.exposicionesmapfrearte.com/maxernst/

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NXSUIC CDSC WWWR

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(bbshasdgf. KAJD)-

10.000 -una nota-

Albert Rams, ayer, día de San Valentín, se asomaba a eso de ser yo y de yo no ser,
y citaba a Jacques Derrida, a Oteiza, a Lacan, a Perls, a Nisardagatta...

http://albertramsmiscelanea.blogspot.com/2009/02/hueco-el-yo-imposible-oteiza-derrida.html

y enseguida canturrea en la playa, junto a Sisa y una tribu hippie, un himno que no puede ir mejor a estos temas del ser, y del soñar: la historia cierta, verídica, auténtica de los Siete Cielos: el inventado, el imaginado, el del otro lado del espejo, el ireal, el escondido, el copiado... y aquel que tú, que solo tú has engendrado, concebido, cobijado, parido y contemplado.

http://albertramsmiscelanea.blogspot.com/2009/02/el-septimo-cielo-una-obra-maestra-de.html

¡qué chulo, Albert!

10.000

...bueno: el marcador de visitas marca 10.000. (bien me sé que de ellas unas tresmilquinientas corresponderán a la veces que yo mismo me visito, ora para subir algo nuevo, ora para leerme y darme placer narcisista, ora para mirar cuantas visitas voy teniendo).


...pero, pero..., como no empecé a contarlas al nacer el blog, sino bastante después, en Marzo pasado estoy contento como no me ni podía imaginar cuando abrí este fantástico trasto que es un Blog. Eso de buscar poemas, y escuchar mis pensamientos y buscar y rebuscar ilustraciones para pegarlo todo , como en un collage, me parece simplemente divino, estupendo. ¡Qué cantidad de cosas me ha permitido decir, y qué eficazmente me acicatea para volver una y otra vez a un tema que intuía inacabable, pero que he descubierto que Es inacabable...!

Para conmemorarlo, voy a tomar unas páginas de "El Décimo Hombre", de Wei Wu Wei, publicado en Ediciones La Llave, traducido por Fernando Mora y David Gonzalez.

Antes que nada: Se trata de un texto que no entiendo. No pillo, no abarco, no comprendo, no desentraño, no alcanzo. Apenas puedo decir que lo estoy empezando a leer despacio.

Su autor fué un inglés, Terence Gray, que firmó como Wu Wei Wei por primera vez a sus 63 años. este lo publicó en Hong Kong a los 68. Este libro, como los otros suyos, va de Metafísica -y de Ontología, apunto-. Su único tema es el de la existencia. Y su método filosófico se enraiza en las enseñanzas de maestros espirituales realizados -siempre aparece citado Ramana Maharshi, el sabio de Arunachala - y en el Ch´an, la vía budista china de la que con el tiempo brotó el Zen japonés.

Ofrezco la hospitalidad de estas páginas a este texto que no entiendo porque no me cuesta nada asumir que no lo entiendo no porque el texto sea incomprensible, sino porque yo, en mis actuales condiciones, no estoy leyéndolo acertadamente. Lo subo para Alguno de mis Diezmil visitantes , para quien lo entenderá, y para quienes que se vean motivados por el enigma -el enigma supremo- hacia el que el texto señala.
Con toda reverencia, ahí va (en dos o tres capitulillos)




“La vida es sueño”, pag 94

Hay un sueño
Pero ningún soñador.
Lo-que-somos es el sueño,
y cada uno de nosotros es soñado.
Todos soñamos, pero nuestros sueños son personales,
y el yo aparente siempre es el centro del sueño.
Sueño el universo, y yo soy todo lo que sueño,
ya que soy, pero nunca un yo.
Sueño el universo y tú lo percibes,
tú que no eres, pero que eres como un yo.

(Nota del autor; Esto no se trata de pseudo-poesía. Los grandes maestros -incluido el Buda- lo han señalado o lo han dicho literalmente.)

Glosa:
" El objeto es soñado, así como también lo son todas las apariencias.

Pero la interpretación conceptual de la percepción – y la percepción misma – tiene lugar a través de los objetos soñados. Esa es, precisamente, la función de los fenómenos sensoriales.

Aunque los objetos son soñados, también son básicamente órganos de interpretación cuya función interpretativa permite la aparición del universo. De este modo, todo es soñado por los seres sensibles, aunque lo que soñemos sean réplicas personales microscópicas, ejemplos de los sueños de segundo grado que constituyen nuestras propias vidas. En lo fundamental, ambas clases de sueños son, como el Buda señalara implícitamente en el Sutra del Diamante, idénticos. lo mismo han dicho numerosos maestros, aunque ninguno de manera tan categórica como Vasishta, quien afirma que, entre ambas categorías de sueños, -es decir, los sueños que soñamos cada noche y el sueño en el que todos nosotros somos “vividos”, -no existe diferencia alguna.

Todo lo que conocemos o podemos conocer, por tanto, se halla en la mente, como señalan el Lankavatara-sutra y otras escrituras y también han declarado de manera explícita o implícita, tantos grandes maestros.

Es, de hecho, el mensaje último de las enseñanzas budistas, como es también el mensaje del Sutra del Diamante, de la Maha-Ramayana y del núcleo esotérico no solo de las grandes religiones, sino también de las menores, con la única salvedad de que, en el caso de las religiones más sencilla y dualistas, el soñador suele identificarse y personalizarse como “dios”, mientras que el Advaita y otros sistemas no-duales reconocen que el soñador es “lo-que-somos”. Con independencia, no obstante, de que sigan un sistema más o menos dualista, cuando tiene lugar el despertar, los seres realizados siempre acaban reconociendo su identidad última con la Deidad".

...¡qué-fuerte-qué-fuerte-qué fuerte...!

¿Cómo, en qué estado interno, acudimos -o no acudimos- al intérprete de sueños?... me han preguntado-.
Y me llega un comentario al relato anterior que dice: "¿no tendrá usted sabio anciano un sueño de esperanza con el que mirar el presente?".

Y yo me digo: Y este fulano, ¿por qué me llama "anciano"? Lo de sabio ya se vé que es para hacerme la pelota, así que está bien. Pero, ¡¿lo de "anciano?! Porque, una de dos, o es que no me conoce, que vaya imagen de mí se trae el tío, o me conoce, y entonces, ¡horror! ¿Parezco un "anciano?

Pero bueno, vuelvo a lo nuestro: ¿en qué circunstancias volvemos nuestra mirada hacia algún sueño? El corresponsal pésimamente informado al que me acabo de referir acude , vamos a ver cómo acude... desesperado aquí y ahora. Se ve derrotado. Le faltan ánimos. Le flojean las fuerzas. Pero al mismo tiempo conserva un deje de humor -luego está vivo-,;y no se ha entregado a la negrura, sino que enseña la patita para evitar quedarse solo; y más suspira que gime.

¡Pues no es una mala descripción de cómo-cuando miramos a los sueños! Cuando echamos de menos la esperanza. En la aflicción.

Y también cuando uno tiene sobre todo esperanzas, y se muere por verlas bien fundadas.
La aflicción y la esperanza; y el miedo, claro . A veces nos inquieta de tal manera una experiencia onírica que nos metemos a intentar comprenderla hasta terminar confusos. Y otras veces nos encanta , nos asombra, nos hace reir, nos divierte; la diversión.
Y para acertar la lotería -pero eso es esperanza- y para acumular poder, mirándolos con codicia.

Aflición, esperanza, miedo, diversión, codicia... ¿qué más? Lo sagrado; lo sagrado; cuando se da, se da. ¿qué más... la culpa, -pero la culpa y el miedo... no, no, que sí: la culpa tiene un sitio propio.
La superstición -pero es esperanza, de nuevo-; la magia -poder, codicia, a no ser que sea sagrada... La curiosidad, el desafío del conocimiento, -¿eso es diversión? ¿codicia? -

En cuanto a algún sueño de esperanza con que mirar el presente, habré de contestar a una petición delicada con la mejor de las respuestas: la que a mí me dan cuando les pido lo que usted a mí. Me dicen: "la esperanza y el miedo son una sola y misma cosa: habitan a sus anchas en el pasado y en el futuro, pero no pueden vivir en el presente. Vivir el presente con esperanza es tan imposible como vivir el presente con miedo; no caben en el presente. Vivir "es", más allá del miedo y la esperanza. Prueba a vivir sin esperanza y sabrás lo que es vivir sin miedo. ¿Pero,donde me andas, angelico?"
Así me dicen , y , quitando lo de angelico, es lo que no tengo más remedio que contestarte a tí. Así están las cosas. Tú te quedas sin tu sueño de esperanza, pero yo me quedo como un señor.

Gracias por tu mensaje, que hace mucha ilu...
-(¿hace"? ¿A quién hace, a quién hace?" _ a mí, a mí, me hace a mí, vale, me hace mucha ilu a mí. Punto).
Y yas ves, te he tomado como estímulo para esa reflexión. Gracias también por eso.

Noticias de intérpretes de sueños

En Hama, ciudad de la actual Siria, existió -nos informa nuestro corresponsal en Caprobana, Al-Baró Al-Cunqueiro- una tradición de boticas con sus correspondientes singularidades. Estamos hablando de los siglos XV al XIX; hay que pensar que todavía no se había inventado ni siquiera la Bicicleta, por lo quue los viajes eran largos, pedestres y raros, lo que favorecía la existencia de tradiciones locales muy, digamos, locales. Así, muy local, era aquella enraizada tradición.

El arte de curar catarros, enfermedades del pecho y los diversos vértigos poniendo al enfermo en un columpio, y columpiándolo, ya sobre arena, ya sobre campo de hierbas de olor o medicinales, ya sobre agua, según la dolencia que debiera ser curada, nació y se estudió allá, en Hama.

A lo que vamos: que entre los remedios de aquella botica se encontraba un alínea de intérpretes de sueños: Todos ellos iranís y todos ellos ciegos, cegados ritualmente “con un hierro en forma de serpiente al rojo vivo”. Aquellos ciegos, a más de intérpretes avezados, eran ellos mismos soñadores, y tenían el arte de vender a otros sus sueños. Lady Stanhope, una inglesa residente, nos cuenta en sus memorias que compródos o tres de esos sueños, y que os usaba a voluntad.
Algunos soñaban sueños de esto y otros de aquello, en general, de acuerdo a la edad del intérprete: los más jóvenes usaban sueños más vigorizantes, y los más ancianos, soñaban con amigos y con comilonas... Uno se especializó en sueños de gloria: a él le compró el sueño Abdullah, el rey hachemita del Jordán. Era el sueño titulado” Sueño del malik vestido de seda”, y a él achacaba sus triunfos mundanos cuando, años más tarde, fué elegido vicepresidente del Parlamento turco.

Los intérpretes de sueños precisaban de revisiones periódicas y cuidados especiales para dar buenos resultados. Así, necesitaban ser purgados en la luna nueva. El boticario principal soplaba en la nariz del intérprete cierta solución “a la vez aérea y acuosa, de la que nada se sabe”, actuando de hecho cual si fuese un aerosol. El purgante era muy eficaz, y los excrementos salían perfumados. Tanto que si alguien que iba por un camino había de pasar cerca de la depuesta de un intérprete, lo notaba antes por el olfato que por la vista, y respetuosamente buscaba unas hierbecillas o unas hojas y las echaba encima. Y algunos paseantes se situaban a barlovento de los excrementos y se dejaban impregnar por su aroma, lo cual era muy bueno para la cura de urticarias y pruritos.

¿Mäs noticias de aquellas grandes boticas? Ahí las teneis, a porrillo!
http://descargas.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/12826951997956071865402/019488.pdf?incr=1

Espejos del Yo

Post-data a la foto de las Soeurs Paix de hace unas fechas:

encontré un parecido encantador enre estas dos parejas de gemelas.

Las dos verdaderas, las dos irreales.

Y pensé que bien cabía preguntarse...

¿Cual la imagen,

-fíjense bien-

cuál el reflejo?

Las unas soñaban a las otras, como Chuang Tzu soñaba que era una mariposa ¿O era la mariposa la que soñaba que era Chuang Tzu?

¿las alumnas amedrentadas soñaban con ser inescrutables ladies o las melancólicas soñaban que recibían emocionantes Medallas del Mérito y Bandas de Honor?

¿A que sí que parecen? Las Peace sisters y las hermanaz Paz...

Bicos.

Instrucciones para irse a dormir.

La Editorial Pre-Textos publicó el año 96 "Gracias, niebla", de W.H.Auden, en traducción de Silvia Barbero. Incluye un prólogo genial de Felipe Benitez.

Auden murió en 1973, y el libro salió el 1974. Son pues poemas de su última época. "Ninguno de nosotros es tan joven/ como antes. ¿Y qué?/ La amistad no envejece", dice al dedicárselo a dos de sus amigos.

Quiero con esto decir que estas "Instrucciones..." son aotoconsejos dichos de viejo a viejo.

Aquí, los tomo como de utilidad universal

Está dedicado a Pepe Valero, que, por lo visto, iba él galopando camino de Itxlán y..., se ha caído del caballo con gran quebranto de costillas, y otras vísceras. Si los dolores fuesen compartibles, estaría yo entre la turba de amigotes suyos esperando recoger el correspondiente cachito...

...que tengamos todos buenas noches.

CANCION DE CUNA

Mitigado el estruendo del trabajo
declina un nuevo día
y sobreviene la oculta oscuridad.
¡Paz! ¡Paz! Despoja tu retrato
de irritación. Descansa.
Tu rutina diaria está cumplida:
has sacado la basura,
has contestado algunas cartas engorrosas
y pagado el envío a reembolso
todo frettolosamente.
Ahora tienes licencia para reposar,
desnudo y desovillado,
y yacer en tu cama, disfrutando
de su grato microclima:
Canta, Bebé Grande, canta una nana.

Los antiguos griegos lo interpretaron mal:
Narciso es un vejestorio
amansado por el tiempo, liberado por fin
del ansia de otros cuerpos
resignado y razonable.
Durante muchos años envidiaste
a los tipos hirsutos y viriles.
Ya no: ahora acaricias
tu arne casi femenina
concreciente satisfacción,
imaginándote autosuficiente
y falto de pecado
a gusto en la guarida de tí mismo,
Madonna y Bambino:
Canta, Bebé Grande, canta una nana.

Que tus últimos pensamientos sean agradecidos;
alaba a tus padres, que te dieron
un Super ego de fortaleza
que de tantas molestias te libra,
enumera a tus amigos y salúdalos a todos,
paga luego un tributo equitativo
a tu edad, por haber nacido
cuando naciste. En tu juventud
te fue dado conocer
hermosos artilugios antiguos,
pronto proscritos de la tierra:
compuertas, cilindros
y ruedas hidráulicas que giraban
más de lo previsible.
Sí, amor mío, has sido afortunado.
Canta, Bebé Grande, canta una nana.

Y esto para el olvido: deja
que la voluntad del vientre tome posesión
debajo del diafragma
en el dominio de las Madres.
Ellas que vigilan las Puertas Sagradas,
sin cuyas advertencias mudas
el verboso Yo
se convierte en un déspota vicioso,
obsceno, incapaz de amar,
desdeñoso, de condición ambiciosa.
Si los sueños te rondasen, no les prestes atención,
porque todos, horribles o dulces,
son bromas de mal gusto,
y su insignificancia no merece la pena.
Duerme, Bebé Grande, duerme a pierna suelta.

cuéntame cómo te ha ido / en tu largo caminar

Lourdes me envía este poema de Eloy Sanchez Rosillo.

Es triste..., pero tiene chispa.

" Como si nada hubiera sucedido
desde entonces, dulcísima criatura,
y no hubiese interpuesto el tiempo entre nosotros
tantos años, de nuevo te acercaste
esta noche a mi vida en un sueño.

Teníamos otra vez juventud, y transcurría
lenta una tarde de verano. Estabas
sentada junto a mí e ibas diciéndome
las mismas cosas que solías decirme
en los días aquellos. Sonreías
de la misma manera. En tus ojos cantaba
feliz la luz de agosto.

Pero fue todo muy triste, porque yo, en el sueño,
era consciente de que te soñaba."

Eloy Sánchez Rosillo

cantando bajo la lluvia de estrellas

...decía yo "mi padre, mi primo Rodolfo, mi familia de Soria, mis primos franceses...", y Herman Hesse, añadía "Sancho Panza, Brentano, Henri Klingsor". Dos días más tarde, Hofstadter, en este "Eres un extraño bucle", aporta su propia lista de quienes le habitan<. -Su esposa muerta, Carol, su padre, sus suegros, amigos, ... o personajes de la tele de los tiempos de su infancia, como Hopalong Cassidy -que aquí fué un TeBeo-; Luther King, Carole King, Shirley Mc Laine, Peter Sellers, Nielhs Bohr, Charles Trenet (que da nombre a la callejuela donde viven... mis primos de francia)-, Henri Cartier-Bresson, Robert Kennedy..., contemporáneos con quienes nunca coincidió, pero con quienes se identificó en mayor o menor grado; Dante Alighieri, Paul Klee (que también aparecía en "El viaje a Oriente), Claude monet, Holden Caulfield, Eugenio Onegin (en euskera, Buenprovecho), Galileo Galilei, y el capitán Nemo y Charlie Brown, seres anacrónicos o puramente ficcionísticos, pero que habitan en su cerebro como símbolos vivos.

quiero hacer mi propia aportación a este progresivo deslizamiento -tan cortazariano- que nos lleva de un punto crítico mío a cualquier lugar del universo. Mucha gente lo ha dicho de muchas formas, pero este lo hizo inmortalmente. En nombre del capitán Nemo -en patinete- y de charlie Brown, paso la palabra a Guillermina Mota, quién se la pasará a Jaume Sisa, para que nos cante, para que nos diga, que "Cualquier noche, qualsevol nit, pot surtir el sol, puede salir el sol". http://www.youtube.com/watch?v=818sw10xdbs
(¿Os ha gustado? ¿Habeis visto qué magnífico trabajo de edición digital se ham marcado digital para reconstruir, pixel por pixel, con esa fidelidad extrema el Luk de los recién nacidos años 70 , eh? ¡Y Guillermina Mota, haciendo con tanto encanto de Guillermina Mota, 'y ese Jaume Sisa haciendo de Sisa! Colosal, ¿no?
Ahí va la letra: cantada es todavía mejor.
Venga, ponla otra vez y cántala


Fa una nit clara i tranquil.la, hi ha la lluna que fa llum,
els convidats van arribant i van omplint tota la casa
de colors i de perfums.
Heus aquí a Blancaneus, en Pulgarcito, els tres porquets,
el gos Snoopy i el seu secretari Emili, i en Simbad,
l'Ali-Baba i en Gulliver.

Oh, benvinguts, passeu passeu,
de les tristors en farem fum.
A casa meva és casa vostra
¡si que hi ha cases d'algú!.

Hola Jaimito, i doña Urraca, en Carpanta, i Barba-azul,
y Frankenstein, i l'home-llop, el compte Dràcula, i Tarzan,
la mona Chita i Peter Pan.
La senyoreta Marieta de l'ull viu ve amb un soldat,
els Reis d'Orient, Papa Noël, el pato Donald i en Pasqual,
la Pepa Maca i Superman.
Oh, benvinguts .....

Bona nit senyor King Kong, senyor Asterix i en Taxi-Key,
Roberto Alcazar i Pedrín, l'home del sac, i en Patufet,
senyor Charlot, senyor Obelix.
En Pinotxo ve amb la Monyos agafada del bracet,
hi ha la dona que ven globus, la família Ulises,i
el Capitán Trueno en patinet.
Oh, benvinguts, passeu passeu.....

A les dotze han arribat la Fada Bona i Ventafocs,
en Tom i Jerry, la bruixa Calixta, Bambi i Moby Dick,
¡i l'emperadriu Sissi!.
I Mortadelo, i Filemón, i Guillem Brown, i Guillem Tell,
la Caputxeta Vermelleta, el Llop Ferotge, i el caganer,
en Cocoliso i en Popeye.
Oh, benvinguts, passeu passeu,
ara ja no falta ningú,
o... potser... ¡ sí!, ¡ja me n'adono! que tan sols hi faltes TU.
També pots venir si vols,
t'esperem, hi ha lloc per tots.
El temps no conta, ni l'espai,
qualsevol nit
pot
sortir
el
sol.

(A veces la canto y cuando llego al final ("ahora ya no falta nadie, o... espera, ¡sí!, ¡ya me acuerdo!, solamente faltas TU"), me desdoblo, y soy quien canta, el anfitrión de tan queridos convidados y al mismo tiempo soy ese TU a quien estoy invitando. ("También puedes venir si quieres! Te esperamos, hay sitio para todos!. El tiempo no importa, ni el espacio: Cualquier Noche Puede Salir el Sol"). Entonces, casi siempre, se me anuda la tripa y se me salen las lágrimas. En mi pueblo de esas situaciones se dice que son "de lo más risionero!"

reparando globos

¿Está presente en cada sueño la totalidad de la vida del soñador?, me preguntaba

Y "Oído, cocina!", el maestresala de mis inconscientes al punto respondía.

Así que esta noche, con el viento sur echando irrintzis por la calle Somera,

en una sola soñada, todo, todo, se ha hecho ver ante mí.

Era por allá, por Cuenca, en un solar habilitado para recibir excursionistas

que tenía un escenario susceptible de ser transformado en cualquier cosa

-lo que me venía que ni pintado para un buen sueño panorámico-.

Era un yacimiento geológico -ha muerto Don Joaquin del Valle de Lersundi

que me enseñó de Geología lo que sé- y una plaza de los años 50, de una posguerra

que se palpaba en la desolación. En un árbol, un cartel traía a la memoria

una tarde de junio de 1996 en la que ciertos toreros fueron abroncados

por la autoridad pero ensalzados por el público. Estaba mi familia soriana,

los primos de Francia, que habían sacado unas fotos pésimas -qué cosa tan mala!

y mi padre, a lo suyo. Y las fiestas de Estella, que ahora tiene Alcaldesa

y no trae las mismas barracas que siempre venían; y con ello pensamientos largos

acerca de la lucha caduca entre tradición y modernidad; y esas casas que tan a menudo

me compro en sueños (en una había tantas habitaciones en desuso que me he montado

un MegaMega Scalestrix, de resultas de haberme tocado el gordo de la lotería);

torres medevales, mi primo Rodolfo, Los Llanos de Estella, donde murió el tío abuelo Francisco,

De joven, descubrí la obra literaria de Herman Hesse (primero, Demian; luego, El Lobo Estepario, Narciso y Goldmundo...y ya, me fuí a por todas; y llegué a conocerle bastante bien). Hay -acaba de reeditarse, qué bien, con o que me gusta- una obrita tardía suya llamada

"Viaje a Oriente". En ella se muestra a sí mismo contando en primera persona cómo, tras el fin de la 2ª Guerra Mundial, desolado, emprendió un viaje. Un viaje peculiar, a través de Europa, pero también de los siglos, en busca de... de... "¿Adonde vamos? ¡Siempre a casa!", le aclara Novalis...

Pues bien, en ese viaje le acompañan tanto muchos de los personajes que él había ido creando (Sidharta, el pintor Klingsor, Goldmundo, Pablo -que era Mozart-) como personas reales más o menos contemporáneas (Paul Klee, Hugo Wolf, Brentano) e incluso entes de ficción como Sancho Panza o Tristan Shandy. Todos, cada uno nimbado de ecos y más ecos, tanto para el autor como para el lector...

Algo así era mi sueño de esta noche.

Ni el loco más ávido de este mundo pasaría desmontándolo en sus piezas constituyentes

los seiscientos días que le llevaría esa tarea. Mejor mirarme a mí en el espejo

y continuar con las cosas allí donde anoche las dejé.

pinchando globos.

"Toda la vida del soñador está contenida en cada uno de sus sueños".

He aquí la afirmación. Me la encuentro entre las notas que suelo trasegar a propósito de los sueños, y a estas alturas ya no sé si la tomé de alguien o si se me ocurrió a mí. Hoy, al encontrármela, he pensado: "¡Vaya obviedad!, ¡Vaya generalización!, y ¿adonde nos lleva eso?".

Porque,¿Pueden las cosas ser de otra manera que de esa, es decir, puede un soñador determinado soñar un sueño que no contenga en sí íntegra su vida?

Porque, ¿Puede algo de mí no contener íntegra mi vida en sí? Un pelo -o un pedo, para el caso-, ¿no nacen y toman forma de una manera única, consecuencia de mi forma física, de mis hábitos alimenticios, de mi dotación genética, de mis temores, de os ejercicios que hago o no hago, del día de ayer y este del de antesdeayer y así sucesivamente? Hay algo en mí que haya prescindido de ese hacerme que es mi historia desde que fuí concebido hasta el presente?

Cuando estoy soñando, ese sueño, con tales colores, con cuales personajes, que sigue este ritmo y este final, solo lo puedo haber soñado yo.

Por más que millones de personas repitamos sueños de huida, sueños eróticos, sueños de caída... cada sueño es imagen perfecta de su autor -y solo de su autor-.

bien.

Corolario: si así lo queremos, podemos buscar en cualquier signo señales de cualquier área de nuestras vidas. Indistinamente: partiendo por ejemplo de un sueño agitado podemos buscar reflejos de nuestra salud actual, de lo religioso, de cómo me va en el trabajo...

Ahora bien. esa misma anchura hace que sea extremadamente difícil dar con los códigos que descifren las imágenes oníricas.¿qué, en el sueño de esta noche, recoge la vivencia que yo tuve el, digamos, 14 de Agosto de 1966? Habrá átomo onírico que lo deje dicho, pero ¿Hay un Sherlock Holmes que sea capaz de desentrañar las pistas?

No sé si la frase inicial es mía o ajena, pero parece proclamar una verdad poco menos que trascendental y al final apenas enuncia una obviedad. (será mía...)

Pinchar globos, esa actividad gozosa y melancólica...

PD: Para los interesados en estas cuestiones...

-¿Cuales cuestiones?-

La identidad, la idea del inconsciente colectivo, la coexistencia de planos de realidad, la necesidad de prescindir de información para alcanzar formas manejables de conocimiento, qué sé yo...

para esos, recomiendo "Soy un extraño bucle", http://www.tusquets-editores.es/catalogo_titulo.cfm?titulo=2271 , que me lo han traido los reyes y me tiene agarrado, ahí, dale que te pego, a ver si lo termino de entender. Se subtitula "¿Por qué un fragmento de materia es capaz de pensar en sí mismo?" y, para quienes conocen el magno "Gödel, Escher, Bach", del mismo autor, decirles que es lo mismo que aquél pero menos arduo, más al alcance de un público ávido pero cultivado lo justito- es decir, más a mi alcance-.