poquito a poco entendiendooo

..-ahoraquesehapasadoelintermediopublicitariolevoyacontestaralodeeeuuuhhh...eeuuuhhh...esunasucesiondeletrasformadapor

dosestresustresachesytrespuntossuspensivosestovaporsurepuestadequeunsueñoeselsonidoemitidoporlaglotisdehacesietearticulos

jajajajadondelasdanlastoman!

*.- ¿Decías algo, doncel?

..- nada, nada, cálida instructora... una maniobra agresiva que se m´había atragantao..., cosas mías; tu a lo tuyo, o mejor dicho, Vos, a lo Vuestro, dicho sea con todo respeto...

*.- ¿Te has fijado, mancebo, en que esos tres posts anteriores, que son puritito cortapega de fotografías ajenas, en los que tu no dices ni mú, son los que más comentarios han cosechado desde el día -nefasto- en el que inauguraste este Blog? ¿Piensas pensar sobre eso o, clausurando tus párpados pesados harás oídos sordos a tal cosa?

..- es que las fotos eran de traca...

*.- ¡vaya por Dios, con que esas tenemos! ¡el que no se consuela es porque no quiere, desde luego..., ¡San Siberiano Bendito, ¡hombre tenías que ser!, qué paciencia hay que tener... ¡tú sigue a lo tuyo, ¡tú no me hagas caso, ¡tú no atiendas a lo que te digo, ¡tú erre que erre, ¡tú harro harro, ¡si s´unde el mundo, que s´unda! ¡sueños de hombre pobre, pedos de burra vieja!

..- ¡Vaya, vaya, vaya modales, maestra! ¿Cenaste ayer demasiado o qué? A punto de una apoplejía, diría yo que estás, anda, quédate ahí, déjame que te cuide¡ ¡A ver, cocina: infusión de tila, infusión de verbena, infusión de malva, de amapola, de culantrillo, vahos de melisa, agua de azahar!

Y ahora, convenientemente narcotizada, quédate tranquila y escucha algunas respuestas mías a los comentarios:

Anónimo: también a mí me encanta la foto, y más ahora que miro los zapatitos con sus ojos de usted.

Paul: No sé qué quiere decir soñar con levitar. Mis levitaciones son más bien saltos

de longitud que se estiran a mi voluntad, que duran minutos, en los que predomina

la sensación de liviandad, de no esfuerzo, de proeza cotidiana y de regocijo(como debe sentirse la chica de esta foto) ; y cuando los tenía y los recordaba, de chaval, veía una vez más las escaleras de la casa de mi abuela paterna, por donde tanto me gustaba desplazarme y colgarme...

¿A tí, qué cuerpo te ponen? ¿Qué te dicen?

No vale contestar ni "No lo sé", ni "a mi, nada". En caso de que la respuesta esté a punto de ser alguna de estas dos -o sucedáneo-, hay que subir un poco el volumen

de nuestros receptores internos. ¿Que cómo se puede hacer tal cosa? De diez mil maneras diferentes: yo, ahora, mientras te formulaba y me formulaba tal pregunta, he mirado mi mano y le he imprimido un movimiento continuo, lento, que implicaba las falanges de cada dedo y los giros de las muñecas; y lo he mantenido durante dos minutos, y he cerrado los ojos y he notado cómo ha cambiado mi respiración, y he percibido mi interior como más silencioso, y... Eso ,tan cotidianamente simple es una de los diez mil maneras de enfocarnos cuando la respuesta que buscamos nos sale desenfocada...

Anónimo: No solo las personas que han desaparecido pasan largas temporadas sin aparecer en un sueño: los sucesos y las cosas que no aparecen en sueños son incontables. Su estimada pregunta, no sé si se ha fijado, contiene en sí misma una respuesta: Algo pasa, algo pasa entre el morir, el soñar...

Lo que sucede es que disiento en ese punto con usted: no me consta que haya tal relación entre lo uno y lo otro. Y aún diré más: tal vez sea que olvidamos la parte

en la que aparecen quienes se van para siempre . Si a eso lo llamamos Censura

desde el Inconsciente, seguro que encontraremos defensores que apoyen esta idea.

A Un SATero le digo lo primero que Oximorón lo será su muy respetable padre de usted; lo segundo, me voy a la wikipedia a ver qué era lo que era un oximorón, y me encuentro con una respuesta tan bien redactada, -con ejemplos que abarcan desde César Augusto a Ricky Martin-, que se la paso aquí al mundo en general para su disfrute y provecho http://es.wikipedia.org/wiki/Ox%C3%ADmoron

Lo tercero, que también yo juego a veces con las erratas, a rebuscar qué es lo que expresan, y que en ocasiones me encuentro con que yo mismo me expresso café.

Y que lo de que "Las imagenes tienen poder ya que dan que hablar, son como metaforas visuales que se prestan al comentario: lo onírico de ellas también se contagia en la escritura de las respuestas" se me hace muy sugerente y me invita a recordarlo; y que a ver cuales son sus ideas acerca del levitar en los sueños...

A Anónimocarme, que me encanta lo de "tienes feina", y que olé los arrebatos, que expresarse está muy bien, y que a ver si era él uno de los "corregidos" por el satero; y aquello de que para señalar las imperfecciones de los otros no es requisito imprescindible ser uno mismo perfecto.

Y a la compañera de la calle del León, que qué alegría verte por aquí.

eeuuuhhh... 3

eeuuuhhh... 2

eeuuuhhh... 1

Con Tatana Again 2

*- Trabajemos más. Dele un título a ese sueño
..- eeuuuhhh... "domingo en el campo" .

*- Prodigioso, joven! Tras "Cien años de soledad" y "La montaña mágica", ese es, sin duda, el tercer mejor título de los tiempos modernos. ¿Para mejor sacarle el néctar que encierra, podría glosarlo para mí, si es que tan amable fuera?
..- eeuuuhhh... pues en ningún momento del sueño hay prisa, si bien es tiempo de ponerse en camino para volver a casa; y venimos de dormir en un hostal; y hay gente desocupada por el malecón; y la luz de la tarde dura largo rato; y no se atiende a los temas laborales ni organizativos... me sabe a domingo, a domingo en el campo... por poco creativo que te parezca a ti.

*Hágame tú una lista con asociaciones entre elementos de ese sueño y tu vida actual de usted.
..- eeuuuhhh... el nombre del político franquista, el recuerdo de mi padre, las preocupaciones del recepcionista... enraizan en fragmentos de conversaciones del pasado fin de semana, que estuve de visita a mi Navarra natal...
sí, charlando con un coterráneo de cosas de nuestro pueblo, incluso de historias sucedidas antes de mi nacimiento...;
colecciones de insectos, una noticia aparecida recientemente en prensa...
y los árboles de Pamplona, dejando caer una lluvia otoñal de hojas...;
y un artículo de Jorge Wagenberg donde cuenta cómo fué testigo de la suelta de semillas simultánea de toda una ladera de matorrales...,
y el océano, el mar, como cuna , camilla y tumba, que a unos da vida, a otros cuida heridas y a otros sepulta...
y los vecinos de San Vicente de... La Barquera, que sí tiene mar, con los comerciantes y vecinos de mi Casco Viejo y su Mercado de la Ribera que se está reinventando;
 y los tiempos actuales, no muy opulentos, que cruzo con seguridad con mi hija, que a su vez cruza con desparpajo sus doce añazos y su Primero de la Eso...,
y el patio trasero del hostal es sobre el modelo de un hotel de santiago de Compostela, donde estuve cuatro años atrás...
y un sueño de paseos de madrugada...  Yo creo que ya está.

*- ¿Hay algo puramente original, inatendido, nunca antes visto en el sueño?
..- eeuuuhhh... no, no veo nada.

*- Y, antes de dejarlo hundirse en las simas del tiempo
..- "partir gaiement vers mon oubli..."... eeuuuhhh... es de Brassens... "et je l´ai vu /toute petite / partir gaïement vers... "Le parapluie... ¿le suena?...

*... no me interrumpa, que le casco!! ¿Me traduce eso de "eeuuuhhh..." con lo que me viene encabezando cada una de sus muy chatas, romas y aplanadas intervenciones?
..- ¡Cómo no!, ¡¡Cómo no!!, ¡¡¡COMO NO!!!,   profesora preferida mía!.
 Es más, le contestaré y al mismo tiempo mostraré mis adelantos aprendiendo con usted; y muy especialmente, aprendiendo de cuatro artículos antes. Pero.... será después de la Publicidad. 

con tatana again

*.- ¿Qué quieres hacer con este sueño?
..- Pues... nada en principio.... tu me has pedido que te narre un sueño que recuerde, y este lo había cazado esta mañana, y lo había incluso escrito, a modo de ejercicio de retentiva... pero no es que quiera hacer nada especial con ello...

*.- Excelente actitud para trabajar de firme: así no estarás poseido por tu intrínseca ansiedad cotidiana. A ver: ¿Te dejó el sueño alguna sensación clara en particular?
..- Pues, ahora que lo menta... mientras estaba escribiéndolo, sentí una sensación corporal de impulso, como de vigor; y esa sensación provenía, según percibía yo con toda claridad del sueño.



*- ¿Tuviste después un día con especial vigor, con inesperado impulso...?
..- Lo cierto es que lo que tuve fué un inicio de catarro que empezó como un bobada y terminó en una congestión de las de primer premio.



*- ¿Escogiste la ilustración antes o después de la aparición de los signos del catarro?
..- Creo que fué antes, la noche anterior... o no, lo de la noche anterior fueron las representaciones de la bruja siberiana; el arbol lanzando polen, viene de ayer por la mañana... en fin, no sé decirle...



*- ¿que no sabes decirme? ¿¿Qué no sabes decirme?? ¿¿¿Que no sabes decirme??? ¿Ni siquiera puedes responder de lo que tú hiciste, por voluntad propia, sin coacción ninguna, con un ordenador y una búsqueda de imágenes? Pues tu, ¿¿¿qué sabes tú decirme, majetón???
.- lo cierto es que en el momento, me fijé, claro, pero... sí, durante la mañana tuve un rato entre paciente y aciente, y ahí busqué "polen cloud" y "nube de polen" por el Google, y, ¡sí, estoy seguro, fué entonces cuando pillé la imagen! Y... apenas tenía todavía síntomas de resfriado... sequedad en las narices y en el paladar, estornudos esporádicos... je je je

*- ¿Te ríes, mocete? ¿qué te ha hecho tanta gracia?
..- lo de "estornudos esporádicos", que me ha parecido un nombre perfecto para un conjunto rockero, "Estornudos Esporádicos", ¡bueno, ¿no?... pero ya vuelvo a la seriedad, Tatana: ¿qué me habías preguntado?

*- Que a ver si llueve
..- Llueve, llueve, y hace frío. Y el Barcelona le metió cinco al Madrid, fíjate

*- En llegando a esta razón, mejor me callo y prosigo. Así que estornudos, árboles que, según cuentas, estornudan su carga
..- ... ahhh, pues sí, ahora que lo dices...

*. Viento fuerte, rocas movedizas... el suelo se mueve bajo nuestras construcciones aparentemente sólidas... reaparecen personalidades del franquismo ... un mínimo descuido en un momento dado obliga a dar una vuelta extensa para poder, finalmente, retornar al punto de partida... los vecinos montan nuevos proyectos políticos... el árbol-estado que se queda sin fondos en pleno acto de tratar de extender su influjo... ... esto es señal inequívoca de Crisis Económica... sus sueños parecen los del director del Mundo, cachorrito...

..- ... vaya, pues sí que cobra sentido todo... claro, mirado así... dicen cosas, mis sueños... y yo, ni idea tenía de por donde iban... claro, pasa el tiempo y todo se va poniendo más duro... pero, no sé, : ¿me estás hablando en serio o de cachondeo, Tatana?

* ¡De cachondeo, claro! ¿Tu me ves a mí profetizando acerca de generalidades partiendo de materiales tan indeterminantes como lo son los que provienen de la memoria de un episodio onírico habido por un soñador particularmente poco ducho en rescatar sueños correctamente cual eres tú? ¡Esto es una burla, una provocación, señor mío!. A ver: leí hace unos cuantos artículos aquello del "sueño del lodo rojo", que contaba una campesina húngara que había tenido dos semanas antes de cierto vertido fatal de venenos químicos. ¿Lo recuerda? ¿Recuerda que usía se atascó entonces -para meterse de inmediato en uno de sus pantanales de lirismo sentimentaloide que por poco no me acarrea cólico miserere!
..- Lo recuerdo bien

*.- Pues esto, como aquello. ¡Ay, señor, bendita ignocencia!
..- eeuuuhhh... ¿Has querido decir "i-nocencia" o has querido decir "ig-norancia"?

*.- ¡El vocablo "ignocencia" recoge ambos significados, so melón!.
¡Es un neologismo que acaba de brotar de mis fauces proféticas!.
¡¡A mí me brotan neologismos de la fauces proféticas a cada rato!!.
¡¡¡Y a medida que voy teniendo más años, más que me brotan!!!

al tajo!

*.- ¿Trabajamos, colegial?
..- ¡Trabajemos, andereño!

* Cuéntame el último sueño que recuerdes
..- El de esta noche pasada, te voy a contar:

De vuelta a casa. Hemos pasado la noche en un hostal, y hay que ir volviendo. Siguiendo nuestro plan, madrugamos los dos, nos montamos en el coche y en la bici y salimos, todavía de noche, por la carretera fresca y solitaria.

Tras una revuelta de lo más larga, volvemos al mismísimo punto de partida. Entramos en la recepción y encontramos a los amigos preparándose a su vez para partir.

Tras el mostrador, el propietario está abrumado. De noche ha habido incidentes en la discoteca.

 Se queja de que su socio, un notorio político franquista, le crea dificultades sin cuento. Pienso en si mi padre podría ayudarle...

Atravesando el hall, se llega al jardín trasero, que se abre sobre un acantilado frente al mar. La mañana está preciosa, y el jardín, relumbra, en cada insecto, en cada piedra. Un árbol, de pronto, ante mí, estalla en una súbita germinación. Cientos de vesículas traslúcidas, doradas, son expulsadas con un ruido de petardos, y en un minuto, el árbol las ha arrojado todas al aire, creando un burbujeo de champán y verdor. Apenas ha sido un instante en la vida del árbol, un acto preprogramado, repetido año tras año,`pero también ha sido algo magnífico, en su pequeñez.

Los preparativos del viaje, los pequeños incidentes, han ido retrasando la hora de la partida, y ya está la tarde mediada. Un grupo de vecinos de la localidad -san Vicente de la Sonsierra, por más señas-,

planean reflotar la "boite" del hostal y dotarla de nuevas actividades. Yo, entretanto,  muestro a algunos de los amigos cómo, si se saltan un primer cruce, entrarán en el mismo largo bucle que nosotros dos hemos  recorrido por la mañana.

Pasa el tiempo, y llega el viento: Un viento muy fuerte. Muy fuerte, que afecta al malecón y la playa que separan el hostal del parking. Grandes bloques de cemento y de piedra se cuartean, y son desplazados por las fuertes olas. Yo tomo en brazos a mi hija Nerea, -que aparece como una niñita-

y cruzo la pedrera, con seguridad y facilidad; tanto que me descuido jugando, hasta que caigo en la cuenta de que estamos sobre rocas en equilibrio precario, y que hay que salir a tierra firme, cosa que hacemos...

*- ¡¡¡Hela, hela por do llega / de su estepa siberiana provinente,
La Tatana Sueñova, pregonera/ de saberes archiantiguos!!!

¡Bienvenida, Tatana, profesora, maestra, instructora y prefecto de disciplina de mi Colegio de Sueños!. ¡Que se me agolpan las preguntas, Tatana, Tatana!
Quiero preguntarte de inmediato, antes de que vayas a desvanecerte,
Tatana,
¿Qué es un sueño?

..- Un sueño, discipulillo pulido, es el sonido emitido por la glotis de alguien hispanoparlante cuando lee en voz alta los signos U, Ene, (pausa sin pronunciar nada), Ese, U, E, Eñe, O.
*- ¿¿¿¿¿ cómo ?????

..- Semántica General, ¿si o no? Del conde Korzybski, Alfred Habdank Skarbek Korzybski (n. 3 de julio de 1879 en Varsovia, Polonia— m.1 de marzo de 1950 en Lakeville, Connecticut, Estados Unidos), conocido sobre todo por desarrollar la teoría de la Semántica General. "La esencia de la obra de Korzybsky es la declaración de que los seres humanos están limitados en su conocimiento por la estructura de su sistema nervioso y la estructura de sus lenguas. Los seres humanos no pueden experimentar el mundo directamente, sólo a través de sus abstracciones (impresiones no verbales que provienen del sistema nervioso e indicadores verbales que provienen de la lengua)".
*- ¿Korzybsky?

...- No: Wikipedia.
*- ¿Y?

...- ¿Cómo "Y"? Trae de inmediato aquí tu ejemplar anotado de "A través del espejo" de Lewis Carroll" y busca veloz el párrafo acerca de la canción del Caballero. ¿Lo tienes ya? Pues... Corta y pega:




"El caballero anuncia el título de la canción que va a cantar: «El nombre que le dan es "Ojos de Besugo".»
- «Ah, ¿es ése el nombre de la canción?» -dijo Alicia. -
«No, no lo entiendes -dijo el caballero-. Ese es el nombre que le dan. Pero su nombre, en realidad, es "El hombre viejo viejo".» - «Entonces yo debería haber dicho: "Así es como se llama la canción" -se autocorrigió Alicia.
- « ¡No; eso ya es otra cosa! La canción se llama "Vías y medios": pero esto es sólo cómo se llama, no la canción en sí misma, ¿lo ves?» - «Bien, ¿cuál es entonces la canción?» - «A eso iba -concluyó el caballero- la canción es propiamente "Sentado en una cerca."

*- ¡Rediez, no he entendido nada! ¡Pero nada de nada! Eso quiere decir ¡Has vuelto, Tatana! Tan cariñosa y tan clarita explicándote como siempre!.
¡Yupiii!!!

tatana, en la distancia

Tatana Sueñova, bruja siberiana,

legión de mujeres en una mujer,

montada en su reno, vestida de foca,

alzó su tambor con la mano diestra

y empuñando un palo con el pié siniestro

dió paso al batir, al golpe y al frote,

y al repiqueteo, y a los estribillos

y así fué lanzando por la taiga helada

su queja viejísima, casi Neandertal:

"Cada vez que intento mirar hacia abajo
y entrar en el reino de lo no expresado

el sonido inmenso, callado, abstraído

de mis pensamientos acalla al silencio"

Trombas otoñales horadan cañones

por donde los ríos se parten el pecho,

y la vieja bruja, mirando al oeste

recomienza el canto:

"Una sola vida viven los mosquitos:

los renos dos vidas, tres el alcatraz,

y el viento que sopla entre tantas vidas,

¿cuantas vidas tiene?"

Vuelve su mirada, letal y medrosa

al acantilado que la desafía

y rompe en sollozos, centuplica el ritmo

del repiqueteo del Totem-Tambor

y sin restricciones se abandona al llanto

fogosa, inspirada, y lanza su jota:

"Muchas olas tiene el mar

mi corazón, muchos pulsos

A la noche sigue el día,

y yo sigo tan tranquila

esperando que las nubes

pasen sobre mí flotando"

Toma entonces su maleta Samsonite

-que un forastero le quiso regalar-,

el maletín con las setas, el cortauñas,

quince o veinte camisetas de repuesto,

la venerada imagen de San Tirso,

el Bilbobus, las llaves, la bufanda

y volviéndose al este echó un fandango:

"A esa liebre, no tirarle;

respetad mi corazón,

que a fuerza de abrir las alas

ha enfermado de tortícolis!

Siberia, tierra querida,

quiero pedirte permiso

para irme de viaje a Europa

y reavivar mis sueños,

que vienen siendo monótonos

esta última temporada.

¡Bendición, ríos febriles,

suelo escarchado y lodoso,

árboles dueños de todo,

musgos y líquenes pardos,

wendigo de pies de brasa,

calaveras olvidadas,

valientes antepasados ,

¡Estad aquí a mi regreso,

que perdernos entre sueños

es inherente a lo humano!"

"El dinosaurio" revisited

"Cuando despertó, la factura de la telefónica todavía estaba allí".

(con permiso de Augusto Monterroso)

(bueno, no exactamente "con permiso", toda vez que Monterroso falleció en el DF de México el 7 de Febrero de 2003, algo así como veintinueve mil doscientos cincuenta días después de su nacimiento en Tegucigalpa
; al decir "con permiso" quiero decir "con el máximo respeto por don Augusto, -que dicen que sus amigos le llamaban Tito- y ese pedazo de cuento que es "El dinosaurio" -que ya lo utilicé largos meses atrás, en http://anochecuandodormia.blogspot.com/2007/09/el-dinosaurio-adaptado-versin.html .Voy a redondear el homenaje dando paso a través del siguiente Link a un breve -¡no tanto como el cuento, empero!- ensayo de Lauro Zavala sobre esta -aquella, la de Monterroso, no la mía- gran obra: diez razones para olvidar "el dinosaurio" de Monterroso.

http://cvc.cervantes.es/actcult/monterroso/acerca/zavala.htm

los sueños, sueños son, como dijo Calderón.

me contaron...



..."abrí el buzón del portal y subí a casa con los envíos postales.

Entre cartas y tarjetas, había sobres con las consabidas facturas mensuales.

Abrí aquella que venía de la telefónica y me saltó a la vista que me querían cobrar una cantidad obviamente errónea; lo que se llama "un pastizal", un dineral, un Perú!

. Afligido, preocupado, tomé en mis manos el teléfono y marqué el número de la compañía...

Al otro lado del hilo, una correcta voz masculina me preguntó en qué me podía ayudar. Balbuceando, nervioso,

"dí lectura
a la factura".


Mi interlocutor me hizo repetir los datos y me pidió un poco de paciencia mientras iba a comprobar algo; dejó enretanto conectada una musiquilla suave, átona y sin ritmo que me ayudó a irme serenando.



Al poco, volvió a ponerse a la línea y me fué explicando a qué se debía el error -que de inmediato identificó como propio a la compañía- y comenzó a guiarme a través de unas sencillas instrucciones que me ayudarian a corregir de inmediato el desaguisado.



Entonces, sentí una señal de que algo extraño estaba sucediendo. Algo no era nada normal en la
escena que estaba viviendo

¡"No, me dije, esto no es real, ¡esto tiene que ser por fuerza un sueño! ¿De qué, si no, me iban a tratar así de bien ante una reclamación a una compañía telefónica?"



Y, por supuesto, me desperté, bañado en sudor y lágrimas...

Direccion General de Tráfico

... larga peripecia. Me encontraba en un paisaje onírico conocido, una zona de casa en el campo que reúnen características de distintas zonas de mi vida vigil... y pasaban cosas interesantes...

pero lo que retuve especialmente y lo que más me interesa contar fué el final de la aventura. Ya había recogido todo cuanto tenía que recoger, y por fin volvía a casa. Montados en nuestro coche mi mujer, mis hijos y yo. Viajábamos por una carretera con un carril de ida y otro de vuelta, espaciosos; era como el mediodía, y nadie tenía mucha prisa. El coche que teníamos delante era de un feo color entre caqui y pardo, una reliquia angulosa, un cacharro, pero tampoco destacaba por nada especial. De pronto, al entrar en una curva cerrada hacia la izquierda, veo que las cuatro puertas de ese coche se abren al unísono... y el conductor frena bruscamente... y yo doy un volantazo para evitarlo, hacia la izquierda  (porque la cuneta de la derecha cae por un terraplén hacia un río que discure en paralelo a la caretera) y así evito chocar con su parte trasera... pero a costa de invadir el carril izquierdo... y me detengo, y comprendo que cualquiera que venga chocará de frente con nuestro coche... y aparece el morro de un autobús, pero al vislumbrar nuestra presencia, también él da un volantazo hacia su izquierda y se golpea con el coche que inició todo; y aún hay  otros dos coches -más lento cada uno que el anterior, frenendo al ver el accidente -que evitan chocarnos de frente a costa de golpearse con el bus y el coche accidentado... y por fin yo pongo marcha atrás, me retiro unos metros, detengo el coche, compruebo que de milagro estamos ilesos...

Todo ello dura unos pocos segundos. En esos segundos pasé del tranquilo contento al imprevisto, al accidente, a la alarma, al terror, al alivio, al sobrecogimiento...

Dibujé con el paint el croquis; mi coche es el azul -el frenazo a la izquierda y nuestra posición final , en azul pálido; el Bus, el bulto granate que derapa hasta la posición en color rosa.

¿Se le ocurre asignar algún significado a este sueño?

Carlos Edmundo, en Amiens, Noviembre de 1997.

"... tan lejos del melos orgiástico dionisíaco como de la claridad apolínea,
el destino de la poesía no ha cambiado ni cambiará nunca,
porque estriba sempieternamente en la aparición del sueño en la vida.

Y el sueño -esto es, la vida-,

hermano gemelo de la muerte,

nos canta a todos

en la música de la sangre

la melodía de lo eterno".

salinas y piedras y sueños

un fragmento de Pedro Salinas

No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.

(... )

escribir para describir

"Estas cosas me pasan cada noche..."

En la nada pura todo un mundo nuevo
explota y se extiende y luego se extingue

y queda tan limpia la nada después

como antes lo estaba, limpia hasta del tiempo,

sumida en la nada, nada renovada ,

que sin hacer nada se queda preñada

y sabe llenarse de más universos

gestarlos, nacerlos, vivirlos, morirlos,

y como si nada, con su carcajada,

vuelve a quedar nada cuando me despierto.

(Zurbano Rimpoché: "A buen seguro solo nada existe". Imprenta Zunzarren, Grocin, 1953)

¡Sirva de aviso!

(Me permito rescatar este post de entre los primeros que subí):

William James, realmente notable autor del siglo XIX, hermano de Henry James, autor de interesantísimos libros de psicología, filosofía y religión -tengo a mano la traducción que Borges se dio el gustazo de hacer de "Variedades de la experiencia religiosa", un compendio de casos de inspiración y conversión que vale un perú),

...William James, decía, soñó cierta noche

-en esto, hay polémica: unos dicen que soñó sin más y otros que soñó tras haber caido en el sueño mediante inducción provocada por drogas: es sabido -por su boca, no por rumores- que experimentó tan ampliamente como pudo con sustancias legales e ilegales, incluidos el haschish, los opiáceos y el óxido nitroso- . ( vid. http://www.verbatimmag.com/29_3.pdf )

...decíamos que soñó cierta noche que ,sin saber cómo, había hallado la clave de la Verdad Universal Eterna. Tan seguro estaba que hizo por despertarse, y, despierto, por escribir aquello que se le acababa de revelar. Y se volvió a dormir. Y se despertó. Y vió que sí que había escrito aquello que le había sido mostrado...

-pero no es seguro que fuese W. James quien soñó aquel sueño. Sus biógrafos encuentran incongruencias: la época en la que se supone... porque lo cierto es que solo se supone: en sus muy minuciosos diarios, tal anécdota no aparece. Sí que aparecen revelaciones habidas bajo drogas , algunas tan definitivas como "there are not differences, but differences of degree between differents degrees of difference and no difference". Hay quien dice que contó estas cosas a Bertrand Russell, quien las reconstruyó atribuyendo a James el cuento. Otros dicen que fué cosa de Doroty Parker, también escritora, pero que por no parecerse no era ni contemporánea, ni consanguínea, ni siquiera varón...

¿Qué encontró escrito de su misma mano? ¿Cual era la Ültima Clave del Conocimiento que le había sido Abiertamente Revelada?

La fórmula inspirada venía escrita en una cuarteta, inmortal desde aquel mismo momento, que decía así:



HOGAMOUS HIGAMOUS

MAN IS POLIGAMOUS

HIGAMUS HOGAMOUS

WOMAN MONOGAMOUS

¡Sirva de aviso!.

http://www.youtube.com/watch?v=_xdJ5CPJoWg

neruda sigue con las piedras

Piedra rodante, de agua o cordillera,
hija redonda del volcán, paloma
de la nieve,
descendiendo hacia el mar dejó la forma
su cólera perdida en los caminos,
el peñasco perdió su puntiaguda
señal morral, entonces
como un huevo del cielo entró en el río,
siguió rodando entre las otras piedras
olvidado de su progenitura,
lejos del infernal desprendimiento.

Así, suave de cielo, llega al mar
perfecta, derrotada,
reconcentrada, insigne,
la pureza.

un sueño,neruda, una piedra.

...este sueño me pasó en Colombia, patria reconocida de las supremas esmeraldas.

Sucede que allí buscaron una para mí, la descubrieron y la tallaron, la levantaban en los dedos todos los poetas para ofrecérmela, y,

ya en lo alto de las manos de todos los poetas reunidos, mí esmeralda ascendió, piedra celestial, hasta evadirse en el aire, en medio de una tormenta que nos sacudió de miedo. En aquel país las mariposas, especialmente las de la provincia de Muzo, brillan con fulgor indescriptible y en aquella ocasión, después de la ascensión de la esmeralda y desaparecida la tormenta, el espació se pobló de mariposas temblorosamente azules que oscurecieron el sol envolviéndolo en un gran ramaje, como si hubiera crecido de pronto en medio de nosotros, atónitos poetas, un gran árbol azul.

Pablo Neruda: Las piedras del cielo

(con una licencia poética...)

piedras llaman a piedras-1

Como comentario a la piedra ofertada a carlos edmundo, Miguel dijo...

En homenaje a los Hombres,y en particular a los poetas!

Azul
que bonita combinacion de letras

a z u l

vis
u
ddha

como el mar
como el cielo

COMO TU

Así es mi vida,
piedra,
como tú; como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centellas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra de una Lonja,
ni piedra de una Audiencia,
ni piedra de un Palacio,
ni piedra de una Iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que, tal vez, estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera ...

Leon Felipe

toma, una piedra, y es de soñar

TOMA, UNA PIEDRA

"La piedra que le dicen bixtury, es de colores negros y azulado, bibe en los collados altos de las serranias y la hallan los puercos en formas redondeadas; es piedra de Sagitario, y sus birtudes tiene de quitar los males del codo de quienes tanto estudian que lláganse; y para mejor soñar de sueños de familiares y de holganza y banquetes de varios platos y de sueños de victorias sobre el Ynfiel, se hunde en manteca esta forma de piedra y se usa con sombrero, y bajo las rodillas se ponen y se sueña.

( Camilo Chiripas: "Lapidario de Tiera Estella, a falta de otro el mejor". Imprenta Garbayo, Bearin 1953.)

una parrafadita

+- Bueno, a ver si retomamos nuestros diálogos. ¿qué es lo que decíamos ayer?
-. Que nada hay tal que de ello pueda decirse que si, ni que no, ni que sí y no, ni que ni sí ni no.

+- pues una vez esto proclamado, a ello. Y antes que nada, quiero, inestimable conversador, que hablemos acerca de la lectura de este "El mundo bajo los párpados"
-. No sin antes haber, una vez más, descubierto nuestras cabezas ante el sepulcro donde quiera que reposen os restos, o las cenizas de los restos, o lo que quiera que sea...

+- ...pelos, uñas, dientes y pequeñas bolitas tornasoladas, probablemente, bajo un arco iris impermanente fulgurando en plena noche... vamos, digo yo...
-. ... de Carlos Edmundo de Ory. Como tengo sus libros en el taller, que es donde puedo echarles mano, hasta mañana no podré hacer en ellos una selección a modo... Pero, en fin, si algo puedo por ensalzar su querida memoria, lo haré, ¡lo juro! ¿Qué tal una serie de fotos de piedras, para responder a aquello de "¡dame una piedra!"?

+- ¡Hecho!. Y, del libro, ¿qué? Le pregunto en tanto que: a) lector empedernido; b) onirólogo aficionado; c) bloguero de tema soñativo...
.- Pues satisfecho y contento, de que tal libro exista y de su lectura. Es un buen libro acerca del soñar pero... no es mi libro acerca del soñar. Gran alivio: ya sabe usted que cada vez que veo algo así, se me contraen las arterias: según mi traumatólogo,de miedo y de envidia . Bien, la envidia sí que se me ha activado...

+- ¿envidia de qué?
-. del caudal de conocimientos; del saber. De la educación del autor. De su manejo de las claves contemporáneas del ensayo. Toda la editorial Atalanta y mucho de la Siruela participa de cierta posición ¿cómo decirlo? Cultural-político-filosófico-qué sé yo... ¿Ha leido usted Patrick Harpur, o ese "Pan y la pesadila", de James Hilman, o el mismísimo Cox Miller... ? Yo voy poco a poco, pero basta con mirar los títulos de lo que me falta -("la fuga de Atalanta" de Michael Maier, o "Cosmos y Psique", o "la pasión de la mente occidental", de Richard Tarnas, o "en los oscuros lugares del saber", de Peter Kingsley.....)

+- ya veo, ya. Envidia-envidia, de la de siempre jamás.
.- Pues sí, de esa. Pero, al mismo tiempo, fíjese usted que el libro me reconcilia un poquito más con esta obra-blog que vengo dejando por el camino... Me explico: allá por la página 144, Jacobo nos presenta a Saint-Denys, un autor francés nacido en 1822 en París. ¿Había usted escuchado hablar de él?

+- lo cierto es que no, o no me lo parece...¿Saint-Denys, dice? ¿así con ygriega?
.- No se esfuerce: Yo no lo conocía de nada, así que usted, que es yo, tampoco. Bueno, pues
de este señor de quien nada sabía yo habla él durante 40 páginas. Y son un filón. Resulta que era el tal un verdadero surfeador por los dominios de la conciencia; un as del soñar lúcido;
un investigador sistemático de los fenómenos oníricos. Propuso tres principios superinteresantes, y se desafió con exquisita exigencia a realizar experimentos durante años
y años, y su manera de estudiar se caracterizó siempre por procurar ser tan riguroso cuanto le fuese posible. Un tiazo. Y para mí un filón; una nueva especie de simio, una isla por explorar.
Y, al mismo tiempo, hay tópicos del mundo onírico que yo, desde este luminoso Blog de Bloggers, he localizado, estudiado y expuesto que Jacobo Siruela ni cita ni toca. El caso de los Senoi, o el del Somni de Bernat Metge, o el de Raymond Roussel y su lucha por no soñar, o ...
Pues bien: ¿Se resiente este libro por aquello que no alcanza a decir?

+- Usted dirá
.- No. Nada. En ningún momento me ha pedido mi ánimo como lector algo que aquí o allí echase en falta. Es suficiente en sí mismo. Es equilibrado. Es un libro de ensayos. Y punto.
Y hay más: inevitablemente el conjunto de elementos que aborda este libro y el de los que aborda este Blog se intersecan

+- ¿mandee?
.- deje, deje, que son matemáticas modernas de cuando crío... Que coincidimos, vamos. ¿Que en qué? Pues en mucho: ya dije que en Perpetua, por ejemplo; en Borges, en Dunne, en la ilustración de Hipnos, en Girolamo Cardano, en el Tiempo del Sueño de los australianos... Pero, y ahí está lo bonito, el sonido que él extrae de esos instrumentos es distinto del sonido que yo les saco.

+- ¿Y cómo es cada uno de los dos sonidos? Espérese, calle, calle, que le rompo el saque, dicho en jerga tenística: yo contestaré esta vez. Usted suena como una trompeta, o como una prototrompeta, mejor dicho: un "añafil", un antiguo oboe, una bocina de cobre, estruendoso, agudo y con continuos problemas de desafinación. Y él suena concienzudo, sabihondo y algo anquilosado. A él, a veces, le pueden las frases...
.- ¿Y a mí, me pueden?

+- A usted no le pueden, no: ¡siempre les noquea usted antes! Y así andan ellas, las pobres, por el suelo y de tumbo en tumbo, de tanto ser forzadas y derrotadas... Usted un mequetrefe y él un estirado, así me suenan ustedes

.- ¿Lo dice por el estilo o por el contenido?
+- por ambas cosas, por ambas. Cultiva usted el desmadejamiento en la forma y la obstinación en el pensamiento. Dice usted algo, y ya está maquinando cómo desdecirse. ¿Es usted consciente de cual es la frase más repetida en este Blog?

+- ""Buenos días", tal vez?
.- "No se sabe". Esa es la frase más repetida, con sus variantes "nada puede decirse", "ni que sí ni que no" y " ¿Yo que sé?"

+- ¿Y la del de Siruela?
.- Siruela, afuerza de no quererse repetir, lo consigue, y quitando la palabra "psicopompo", que destaca algo debido a su divertida sonoridad, es distinto a sí mismo todo el tiempo. Pero igualmente es insistente: "extraiga usted sus propias conclusiones", dice y dice y dice

+- Alabo tal actitud
.- es usted muy dueño.

+- Ahora soy yo quien rompo el servicio y retomo la frase larga, dejándole a usted con el magro monosílabo entre interrogantes: Yo me meto en el terreno de la psicoterapia porque de allí provengo; él se mete en el de la muerte, que siento que es, no sé a título de qué, muy suyo. A él le gusta asombrarse; a mí, ponerme lírico y de cuando en cuando, enfurecerme. Ambos nos paramos ante el hecho humano a partir del soñar. Él maneja la belleza, y yo la desesperanza. Él parece más de Leopardi, y yo de García Calvo. Pero uno de los centros secretos de este Blog está cimentado en escritos de Italo Calvino, y ya sabe usted quién editó a Calvino y cuando y cómo...
Así pues, caben tranquilamente su libro y mi sempieternamente no-libro, y alguno disfrutará escuchando nuestras dos interpretaciones de la canción que no termina.

.- Pues continuemos con otros temas
+- No antes sin decir las últimas cosas. Una: yo me impongo mis leyes para escribir aquí, en
el Blog: No echar mano de fuentes para mí excesivamente obvias como el Libro de sueños, de borges, o el Sueños, existencias, de Jung, y unas cuantas más. Que en su libro esté ausente Jodorovsky -cuando hay todo un capítulo dedicado al sueño lúcido-, o que la fuente de su Vibia Perpetua no sea el Cox Miller, me hacen imaginar que también él se pone sus propias fronteras a la hora de escribir. Como se debe.
Ahora, yo estoy ante un dilema: ¿incorporo o no incorporo este libro a mis fuentes de fuentes?
Me parece que de algunas cosas, como de eso Saint-Denys, sí que echaré mano; y que, por otra parte, procuraré ser muy comedido a la hora de usarlo y fusilarlo. Me doy todo el permiso para citar a Artemidoro, porque está ahí, a mano, para todos nosotros; pero con un contemporáneo... me setiría como un saqueador... Y, al fin y al cabo, lo bonito de lo que hacemos es que es personal, muy personal, ¿no?

.- ¡Y yo que sé!

Un buen libro

"El mundo bajo los párpados". Jacobo Siruela. Editorial Atalanta.

En la contraportada de este libro se habla de "literatura fantástica": "Solo el lector podrá juzgar si todo lo que refieren estas páginas es solo un "relato" más o menos literario o el leve rumor de una realidad ignorada".

Es mucho lo que se refiere en las páginas. En la quinta parte hay reflexiones sobre la muerte

y su representación en la mente humana. En la cuarta, sobre la naturaleza de la relidad y muy especialmente acerca del Tiempo. En todas partes hay un acercamiento a problema de lo humano siguiendo diferentes paradigmas culturales.

Y la estructura y los elementos del libro son relatos de vidas de soñadores y de numerosos sueños.

El autor se encarga de hacer como un mago que, tras dejarnos turulatos con un juego de magia, nos sonríe y nos invita a desconfiar un poquito de aquello que creemos haber visto; y entonces despliega un nuevo juego y, con una sonrisa semejante, nos anima a acallar nuestro escepticismo, a entregarnos a la posibilidad de que la realidad sea, efectivamente, más porosa de lo que nos empeñamos en creer.

Y los juegos que trae consigo son, pardiez, espectaculares. Jacobo Siruela ha espigado de entre una suculenta biblioteca y ha extraído casos siempre interesantes. Una virtud a agradecerle es que haya descartado mucho de lo más accesible de la literatura onírica; y es que hay páginas que, a fuerza de repetidas, parecerían obligatorias en todo libro de sueños que se precie. Él monta sus argumentos sobre armazones inéditas. De esta forma, la bibliografía que incluye es un valor añadido.

Hay mucho trabajo tras este libro, y también cierta pasión fría. El autor juega a no dejarse arrebatar , cosa difícil cuando los materiales con los que investiga son, por definición, "del otro lado" , de aquello de Jules Verne: "Il faut prendre des leçons d´abyme", hay que tomar lecciones de abismo. Cuando el sueño y la muerte se miran cara a cara, y cuando tenemos en nuestra mano frutas de la cosecha todavía por venir; cuando un sueño transforma unas llagas en un miembro curado, o un torpe viejo en un poeta inspirado, poner a enfriar la pasión puede parecer una prueba de sano escepticismo, pero también una frivolidad. En esa cuerda floja, entre la obsesión y el dilettantismo, se mueve el estilo de nuestro autor.

La mención a la "literatura fantástica" me parece, al terminar de leerlo, un hallazgo. Me interesa una zona mixta entre el sueño cotidiano y los sueños producidos literariamente. De ambos hay millón de ejemplos. La idea de mirarlos todos desde el punto de vista de la literatura fantástica contribuye a desdibujar las fronteras entre unos y otros, y eso, inesperadamente, enriquece ambas categorías.

La casuística de este volumen está a la altura del "libro de sueños" de Borges editado por Alianza; más, no se puede pedir. El libro es delicioso, con un ritmo en las ilustraciones que me acompañan en la lectura como si tuviese a mi lado un delicioso compañero. Es una herramienta necesaria para los interesados en el soñar. Es un estupendo regalo, para hacer y para que nos lo hagan; palabra de ex-librero.

Unas fotos de carné, o la vida es sueño.

Precaución: carlos edmundo de ory

http://www.youtube.com/watch?v=5Lau8pzpadg&feature=related

Miguel Mora, en el diario El País (31-10-2003)

Pregunta. Viene usted tan poco por aquí que se diría que es un exiliado. El último exiliado.
Respuesta. Bueno, los demás se han muerto, pero el ego no me gusta.
P. Así que está exiliado.
R. No, ni política ni poéticamente. Vivo fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a Lima… Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.
P. ¿Y qué piensa de España?
R. Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar, Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo expondré.
P. ¿Tenía cosas de sexo?
R. Y de religión. Soy un escritor libre. Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta maldito. Soy un poeta.
P. ¿Y cómo ve el país ahora?
R. Veo el mundo de la creación entregado a los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de Miguel Labordeta… A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.
P. Leyendo el libro se ve que es usted varios poetas a la vez.
R. Igual que un músico a veces pulsa el violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.
P. Música de lobo...
R. El poeta es eso, un lobo que aúlla con la cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía. Ya no hay naturaleza en la poesía.
P. ¿Sigue escribiendo?
R. No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas. El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.
P. ¿Recuerda algún aerolito?
R. (Coge el libro). Me gustan algunos. “La imaginación, esa esponja del infinito”. “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño mote es ridículo”. “Oigo sirenas en la noche, luego existo”. “Estoy construido de sabor de sueño”. “La poesía es un vómito de piedras preciosas”. “Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es la esfinge, él hace preguntas”. “Sólo me comprenderá quien sea más loco que yo”. “Que me entierren vestido de payaso”. “La palabra poeta es una falta de ortografía de Dios”.
P. Dice su paisano Rancapino que el flamenco se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?
R. Claro. Estoy completamente identificado con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.
P. Decía Claudio Rodríguez…
R. ¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era buenísimo!
P. ¿Qué más poetas le gustan?
R. ¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda, Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez…
P. Decía que el poeta es médium de una música que no es suya.
R. Nadie merece la poesía, no es un mérito, es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para encontrar seres humanos.
P. ¿Sabe algún poema de memoria?
R. Cuatro versos de Alfonsina Storni: “Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y dolor, dolor, dolor”. Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía, y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la carne de gallina, es un golpe… Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para ella porque no gasto energía en otra cosa.
P. Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste le preguntó en qué trabajaba, dijo: “Soy de Cádiz”. ¿Usted es vago?
R. A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo le dije: “Pero si Cádiz es mío”. Vago no soy, pero la palabra ocio es muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener, ni palabras cadavéricas…Aunque es verdad que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto frito.
P. A veces su poesía parece imperfecta, inacabada…
R. ¡Es perfecta desde el punto de vista de la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!
P. A veces no es… redonda.
R. Es una voz de otro mundo, un fulgor. Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido, y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la poesía es… auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.

(Tomado del blog "diario de un dragón")

¡¡¡AHORA SÍ QUE LA HEMOS JODIDO!!!

El mundo de hoy en día, ¡qué jaleo!

... Las stock options, las lapidaciones y los piratas en el Golfo Pérsico, y en Cataluña los mosquitos-tigre, y el cólera en Haití, y el precio del tabaco, y Ratzinger y Putin, y el mar sin tiburones...

Todo eso lo entendía aunque no me gustaba; pero me lo callaba y, en fin, me resignaba, y mis mocos sorbía...

pero hoy, ¡Ha sido horrible! ¡Murió Carlos Edmundo!

Pero... ¿no estaba muerto?

Yo creía que sí. Qué sé yo: echaba cuentas y le hacía difunto, y todo me encajaba: privado de él, el mundo se había vuelto loco, y así nos iba a todos: de culo y contra el viento. Pero si estaba vivo, si su npresencia hermosa pesaba en el platillo de la Total balanza que pesa la existencia, y hacía contrapeso a tantas salvajadas, y al asco le quitaba su torpe señorío, y asaba la sosera al rescoldo de un verso, y llevaba un sombrero como tres vaticanos, y de golpe no está... ¿qué va a ser de nosotros ahora que se ha ido?

Él, que para pedirnos callaos y escuchad el viento del desierto nos miraba de lado y en susurros decía:

Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra .

Él que cada vez que contraía matrimonio perdía la sesera y se casaba de una vez con todas, y se decía cada vez que iba al servicio sin confundirse con la letanía:

Ella es mi escarabajo sagrado
Ella es mi cripta de amatista
Ella es mi ciudadela lacustre
Ella es mi palomar de silencio
Ella es mi tapia de jazmines
Ella es mi langosta de oro
Ella es mi kiosko de música
Ella es mi lecho de malaquita
Ella es mi medusa dorada
Ella es mi caracol de seda
Ella es mi cuarto de ranúnculos
Ella es mi topacio amarillo
ella es mi Anadiómena marina
Ella es mi Ageronia atlantis
Ella es mi puerta de oricalco
Ella es mi palanquín de hojas
Ella es mi postre de ciruelas
Ella es mi pentagrama de sangre
Ella es mi oráculo de besos
Ella es mi estrella boreal.

Él, que sufría lo indecible la tentación de transformarse en serio y como medicina se atizaba cada soneto de dos mil quilates, y engolando la voz y la postura, hasta el fotomatón se transportaba, echaba un duro, se ponía serio y se sacaba la lengua cuatro veces:

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.

Ël, en fin, tonto como el payaso de león felipe, hambriento de leche y miel como el pastor de garcilaso, meditabundo como rosalía, impertinente como samaniego, seriol muy serio, como valle inclán, arrebatado como un primo mío, ascensorista de mi cementerio, luz de pastel, víbora contenta, muro que sonríe, bobo enamorado, verbo divino, tierno huesecillo, pájara pinta, Carlos edmundo De ory, maestro, voz que me calma, modesto amigo, ¿donde iremos a parar si se apaga valderrama http://www.youtube.com/watch?v=TgF7245Xl2Q ?

Cuando estos labios míos pegados a la luna
dejen ya de ser poma voz de arena y misterio
bailaré como un ángel sabe solo bailar
¿Qué hago aquí tanto tiempo? Gran deshollinador
Sobre esta luz dorada del día que lamento
¿A quién debo ofrecer el manto de mis llantos?
¿A quién la lamedura que me lacra la voz?
Dolor cuando tú pisas los párpados del hombre
Extraño corazón con una espada en medio
Nadie sabe decir por qué vuelan los pájaros
muy por encima de nuestra frente mortal
Alguien puede mirarme Yo le enseño mis dedos
Diez dedos ¿por qué diez? Manos son dos
Una escribe una carta a un niño triste
La otra mano espera siempre espera
El pecho que respira y sangra es
el futuro tambor del topo abajo
¿Qué hago yo aquí más tiempo me pregunto
borracho de salud y borracho de muerte?