*- ¡¡¡Hela, hela por do llega / de su estepa siberiana provinente,
La Tatana Sueñova, pregonera/ de saberes archiantiguos!!!

¡Bienvenida, Tatana, profesora, maestra, instructora y prefecto de disciplina de mi Colegio de Sueños!. ¡Que se me agolpan las preguntas, Tatana, Tatana!
Quiero preguntarte de inmediato, antes de que vayas a desvanecerte,
Tatana,
¿Qué es un sueño?

..- Un sueño, discipulillo pulido, es el sonido emitido por la glotis de alguien hispanoparlante cuando lee en voz alta los signos U, Ene, (pausa sin pronunciar nada), Ese, U, E, Eñe, O.
*- ¿¿¿¿¿ cómo ?????

..- Semántica General, ¿si o no? Del conde Korzybski, Alfred Habdank Skarbek Korzybski (n. 3 de julio de 1879 en Varsovia, Polonia— m.1 de marzo de 1950 en Lakeville, Connecticut, Estados Unidos), conocido sobre todo por desarrollar la teoría de la Semántica General. "La esencia de la obra de Korzybsky es la declaración de que los seres humanos están limitados en su conocimiento por la estructura de su sistema nervioso y la estructura de sus lenguas. Los seres humanos no pueden experimentar el mundo directamente, sólo a través de sus abstracciones (impresiones no verbales que provienen del sistema nervioso e indicadores verbales que provienen de la lengua)".
*- ¿Korzybsky?

...- No: Wikipedia.
*- ¿Y?

...- ¿Cómo "Y"? Trae de inmediato aquí tu ejemplar anotado de "A través del espejo" de Lewis Carroll" y busca veloz el párrafo acerca de la canción del Caballero. ¿Lo tienes ya? Pues... Corta y pega:




"El caballero anuncia el título de la canción que va a cantar: «El nombre que le dan es "Ojos de Besugo".»
- «Ah, ¿es ése el nombre de la canción?» -dijo Alicia. -
«No, no lo entiendes -dijo el caballero-. Ese es el nombre que le dan. Pero su nombre, en realidad, es "El hombre viejo viejo".» - «Entonces yo debería haber dicho: "Así es como se llama la canción" -se autocorrigió Alicia.
- « ¡No; eso ya es otra cosa! La canción se llama "Vías y medios": pero esto es sólo cómo se llama, no la canción en sí misma, ¿lo ves?» - «Bien, ¿cuál es entonces la canción?» - «A eso iba -concluyó el caballero- la canción es propiamente "Sentado en una cerca."

*- ¡Rediez, no he entendido nada! ¡Pero nada de nada! Eso quiere decir ¡Has vuelto, Tatana! Tan cariñosa y tan clarita explicándote como siempre!.
¡Yupiii!!!

tatana, en la distancia

Tatana Sueñova, bruja siberiana,

legión de mujeres en una mujer,

montada en su reno, vestida de foca,

alzó su tambor con la mano diestra

y empuñando un palo con el pié siniestro

dió paso al batir, al golpe y al frote,

y al repiqueteo, y a los estribillos

y así fué lanzando por la taiga helada

su queja viejísima, casi Neandertal:

"Cada vez que intento mirar hacia abajo
y entrar en el reino de lo no expresado

el sonido inmenso, callado, abstraído

de mis pensamientos acalla al silencio"

Trombas otoñales horadan cañones

por donde los ríos se parten el pecho,

y la vieja bruja, mirando al oeste

recomienza el canto:

"Una sola vida viven los mosquitos:

los renos dos vidas, tres el alcatraz,

y el viento que sopla entre tantas vidas,

¿cuantas vidas tiene?"

Vuelve su mirada, letal y medrosa

al acantilado que la desafía

y rompe en sollozos, centuplica el ritmo

del repiqueteo del Totem-Tambor

y sin restricciones se abandona al llanto

fogosa, inspirada, y lanza su jota:

"Muchas olas tiene el mar

mi corazón, muchos pulsos

A la noche sigue el día,

y yo sigo tan tranquila

esperando que las nubes

pasen sobre mí flotando"

Toma entonces su maleta Samsonite

-que un forastero le quiso regalar-,

el maletín con las setas, el cortauñas,

quince o veinte camisetas de repuesto,

la venerada imagen de San Tirso,

el Bilbobus, las llaves, la bufanda

y volviéndose al este echó un fandango:

"A esa liebre, no tirarle;

respetad mi corazón,

que a fuerza de abrir las alas

ha enfermado de tortícolis!

Siberia, tierra querida,

quiero pedirte permiso

para irme de viaje a Europa

y reavivar mis sueños,

que vienen siendo monótonos

esta última temporada.

¡Bendición, ríos febriles,

suelo escarchado y lodoso,

árboles dueños de todo,

musgos y líquenes pardos,

wendigo de pies de brasa,

calaveras olvidadas,

valientes antepasados ,

¡Estad aquí a mi regreso,

que perdernos entre sueños

es inherente a lo humano!"

"El dinosaurio" revisited

"Cuando despertó, la factura de la telefónica todavía estaba allí".

(con permiso de Augusto Monterroso)

(bueno, no exactamente "con permiso", toda vez que Monterroso falleció en el DF de México el 7 de Febrero de 2003, algo así como veintinueve mil doscientos cincuenta días después de su nacimiento en Tegucigalpa
; al decir "con permiso" quiero decir "con el máximo respeto por don Augusto, -que dicen que sus amigos le llamaban Tito- y ese pedazo de cuento que es "El dinosaurio" -que ya lo utilicé largos meses atrás, en http://anochecuandodormia.blogspot.com/2007/09/el-dinosaurio-adaptado-versin.html .Voy a redondear el homenaje dando paso a través del siguiente Link a un breve -¡no tanto como el cuento, empero!- ensayo de Lauro Zavala sobre esta -aquella, la de Monterroso, no la mía- gran obra: diez razones para olvidar "el dinosaurio" de Monterroso.

http://cvc.cervantes.es/actcult/monterroso/acerca/zavala.htm

los sueños, sueños son, como dijo Calderón.

me contaron...



..."abrí el buzón del portal y subí a casa con los envíos postales.

Entre cartas y tarjetas, había sobres con las consabidas facturas mensuales.

Abrí aquella que venía de la telefónica y me saltó a la vista que me querían cobrar una cantidad obviamente errónea; lo que se llama "un pastizal", un dineral, un Perú!

. Afligido, preocupado, tomé en mis manos el teléfono y marqué el número de la compañía...

Al otro lado del hilo, una correcta voz masculina me preguntó en qué me podía ayudar. Balbuceando, nervioso,

"dí lectura
a la factura".


Mi interlocutor me hizo repetir los datos y me pidió un poco de paciencia mientras iba a comprobar algo; dejó enretanto conectada una musiquilla suave, átona y sin ritmo que me ayudó a irme serenando.



Al poco, volvió a ponerse a la línea y me fué explicando a qué se debía el error -que de inmediato identificó como propio a la compañía- y comenzó a guiarme a través de unas sencillas instrucciones que me ayudarian a corregir de inmediato el desaguisado.



Entonces, sentí una señal de que algo extraño estaba sucediendo. Algo no era nada normal en la
escena que estaba viviendo

¡"No, me dije, esto no es real, ¡esto tiene que ser por fuerza un sueño! ¿De qué, si no, me iban a tratar así de bien ante una reclamación a una compañía telefónica?"



Y, por supuesto, me desperté, bañado en sudor y lágrimas...

Direccion General de Tráfico

... larga peripecia. Me encontraba en un paisaje onírico conocido, una zona de casa en el campo que reúnen características de distintas zonas de mi vida vigil... y pasaban cosas interesantes...

pero lo que retuve especialmente y lo que más me interesa contar fué el final de la aventura. Ya había recogido todo cuanto tenía que recoger, y por fin volvía a casa. Montados en nuestro coche mi mujer, mis hijos y yo. Viajábamos por una carretera con un carril de ida y otro de vuelta, espaciosos; era como el mediodía, y nadie tenía mucha prisa. El coche que teníamos delante era de un feo color entre caqui y pardo, una reliquia angulosa, un cacharro, pero tampoco destacaba por nada especial. De pronto, al entrar en una curva cerrada hacia la izquierda, veo que las cuatro puertas de ese coche se abren al unísono... y el conductor frena bruscamente... y yo doy un volantazo para evitarlo, hacia la izquierda  (porque la cuneta de la derecha cae por un terraplén hacia un río que discure en paralelo a la caretera) y así evito chocar con su parte trasera... pero a costa de invadir el carril izquierdo... y me detengo, y comprendo que cualquiera que venga chocará de frente con nuestro coche... y aparece el morro de un autobús, pero al vislumbrar nuestra presencia, también él da un volantazo hacia su izquierda y se golpea con el coche que inició todo; y aún hay  otros dos coches -más lento cada uno que el anterior, frenendo al ver el accidente -que evitan chocarnos de frente a costa de golpearse con el bus y el coche accidentado... y por fin yo pongo marcha atrás, me retiro unos metros, detengo el coche, compruebo que de milagro estamos ilesos...

Todo ello dura unos pocos segundos. En esos segundos pasé del tranquilo contento al imprevisto, al accidente, a la alarma, al terror, al alivio, al sobrecogimiento...

Dibujé con el paint el croquis; mi coche es el azul -el frenazo a la izquierda y nuestra posición final , en azul pálido; el Bus, el bulto granate que derapa hasta la posición en color rosa.

¿Se le ocurre asignar algún significado a este sueño?

Carlos Edmundo, en Amiens, Noviembre de 1997.

"... tan lejos del melos orgiástico dionisíaco como de la claridad apolínea,
el destino de la poesía no ha cambiado ni cambiará nunca,
porque estriba sempieternamente en la aparición del sueño en la vida.

Y el sueño -esto es, la vida-,

hermano gemelo de la muerte,

nos canta a todos

en la música de la sangre

la melodía de lo eterno".

salinas y piedras y sueños

un fragmento de Pedro Salinas

No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.

(... )

escribir para describir

"Estas cosas me pasan cada noche..."

En la nada pura todo un mundo nuevo
explota y se extiende y luego se extingue

y queda tan limpia la nada después

como antes lo estaba, limpia hasta del tiempo,

sumida en la nada, nada renovada ,

que sin hacer nada se queda preñada

y sabe llenarse de más universos

gestarlos, nacerlos, vivirlos, morirlos,

y como si nada, con su carcajada,

vuelve a quedar nada cuando me despierto.

(Zurbano Rimpoché: "A buen seguro solo nada existe". Imprenta Zunzarren, Grocin, 1953)

¡Sirva de aviso!

(Me permito rescatar este post de entre los primeros que subí):

William James, realmente notable autor del siglo XIX, hermano de Henry James, autor de interesantísimos libros de psicología, filosofía y religión -tengo a mano la traducción que Borges se dio el gustazo de hacer de "Variedades de la experiencia religiosa", un compendio de casos de inspiración y conversión que vale un perú),

...William James, decía, soñó cierta noche

-en esto, hay polémica: unos dicen que soñó sin más y otros que soñó tras haber caido en el sueño mediante inducción provocada por drogas: es sabido -por su boca, no por rumores- que experimentó tan ampliamente como pudo con sustancias legales e ilegales, incluidos el haschish, los opiáceos y el óxido nitroso- . ( vid. http://www.verbatimmag.com/29_3.pdf )

...decíamos que soñó cierta noche que ,sin saber cómo, había hallado la clave de la Verdad Universal Eterna. Tan seguro estaba que hizo por despertarse, y, despierto, por escribir aquello que se le acababa de revelar. Y se volvió a dormir. Y se despertó. Y vió que sí que había escrito aquello que le había sido mostrado...

-pero no es seguro que fuese W. James quien soñó aquel sueño. Sus biógrafos encuentran incongruencias: la época en la que se supone... porque lo cierto es que solo se supone: en sus muy minuciosos diarios, tal anécdota no aparece. Sí que aparecen revelaciones habidas bajo drogas , algunas tan definitivas como "there are not differences, but differences of degree between differents degrees of difference and no difference". Hay quien dice que contó estas cosas a Bertrand Russell, quien las reconstruyó atribuyendo a James el cuento. Otros dicen que fué cosa de Doroty Parker, también escritora, pero que por no parecerse no era ni contemporánea, ni consanguínea, ni siquiera varón...

¿Qué encontró escrito de su misma mano? ¿Cual era la Ültima Clave del Conocimiento que le había sido Abiertamente Revelada?

La fórmula inspirada venía escrita en una cuarteta, inmortal desde aquel mismo momento, que decía así:



HOGAMOUS HIGAMOUS

MAN IS POLIGAMOUS

HIGAMUS HOGAMOUS

WOMAN MONOGAMOUS

¡Sirva de aviso!.

http://www.youtube.com/watch?v=_xdJ5CPJoWg

neruda sigue con las piedras

Piedra rodante, de agua o cordillera,
hija redonda del volcán, paloma
de la nieve,
descendiendo hacia el mar dejó la forma
su cólera perdida en los caminos,
el peñasco perdió su puntiaguda
señal morral, entonces
como un huevo del cielo entró en el río,
siguió rodando entre las otras piedras
olvidado de su progenitura,
lejos del infernal desprendimiento.

Así, suave de cielo, llega al mar
perfecta, derrotada,
reconcentrada, insigne,
la pureza.

un sueño,neruda, una piedra.

...este sueño me pasó en Colombia, patria reconocida de las supremas esmeraldas.

Sucede que allí buscaron una para mí, la descubrieron y la tallaron, la levantaban en los dedos todos los poetas para ofrecérmela, y,

ya en lo alto de las manos de todos los poetas reunidos, mí esmeralda ascendió, piedra celestial, hasta evadirse en el aire, en medio de una tormenta que nos sacudió de miedo. En aquel país las mariposas, especialmente las de la provincia de Muzo, brillan con fulgor indescriptible y en aquella ocasión, después de la ascensión de la esmeralda y desaparecida la tormenta, el espació se pobló de mariposas temblorosamente azules que oscurecieron el sol envolviéndolo en un gran ramaje, como si hubiera crecido de pronto en medio de nosotros, atónitos poetas, un gran árbol azul.

Pablo Neruda: Las piedras del cielo

(con una licencia poética...)

piedras llaman a piedras-1

Como comentario a la piedra ofertada a carlos edmundo, Miguel dijo...

En homenaje a los Hombres,y en particular a los poetas!

Azul
que bonita combinacion de letras

a z u l

vis
u
ddha

como el mar
como el cielo

COMO TU

Así es mi vida,
piedra,
como tú; como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centellas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra de una Lonja,
ni piedra de una Audiencia,
ni piedra de un Palacio,
ni piedra de una Iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que, tal vez, estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera ...

Leon Felipe

toma, una piedra, y es de soñar

TOMA, UNA PIEDRA

"La piedra que le dicen bixtury, es de colores negros y azulado, bibe en los collados altos de las serranias y la hallan los puercos en formas redondeadas; es piedra de Sagitario, y sus birtudes tiene de quitar los males del codo de quienes tanto estudian que lláganse; y para mejor soñar de sueños de familiares y de holganza y banquetes de varios platos y de sueños de victorias sobre el Ynfiel, se hunde en manteca esta forma de piedra y se usa con sombrero, y bajo las rodillas se ponen y se sueña.

( Camilo Chiripas: "Lapidario de Tiera Estella, a falta de otro el mejor". Imprenta Garbayo, Bearin 1953.)

una parrafadita

+- Bueno, a ver si retomamos nuestros diálogos. ¿qué es lo que decíamos ayer?
-. Que nada hay tal que de ello pueda decirse que si, ni que no, ni que sí y no, ni que ni sí ni no.

+- pues una vez esto proclamado, a ello. Y antes que nada, quiero, inestimable conversador, que hablemos acerca de la lectura de este "El mundo bajo los párpados"
-. No sin antes haber, una vez más, descubierto nuestras cabezas ante el sepulcro donde quiera que reposen os restos, o las cenizas de los restos, o lo que quiera que sea...

+- ...pelos, uñas, dientes y pequeñas bolitas tornasoladas, probablemente, bajo un arco iris impermanente fulgurando en plena noche... vamos, digo yo...
-. ... de Carlos Edmundo de Ory. Como tengo sus libros en el taller, que es donde puedo echarles mano, hasta mañana no podré hacer en ellos una selección a modo... Pero, en fin, si algo puedo por ensalzar su querida memoria, lo haré, ¡lo juro! ¿Qué tal una serie de fotos de piedras, para responder a aquello de "¡dame una piedra!"?

+- ¡Hecho!. Y, del libro, ¿qué? Le pregunto en tanto que: a) lector empedernido; b) onirólogo aficionado; c) bloguero de tema soñativo...
.- Pues satisfecho y contento, de que tal libro exista y de su lectura. Es un buen libro acerca del soñar pero... no es mi libro acerca del soñar. Gran alivio: ya sabe usted que cada vez que veo algo así, se me contraen las arterias: según mi traumatólogo,de miedo y de envidia . Bien, la envidia sí que se me ha activado...

+- ¿envidia de qué?
-. del caudal de conocimientos; del saber. De la educación del autor. De su manejo de las claves contemporáneas del ensayo. Toda la editorial Atalanta y mucho de la Siruela participa de cierta posición ¿cómo decirlo? Cultural-político-filosófico-qué sé yo... ¿Ha leido usted Patrick Harpur, o ese "Pan y la pesadila", de James Hilman, o el mismísimo Cox Miller... ? Yo voy poco a poco, pero basta con mirar los títulos de lo que me falta -("la fuga de Atalanta" de Michael Maier, o "Cosmos y Psique", o "la pasión de la mente occidental", de Richard Tarnas, o "en los oscuros lugares del saber", de Peter Kingsley.....)

+- ya veo, ya. Envidia-envidia, de la de siempre jamás.
.- Pues sí, de esa. Pero, al mismo tiempo, fíjese usted que el libro me reconcilia un poquito más con esta obra-blog que vengo dejando por el camino... Me explico: allá por la página 144, Jacobo nos presenta a Saint-Denys, un autor francés nacido en 1822 en París. ¿Había usted escuchado hablar de él?

+- lo cierto es que no, o no me lo parece...¿Saint-Denys, dice? ¿así con ygriega?
.- No se esfuerce: Yo no lo conocía de nada, así que usted, que es yo, tampoco. Bueno, pues
de este señor de quien nada sabía yo habla él durante 40 páginas. Y son un filón. Resulta que era el tal un verdadero surfeador por los dominios de la conciencia; un as del soñar lúcido;
un investigador sistemático de los fenómenos oníricos. Propuso tres principios superinteresantes, y se desafió con exquisita exigencia a realizar experimentos durante años
y años, y su manera de estudiar se caracterizó siempre por procurar ser tan riguroso cuanto le fuese posible. Un tiazo. Y para mí un filón; una nueva especie de simio, una isla por explorar.
Y, al mismo tiempo, hay tópicos del mundo onírico que yo, desde este luminoso Blog de Bloggers, he localizado, estudiado y expuesto que Jacobo Siruela ni cita ni toca. El caso de los Senoi, o el del Somni de Bernat Metge, o el de Raymond Roussel y su lucha por no soñar, o ...
Pues bien: ¿Se resiente este libro por aquello que no alcanza a decir?

+- Usted dirá
.- No. Nada. En ningún momento me ha pedido mi ánimo como lector algo que aquí o allí echase en falta. Es suficiente en sí mismo. Es equilibrado. Es un libro de ensayos. Y punto.
Y hay más: inevitablemente el conjunto de elementos que aborda este libro y el de los que aborda este Blog se intersecan

+- ¿mandee?
.- deje, deje, que son matemáticas modernas de cuando crío... Que coincidimos, vamos. ¿Que en qué? Pues en mucho: ya dije que en Perpetua, por ejemplo; en Borges, en Dunne, en la ilustración de Hipnos, en Girolamo Cardano, en el Tiempo del Sueño de los australianos... Pero, y ahí está lo bonito, el sonido que él extrae de esos instrumentos es distinto del sonido que yo les saco.

+- ¿Y cómo es cada uno de los dos sonidos? Espérese, calle, calle, que le rompo el saque, dicho en jerga tenística: yo contestaré esta vez. Usted suena como una trompeta, o como una prototrompeta, mejor dicho: un "añafil", un antiguo oboe, una bocina de cobre, estruendoso, agudo y con continuos problemas de desafinación. Y él suena concienzudo, sabihondo y algo anquilosado. A él, a veces, le pueden las frases...
.- ¿Y a mí, me pueden?

+- A usted no le pueden, no: ¡siempre les noquea usted antes! Y así andan ellas, las pobres, por el suelo y de tumbo en tumbo, de tanto ser forzadas y derrotadas... Usted un mequetrefe y él un estirado, así me suenan ustedes

.- ¿Lo dice por el estilo o por el contenido?
+- por ambas cosas, por ambas. Cultiva usted el desmadejamiento en la forma y la obstinación en el pensamiento. Dice usted algo, y ya está maquinando cómo desdecirse. ¿Es usted consciente de cual es la frase más repetida en este Blog?

+- ""Buenos días", tal vez?
.- "No se sabe". Esa es la frase más repetida, con sus variantes "nada puede decirse", "ni que sí ni que no" y " ¿Yo que sé?"

+- ¿Y la del de Siruela?
.- Siruela, afuerza de no quererse repetir, lo consigue, y quitando la palabra "psicopompo", que destaca algo debido a su divertida sonoridad, es distinto a sí mismo todo el tiempo. Pero igualmente es insistente: "extraiga usted sus propias conclusiones", dice y dice y dice

+- Alabo tal actitud
.- es usted muy dueño.

+- Ahora soy yo quien rompo el servicio y retomo la frase larga, dejándole a usted con el magro monosílabo entre interrogantes: Yo me meto en el terreno de la psicoterapia porque de allí provengo; él se mete en el de la muerte, que siento que es, no sé a título de qué, muy suyo. A él le gusta asombrarse; a mí, ponerme lírico y de cuando en cuando, enfurecerme. Ambos nos paramos ante el hecho humano a partir del soñar. Él maneja la belleza, y yo la desesperanza. Él parece más de Leopardi, y yo de García Calvo. Pero uno de los centros secretos de este Blog está cimentado en escritos de Italo Calvino, y ya sabe usted quién editó a Calvino y cuando y cómo...
Así pues, caben tranquilamente su libro y mi sempieternamente no-libro, y alguno disfrutará escuchando nuestras dos interpretaciones de la canción que no termina.

.- Pues continuemos con otros temas
+- No antes sin decir las últimas cosas. Una: yo me impongo mis leyes para escribir aquí, en
el Blog: No echar mano de fuentes para mí excesivamente obvias como el Libro de sueños, de borges, o el Sueños, existencias, de Jung, y unas cuantas más. Que en su libro esté ausente Jodorovsky -cuando hay todo un capítulo dedicado al sueño lúcido-, o que la fuente de su Vibia Perpetua no sea el Cox Miller, me hacen imaginar que también él se pone sus propias fronteras a la hora de escribir. Como se debe.
Ahora, yo estoy ante un dilema: ¿incorporo o no incorporo este libro a mis fuentes de fuentes?
Me parece que de algunas cosas, como de eso Saint-Denys, sí que echaré mano; y que, por otra parte, procuraré ser muy comedido a la hora de usarlo y fusilarlo. Me doy todo el permiso para citar a Artemidoro, porque está ahí, a mano, para todos nosotros; pero con un contemporáneo... me setiría como un saqueador... Y, al fin y al cabo, lo bonito de lo que hacemos es que es personal, muy personal, ¿no?

.- ¡Y yo que sé!

Un buen libro

"El mundo bajo los párpados". Jacobo Siruela. Editorial Atalanta.

En la contraportada de este libro se habla de "literatura fantástica": "Solo el lector podrá juzgar si todo lo que refieren estas páginas es solo un "relato" más o menos literario o el leve rumor de una realidad ignorada".

Es mucho lo que se refiere en las páginas. En la quinta parte hay reflexiones sobre la muerte

y su representación en la mente humana. En la cuarta, sobre la naturaleza de la relidad y muy especialmente acerca del Tiempo. En todas partes hay un acercamiento a problema de lo humano siguiendo diferentes paradigmas culturales.

Y la estructura y los elementos del libro son relatos de vidas de soñadores y de numerosos sueños.

El autor se encarga de hacer como un mago que, tras dejarnos turulatos con un juego de magia, nos sonríe y nos invita a desconfiar un poquito de aquello que creemos haber visto; y entonces despliega un nuevo juego y, con una sonrisa semejante, nos anima a acallar nuestro escepticismo, a entregarnos a la posibilidad de que la realidad sea, efectivamente, más porosa de lo que nos empeñamos en creer.

Y los juegos que trae consigo son, pardiez, espectaculares. Jacobo Siruela ha espigado de entre una suculenta biblioteca y ha extraído casos siempre interesantes. Una virtud a agradecerle es que haya descartado mucho de lo más accesible de la literatura onírica; y es que hay páginas que, a fuerza de repetidas, parecerían obligatorias en todo libro de sueños que se precie. Él monta sus argumentos sobre armazones inéditas. De esta forma, la bibliografía que incluye es un valor añadido.

Hay mucho trabajo tras este libro, y también cierta pasión fría. El autor juega a no dejarse arrebatar , cosa difícil cuando los materiales con los que investiga son, por definición, "del otro lado" , de aquello de Jules Verne: "Il faut prendre des leçons d´abyme", hay que tomar lecciones de abismo. Cuando el sueño y la muerte se miran cara a cara, y cuando tenemos en nuestra mano frutas de la cosecha todavía por venir; cuando un sueño transforma unas llagas en un miembro curado, o un torpe viejo en un poeta inspirado, poner a enfriar la pasión puede parecer una prueba de sano escepticismo, pero también una frivolidad. En esa cuerda floja, entre la obsesión y el dilettantismo, se mueve el estilo de nuestro autor.

La mención a la "literatura fantástica" me parece, al terminar de leerlo, un hallazgo. Me interesa una zona mixta entre el sueño cotidiano y los sueños producidos literariamente. De ambos hay millón de ejemplos. La idea de mirarlos todos desde el punto de vista de la literatura fantástica contribuye a desdibujar las fronteras entre unos y otros, y eso, inesperadamente, enriquece ambas categorías.

La casuística de este volumen está a la altura del "libro de sueños" de Borges editado por Alianza; más, no se puede pedir. El libro es delicioso, con un ritmo en las ilustraciones que me acompañan en la lectura como si tuviese a mi lado un delicioso compañero. Es una herramienta necesaria para los interesados en el soñar. Es un estupendo regalo, para hacer y para que nos lo hagan; palabra de ex-librero.

Unas fotos de carné, o la vida es sueño.

Precaución: carlos edmundo de ory

http://www.youtube.com/watch?v=5Lau8pzpadg&feature=related

Miguel Mora, en el diario El País (31-10-2003)

Pregunta. Viene usted tan poco por aquí que se diría que es un exiliado. El último exiliado.
Respuesta. Bueno, los demás se han muerto, pero el ego no me gusta.
P. Así que está exiliado.
R. No, ni política ni poéticamente. Vivo fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a Lima… Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.
P. ¿Y qué piensa de España?
R. Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar, Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo expondré.
P. ¿Tenía cosas de sexo?
R. Y de religión. Soy un escritor libre. Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta maldito. Soy un poeta.
P. ¿Y cómo ve el país ahora?
R. Veo el mundo de la creación entregado a los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de Miguel Labordeta… A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.
P. Leyendo el libro se ve que es usted varios poetas a la vez.
R. Igual que un músico a veces pulsa el violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.
P. Música de lobo...
R. El poeta es eso, un lobo que aúlla con la cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía. Ya no hay naturaleza en la poesía.
P. ¿Sigue escribiendo?
R. No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas. El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.
P. ¿Recuerda algún aerolito?
R. (Coge el libro). Me gustan algunos. “La imaginación, esa esponja del infinito”. “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño mote es ridículo”. “Oigo sirenas en la noche, luego existo”. “Estoy construido de sabor de sueño”. “La poesía es un vómito de piedras preciosas”. “Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es la esfinge, él hace preguntas”. “Sólo me comprenderá quien sea más loco que yo”. “Que me entierren vestido de payaso”. “La palabra poeta es una falta de ortografía de Dios”.
P. Dice su paisano Rancapino que el flamenco se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?
R. Claro. Estoy completamente identificado con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.
P. Decía Claudio Rodríguez…
R. ¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era buenísimo!
P. ¿Qué más poetas le gustan?
R. ¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda, Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez…
P. Decía que el poeta es médium de una música que no es suya.
R. Nadie merece la poesía, no es un mérito, es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para encontrar seres humanos.
P. ¿Sabe algún poema de memoria?
R. Cuatro versos de Alfonsina Storni: “Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y dolor, dolor, dolor”. Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía, y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la carne de gallina, es un golpe… Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para ella porque no gasto energía en otra cosa.
P. Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste le preguntó en qué trabajaba, dijo: “Soy de Cádiz”. ¿Usted es vago?
R. A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo le dije: “Pero si Cádiz es mío”. Vago no soy, pero la palabra ocio es muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener, ni palabras cadavéricas…Aunque es verdad que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto frito.
P. A veces su poesía parece imperfecta, inacabada…
R. ¡Es perfecta desde el punto de vista de la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!
P. A veces no es… redonda.
R. Es una voz de otro mundo, un fulgor. Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido, y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la poesía es… auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.

(Tomado del blog "diario de un dragón")

¡¡¡AHORA SÍ QUE LA HEMOS JODIDO!!!

El mundo de hoy en día, ¡qué jaleo!

... Las stock options, las lapidaciones y los piratas en el Golfo Pérsico, y en Cataluña los mosquitos-tigre, y el cólera en Haití, y el precio del tabaco, y Ratzinger y Putin, y el mar sin tiburones...

Todo eso lo entendía aunque no me gustaba; pero me lo callaba y, en fin, me resignaba, y mis mocos sorbía...

pero hoy, ¡Ha sido horrible! ¡Murió Carlos Edmundo!

Pero... ¿no estaba muerto?

Yo creía que sí. Qué sé yo: echaba cuentas y le hacía difunto, y todo me encajaba: privado de él, el mundo se había vuelto loco, y así nos iba a todos: de culo y contra el viento. Pero si estaba vivo, si su npresencia hermosa pesaba en el platillo de la Total balanza que pesa la existencia, y hacía contrapeso a tantas salvajadas, y al asco le quitaba su torpe señorío, y asaba la sosera al rescoldo de un verso, y llevaba un sombrero como tres vaticanos, y de golpe no está... ¿qué va a ser de nosotros ahora que se ha ido?

Él, que para pedirnos callaos y escuchad el viento del desierto nos miraba de lado y en susurros decía:

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra .

Él que cada vez que contraía matrimonio perdía la sesera y se casaba de una vez con todas, y se decía cada vez que iba al servicio sin confundirse con la letanía:

Ella es mi escarabajo sagrado
Ella es mi cripta de amatista
Ella es mi ciudadela lacustre
Ella es mi palomar de silencio
Ella es mi tapia de jazmines
Ella es mi langosta de oro
Ella es mi kiosko de música
Ella es mi lecho de malaquita
Ella es mi medusa dorada
Ella es mi caracol de seda
Ella es mi cuarto de ranúnculos
Ella es mi topacio amarillo
ella es mi Anadiómena marina
Ella es mi Ageronia atlantis
Ella es mi puerta de oricalco
Ella es mi palanquín de hojas
Ella es mi postre de ciruelas
Ella es mi pentagrama de sangre
Ella es mi oráculo de besos
Ella es mi estrella boreal.

Él, que sufría lo indecible la tentación de transformarse en serio y como medicina se atizaba cada soneto de dos mil quilates, y engolando la voz y la postura, hasta el fotomatón se transportaba, echaba un duro, se ponía serio y se sacaba la lengua cuatro veces:

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.

Ël, en fin, tonto como el payaso de león felipe, hambriento de leche y miel como el pastor de garcilaso, meditabundo como rosalía, impertinente como samaniego, seriol muy serio, como valle inclán, arrebatado como un primo mío, ascensorista de mi cementerio, luz de pastel, víbora contenta, muro que sonríe, bobo enamorado, verbo divino, tierno huesecillo, pájara pinta, Carlos edmundo De ory, maestro, voz que me calma, modesto amigo, ¿donde iremos a parar si se apaga valderrama http://www.youtube.com/watch?v=TgF7245Xl2Q ?

Cuando estos labios míos pegados a la luna
dejen ya de ser poma voz de arena y misterio
bailaré como un ángel sabe solo bailar
¿Qué hago aquí tanto tiempo? Gran deshollinador
Sobre esta luz dorada del día que lamento
¿A quién debo ofrecer el manto de mis llantos?
¿A quién la lamedura que me lacra la voz?
Dolor cuando tú pisas los párpados del hombre
Extraño corazón con una espada en medio
Nadie sabe decir por qué vuelan los pájaros
muy por encima de nuestra frente mortal
Alguien puede mirarme Yo le enseño mis dedos
Diez dedos ¿por qué diez? Manos son dos
Una escribe una carta a un niño triste
La otra mano espera siempre espera
El pecho que respira y sangra es
el futuro tambor del topo abajo
¿Qué hago yo aquí más tiempo me pregunto
borracho de salud y borracho de muerte?

Un mundo acerca del soñar y sus consecuencias

Lo encontré en la mesa de novedades de la librería. ¡Vaya, me dije, libro nuevo en Atalanta... y lo firma Jacobo Siruela... a ver qué es esto, a ver...

Era un libro sobre el soñar.

Doble reacción: "qué bien, me lo compro", qué bonito libro, qué peso tan grato a la mano, qué elegancia, qué encuadernación, ¡y qué colección de ilustraciones... a ver, a ver qué dice la contraportada...

"este libro no trata sobre la interpretación de los sueños, explora los diferentes significados que tiene el verbo soñar en relación con la historia, lo sagrado, las dimensiones interiores de la conciencia, las paradojas y complejidades del tiempo y el punzante enigma de la muerte... "mierda, se me ha adelantado!"

Desde antiguo vivo una existencia miserable. Concibo sucesivas ideas de empresas que emprenderé -y que me llevarán derecho al mayor éxito- y al poco tiempo (al cabo de uno, dos, cinco, ocho, catorce años...) veo en el mercado esa misma obra -u otra semejante, más o menos semejante- realizada por alguien que , en vez de dejar germinar calmosamente la semillita, se precipitó a la acción y la concretó, la hizo cosa. Llevo años gestando pacientemente un libro acerca del soñar... y hete aquí que Jacobo Siruela -indisimulado alias de Jacobo Fitz James Stuart y Martinez de Irujo, conde de Siruela y editor de Atalanta, se me ha adelantado...

Pero, ¿será verdad que se me ha adelantado? ¿Tratará en este libro temas que yo mismo estoy tratando? ¿Tendrá un fin común con el de mi Magno Proyecto? Febril, abro el libro por su s primeras páginas... pag 41... hay un rabadito... ¡Arrrgghhh! ¡Es Vibia Perpetua, la misma de quien vengo hablando en los artículos pasados! ¡Y cuenta el mismo sueño de ella que el que cuento yo!

¿Qué voy a hacer? ¿qué voy a hacer? ¿qué voy a hacer? Ayer cayó en Bilbao el Euromillón, una cantidad legendaria de dineros, que puede caer en cualquier rincón de Europa, y yo había jugado a ese juego de azar, ¡y me pasó rozando! ¡A kilómetro y medio! ¡Y no me tocó a mi! ¿Cuando va a volver a caer en bilbao el euromillón, eh? ¿Y donde voy a publicar yo un libro de sueños -que todavía no está empezado, es cierto, pero que lo estará!- si alguien ya ha escrito y publicado uno?

¡Pero bueno, ¿qué he hecho yo para merecer esto?

En fin, recojo los trocitos de mi roto Yo y me pongo a hacer lo que hay que hacer: Voy a hincarle el diente al libro y lo reseñaré aquí mismo. Mientras tanto, adjunto algunos comentarios -¡todos laudatorios, jolín!- que se han ido publicando...

El mundo bajo los párpados
Jacobo Siruela Edicones Atalanta.

http://www.edicionesatalanta.com/

Andrés Ibáñez, en ABC de las Letras, dijo:

"El mundo bajo los párpados" no es en absoluto el libro...que este lector se esperaba encontrar. Porque no se trata de un ensayo de tipo general sobre el tema de los sueños, ni tampoco de una historia de los sueños, ni mucho menos de una especie de galería de curiosidades y noticias pintorescas. Se trata de algo mucho más infrecuente y todavía más estimulante... Es el territorio intermedio entre lo que podríamos llamar «mística» o religión (de las cuales nuestro autor se separa con claridad) y la visión mecanicista y literal de cierto pensamiento positivista que se presenta a sí mismo como «científico» o «racionalista». Es decir, el territorio intermedio de la hermenéutica, de Jung, de Hillman, de Patrick Harpur, de Corbin, de Eranos... Jacobo Siruela no se presenta como epígono de ninguna tradición, sino (y esto es lo más sorprendente) como pensador independiente, como agitador intelectual.”



Antonio G. Iturbe, en Qué leer, escribió:

“El mundo bajo los párpados” ... un libro que indaga en la influencia histórica de los sueños y en su naturaleza, pero sobre todo que reivindica su importancia para saber más sobre quiénes somos y de qué materia estamos hechos.
Una lectura rigurosa, inteligente, didáctica y apasionante."

Andrés Ibañez, en fronterad http://www.fronterad.com/

No podemos sino saludar con admiración y gratitud la aparición de un libro como El mundo bajo los párpados, una obra escrita con arrojo, pasión y brillantez, en la que Jacobo Siruela afirma que el estudio de los sueños, como el de los demás fenómenos psíquicos, es la pieza que falta en el horizonte de nuestra indagación intelectual, y que dicho estudio deberíamos tomárnoslo muy en serio.

También sueñan los grandes poetas

Cierta noche de otoño, encontrándome en la fonda de un pueblo remoto
de Fuerteventura, soñé que era yo uno de los tres reyes magos.

Íbamos viajando, a ratos en camello y a ratos en autobús, y a nuestro alrededor se amontonaban los pedigüeños, solicitando -por gestos, con tediosas
letanías o a grito pelado- favores y bienes de todos los estilos.





Yo, cosa que me pedían, cosa que daba.

En un momento, era tal la multitud que llenaba nuestro autobús que me sentí como reseco; y en voz baja, que pereciera que me avergonzara, pedí un poco
de agua.

La mara aquella, unánime, se horrorizó, y dando gritos de "¡Vaya egoista!, ¡Qué rey mago de la fusié!", y llevándose consigo a mis dos compañeros coronados, con pajes y autobusero incluidos, me dejaron allí abandonado.

De mi corazón destrozado, brotó, sentida y honda,

la copla de la jota de mi tierra:

"¡Pa una vez que te pido
que me peines, Juana,
me tiras el peine
por la ventana!"

Gaspar Melchor de Jovellanos: "De viaje diaquí pallí". Edit. el Curdín, Morentin, 2006.

Dialogos otoñales 6

+- Quite, quite, que desde que se topó con las referencias a lo sexual no ha hecho otra cosa que desvariar! Vea: He ido al Artemidoro y allí viene su capitulito acerca de los sueños en los que uno vuela; así que en el siglo II, que es cuando él recopila cuanto libro sobre oniromancia encuentra, se soñaba a troche y moche con volar; mucho antes de las avionetas que cita Paul.
.- Y, ¿qué dice?

+- Pues de todo un poco; pero para nuestro propósito, dice que sí, que se soñaba, como hoy se sueña, con salir volando: a veces con alas, otras sin alas; otras encima de una cama, y en ocasiones a base de saltos gigantescos. Y sabemos que tampoco los hombres de entonces volaban. así que, ¿contradice esto la respuesta de "sí, nuestros sueños reflejan el día a día"? ¿La contradice un poquito, mucho o del todo?
.- Y, ¿qué dice usted?

+- Pues que es posible conjeturar a qué se debe el que soñemos con algo tan extraño a nuestra experiencia como cuadrúpedos terrestres, pero si ponemos las diferentes conjeturas una al lado de la otra, vemos que son exactamente y solamente eso: conjeturas.
En realidad casi nadie se pregunta por qué soñamos con volar; la cuestión se conduce por lo general a "¿qué significa volar?". ay, nosotros, ahora mismo, no hemos sido interrogados acerca de eso, sino de lo primero. Y no sé responder a eso.
.- Y, ¿que dicen los estudiosos?

+- Pues los unos, que la sensación, casi siempre placentera, de quienes sueñan que vuelan, es la misma que tenemos de chiquitos cuando los mayores nos toman en brazos y nos alzan y nos hacen "volar". ´Que la excitación corporal que supone esa controlada pérdida del equilibrio, se revive en sueños. Y que es una sensación que mezcla muy bien con lo erótico: que, cuando soñamos que volamos, bien podemos estar poniendo una forma grata a algo que es ante todo, sensación de activación sexual... Cosa que no me parece descabellada

.- Y, ¿qué dicen los psicoanalistas?

+- Pues cosas distintas. Por ejemplo, que "tales sueños repiten impresiones de la infancia: se relacionan con los juegos de movimiento, tan singularmente atractivos para los niños".

Y que" no es raro que estos juegos de movimiento, en sí inocentes, despierten sensaciones sexuales". Y que "buena parte de estos sueños de vuelo son sueños de erección, pues este extraordinario fenómeno, que ha ocupado sin cesar la fantasía humana, no puede menos que impresionar como una cancelación de la gravedad. (Cf. sobre esto los falos alados de los antiguos.)"

Y que "Los sueños en que se vuela o se flota, teñidos casi siempre de placer, reclaman las más variadas interpretaciones: por completo especiales en algunas personas o idénticamente típicas en otras". Todo esto se dice dice en http://psicopsi.com/XII-Sueno-de-un-quimico-1909-contin-1

dialogos otoñales 5: del soñar y el volar

+- Bueno, continuemos con nuestros diálogos, que a partir de ahora serán más noviembrarios que octobrinos. Vea, vea el comentario que nos hace llegar paul a cuenta de si los sueños y si la vida vigil: "Ya ya, pero yo tengo una duda... a ver, yo recuerdo haber soñado que volaba... ¿pero cómo puede ser eso si nunca he cogido una avioneta?" En vista de que está usted aquí, ¡¡¡me gustaría propinarle una respuesta doble, a este insolente que no se conforma con nuestras precedentes sabias indoctrinaciones y se cree muy listo, porque nos presenta una aparente salvedad insalvable, y porque sus caracoles pasan por mi rancho!!! ¿Qué me dice?

.- ¿que qué le digo? ¿que qué le digo? Pues, honradamente le digo
que la de este muchacho me parece una salvedad muy bien pensada, y que no tengo ni pajolera idea de cómo contestar a eso, y que el blog es suyo y a usted le toca, y que yo pasaba por aquí, y que no me líe; y que, al pan, pan y al vino, vino.

+- ¿cómo? ¿me abandona? ¿me deja solo? ¿ante este enigma profundo? ¿no tiene usted corazón? ¿no tiene usted compasión? ¿no tiene usted ni siquiera vergüenza? ¿y ahora yo qué hago? a ver, a ver... ¡A usted ya le ajustaré las tuercas dentro de un rato, miserable chalupa agujereada, monto de ignorancia, poca polvora, menos perdigón!... a ver, guguel, guguel, soñar volar, ...
"¿Quien no ha soñado alguna vez que volaba con gran destreza por encima de ciudades o campos?… ¿Quien no ha sentido alguna vez ta-ta-ta... ¿Quien no se ha despertado luego ta-ta-ta increíble sensación de tranquilidad?… El sueño de volar, por supuesto, (¿Por qué "por supuesto"?) tiene que ver... deseos de libertad, ... sensación no tener atadura alguna... ansias escapar de nuestras limitaciones. Este sueño nos anima a ir más allá, ta-ta-ta, a indagar a nuestro alrededor y encontrar un camino despejado". O, "El vernos volando en sueño es un sueño habitual, y hasta recurrente, debido a nuestra necesidad básica de libertad de pensamiento, sentimiento y acción". Pues eso: ¿Quién no ha soñado...

.- A ver, yo recuerdo haber soñado con volar siendo un niño: y por aquel entonces asuntos como "ansias de escapar de nuestras limitaciones," me parecen del todo fuera de lugar...

+- ¡Usted cállese, bellaco, y no eche sal a la herida! Pues, veamos... soñar-volar...
"Según algunas interpretaciones, este sueño también representa la vida sexual, la erección o el orgasmo". Esto es más como universal, entendiendo por supuesto erección como aplicable tanto al falo como al clítoris... en fin, de vuelta a la cosa... esto... ¿en qué estábamos?

.- en soñar volar...
+- ¡que enmudezca, víbora del Gabón, que no le estaba preguntando, que era un latiguillo metalingüístico! Sueños, volar... a ver, Beatriz del Castillo dice que mmm... El ego vive a base de establecer límites, el alma ansía que desaparezcan, sueña con volar en libertad total. No es extraño que el alma sueñe con volar ta-ta-ta,circunstancias vida real nos demuestran contrario.... El vuelo aleja al alma de la tierra, la materia, para acercarse al cielo, la morada de los dioses.. esto está bonito, aunque aquello de los dioses arribita en el cielo y eso es pelín primario... a ver... otra interpretación ...todas las noches en mayor o menor medida, nos despegamos del cuerpo físico con nuestro cuerpo astral y quedamos unidos a él por el cordón de plata. Una simple decisión voluntaria y consciente de querer volar es instantáneamente concedida. Seguimos moviéndonos como en el físico porque estamos acostumbrados a ello, pero de hecho, al no tener materia densa, el movimiento más normal en estos planos es el vuelo pues no existen límites.

.-Lo de la cadenita de plata es enternecedor... por algo nos tira la plata a los seres humanoides, eh?, por lo del cordón... debe servir para al final desenrrollarlo y que vayamos bajando desde el cuerpo astral a ese otro cuerpo, cuyo adjetivo no se nombra... ¿será el "cuerpo corporal"?

+- Ni le oigo ni le escucho ni le atiendo, boñiga moral, deyección infausta, so bobo!. ¡Deje que los mayores estudien el caso y usted mudo! A ver: "si en sueños pudiera volar", de un tal Frank Quintero, ¿qué dirá? Veamos
.-
FRANK QUINTERO SI EN SUEÑOS PUDIERA VOLAR: Cierra los ojos y con suavidad/ Deja descansar tu cabeza hacia atrás, deja que el sueño sea dueño de ti (está bien... empieza suave, con una inducción a la relajación...) Cuando la noche con lentitud/ cuidadosamente apague la luz / (aquí hay un fallo: rima lentiTUD con LUZ; o será "con lentituz" o será "apague la lud", digo yo...) deja que el viento te traiga hasta mi (muy bien, "mi" rimando con el "ti" de la estrofa anterior.)
Y si en sueños/ pudiera volar/ yo llegaría hasta ti (ese "yo"redunda, pero pase...)
para entonces/ hacerte escuchar /lo que nunca te pude decir

Y siento la aurora/ a veces tocar/ cuidadosamente mi puerta al pasar/ y sin hablar/ me lleva hasta ti (es el tercer "ti" en poco espacio, me parece...)
No encuentro palabra/ que puedan decir/ lo maravilloso que es /poder sentir/ el calor de un hogar/que refugias en ti . ¡Alto: No ya por el cuarto "ti", ni por el delito capital de seguir y seguir y repetir y repetir las rimas en "ir" para ir legando al "ti"; pase. Pero la irrupción de la línea de pensamiento que, cual nona parte emergida de un Iceberg, muestra engañosamente aquello de "sentir el calor de UN hogra que REFUGIAS en TI, eso es muy fuerte! Pero, ¡A quién está cantando este Frank Quintero? ¿A la viejecita, la mamma que declina en su humilde choza? Y, ¿que es eso de UN hogar? ¿De cuantos hogares se compone la complicada vida del cantor? ¡Pido explicaciones! Y, ¿donde queda lo del soñar?

Y si en sueños pudiera volar/ yo llegaría hasta TI /para entonces hacerte escuchar/ lo que nunca te pude decir... (vamos, que ni borracho agarra el tipo el móvil y le suelta todo lo que dice que le quiere hacer escuchar; tiene una idea mejor, el cobarde: lo fía a la remota circunastancia de si alguna vez, en sueños, le da por despegar y echarse un vuelo: entonces, y solo entonces, se lo contará... vaya pieza, el sujeto este!...) Rie sin la alegría que te robé/ llora por la tristeza que te entregué/ (y rima con el café que te envié, que ahora es hora de rimar en é) vive con la nostalgia que te dejé(¡no te digo!)/ guardame tu promesa
que tal vez un día estarás allí (mira tu por donde, ha cambiado de rima en é a rima en í: adivino en el horizonte que se aproxima un nuevo "TI")/ que de vez en cuando pensarás en mi (¡Huyyy, me he equivocado por un pelito!) Si a tus sueños pudiera volar/ yo llegaría hasta ti (en fin...)/para entonces hacerte escuchar (rimando con "volar, qué tío, qué dominio!) lo que nunca te pude decir/ Rie sin la alegría que te robé (¿Cómo? ¡Ahora le da por ponerse lacrimógeno!) llora por la tristeza que te entregué/ vive con la nostalgia que te dejé/ guardame tu promesa (Qué ocasión desperdicia el vate: si llega a invertir el orden de la frase, diciendo "tu promesa guardamé", nos sirve en bandeja de amianto una rima cuádruple: robé/entregué/ dejé/ guardamé) / que tal vez un día estarás allí (¿Pero DONDE???) que de vez en cuando pensarás en mi /que tal vez un día estarás allí/ que de vez en cuando pensarás en mi /Tachán!

Bueno, no aclara del todo la cosa, pero da pistas, ¿no? se sueña con volar cuando uno está listo para contarle a la madre -a la que abandonó en alguna parte- que lleva uno una vida de juerga nocturna en juerga nocturna -la alusión a las auroras que le toca la puerta cuidadosamente es clarísima- y que le espere hasta que llegue, que se lo prometió.

.- Joé, me ha impresionado ustez no sabe ustez cuanto!.Cambiemos pronto de post para que podamos seguir trabajando juntos: su delirio maníaco confuso me pone cachondo, la verdad...

luis cernuda sueña despierto con el amor

"Anónimo" me hece llegar este poema, que enriquece el Blog y a quienes lo leemos... Mil gracias.


"En la semana de la poesia escuche recitar estos versos en una iglesia reconvertida en espacio de rock.Siempre me gusto Cernuda, y como en tu blog hay espacio para la poesia me dispòngo a transcribir los versos para doctos y profanos!"

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludr la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oir sin escalofrio;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espiritu flotan en su cuerpo y espiritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
LA única libertad por que muero.


Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.


Luis Cernuda : Los placeres prohibidos, 1931