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sábado, noviembre 13, 2010
Precaución: carlos edmundo de ory
Miguel Mora, en el diario El País (31-10-2003)
Pregunta. Viene usted tan poco por aquí que se diría que es un exiliado. El último exiliado.
Respuesta. Bueno, los demás se han muerto, pero el ego no me gusta.
P. Así que está exiliado.
R. No, ni política ni poéticamente. Vivo fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a Lima… Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.
P. ¿Y qué piensa de España?
R. Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar, Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo expondré.
P. ¿Tenía cosas de sexo?
R. Y de religión. Soy un escritor libre. Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta maldito. Soy un poeta.
P. ¿Y cómo ve el país ahora?
R. Veo el mundo de la creación entregado a los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de Miguel Labordeta… A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.
P. Leyendo el libro se ve que es usted varios poetas a la vez.
R. Igual que un músico a veces pulsa el violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.
P. Música de lobo...
R. El poeta es eso, un lobo que aúlla con la cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía. Ya no hay naturaleza en la poesía.
P. ¿Sigue escribiendo?
R. No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas. El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.
P. ¿Recuerda algún aerolito?
R. (Coge el libro). Me gustan algunos. “La imaginación, esa esponja del infinito”. “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño mote es ridículo”. “Oigo sirenas en la noche, luego existo”. “Estoy construido de sabor de sueño”. “La poesía es un vómito de piedras preciosas”. “Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es la esfinge, él hace preguntas”. “Sólo me comprenderá quien sea más loco que yo”. “Que me entierren vestido de payaso”. “La palabra poeta es una falta de ortografía de Dios”.
P. Dice su paisano Rancapino que el flamenco se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?
R. Claro. Estoy completamente identificado con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.
P. Decía Claudio Rodríguez…
R. ¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era buenísimo!
P. ¿Qué más poetas le gustan?
R. ¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda, Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez…
P. Decía que el poeta es médium de una música que no es suya.
R. Nadie merece la poesía, no es un mérito, es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para encontrar seres humanos.
P. ¿Sabe algún poema de memoria?
R. Cuatro versos de Alfonsina Storni: “Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y dolor, dolor, dolor”. Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía, y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la carne de gallina, es un golpe… Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para ella porque no gasto energía en otra cosa.
P. Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste le preguntó en qué trabajaba, dijo: “Soy de Cádiz”. ¿Usted es vago?
R. A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo le dije: “Pero si Cádiz es mío”. Vago no soy, pero la palabra ocio es muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener, ni palabras cadavéricas…Aunque es verdad que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto frito.
P. A veces su poesía parece imperfecta, inacabada…
R. ¡Es perfecta desde el punto de vista de la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!
P. A veces no es… redonda.
R. Es una voz de otro mundo, un fulgor. Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido, y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la poesía es… auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.
Respuesta. Bueno, los demás se han muerto, pero el ego no me gusta.
P. Así que está exiliado.
R. No, ni política ni poéticamente. Vivo fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a Lima… Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.
P. ¿Y qué piensa de España?
R. Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar, Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo expondré.
P. ¿Tenía cosas de sexo?
R. Y de religión. Soy un escritor libre. Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta maldito. Soy un poeta.
P. ¿Y cómo ve el país ahora?
R. Veo el mundo de la creación entregado a los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de Miguel Labordeta… A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.
P. Leyendo el libro se ve que es usted varios poetas a la vez.
R. Igual que un músico a veces pulsa el violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.
P. Música de lobo...
R. El poeta es eso, un lobo que aúlla con la cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía. Ya no hay naturaleza en la poesía.
P. ¿Sigue escribiendo?
R. No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas. El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.
P. ¿Recuerda algún aerolito?
R. (Coge el libro). Me gustan algunos. “La imaginación, esa esponja del infinito”. “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño mote es ridículo”. “Oigo sirenas en la noche, luego existo”. “Estoy construido de sabor de sueño”. “La poesía es un vómito de piedras preciosas”. “Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es la esfinge, él hace preguntas”. “Sólo me comprenderá quien sea más loco que yo”. “Que me entierren vestido de payaso”. “La palabra poeta es una falta de ortografía de Dios”.
P. Dice su paisano Rancapino que el flamenco se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?
R. Claro. Estoy completamente identificado con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.
P. Decía Claudio Rodríguez…
R. ¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era buenísimo!
P. ¿Qué más poetas le gustan?
R. ¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda, Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez…
P. Decía que el poeta es médium de una música que no es suya.
R. Nadie merece la poesía, no es un mérito, es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para encontrar seres humanos.
P. ¿Sabe algún poema de memoria?
R. Cuatro versos de Alfonsina Storni: “Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y dolor, dolor, dolor”. Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía, y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la carne de gallina, es un golpe… Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para ella porque no gasto energía en otra cosa.
P. Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste le preguntó en qué trabajaba, dijo: “Soy de Cádiz”. ¿Usted es vago?
R. A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo le dije: “Pero si Cádiz es mío”. Vago no soy, pero la palabra ocio es muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener, ni palabras cadavéricas…Aunque es verdad que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto frito.
P. A veces su poesía parece imperfecta, inacabada…
R. ¡Es perfecta desde el punto de vista de la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!
P. A veces no es… redonda.
R. Es una voz de otro mundo, un fulgor. Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido, y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la poesía es… auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.
(Tomado del blog "diario de un dragón")
¡¡¡AHORA SÍ QUE LA HEMOS JODIDO!!!
El mundo de hoy en día, ¡qué jaleo!
... Las stock options, las lapidaciones y los piratas en el Golfo Pérsico, y en Cataluña los mosquitos-tigre, y el cólera en Haití, y el precio del tabaco, y Ratzinger y Putin, y el mar sin tiburones...
Todo eso lo entendía aunque no me gustaba; pero me lo callaba y, en fin, me resignaba, y mis mocos sorbía...
pero hoy, ¡Ha sido horrible! ¡Murió Carlos Edmundo!
Pero... ¿no estaba muerto?
Yo creía que sí. Qué sé yo: echaba cuentas y le hacía difunto, y todo me encajaba: privado de él, el mundo se había vuelto loco, y así nos iba a todos: de culo y contra el viento. Pero si estaba vivo, si su npresencia hermosa pesaba en el platillo de la Total balanza que pesa la existencia, y hacía contrapeso a tantas salvajadas, y al asco le quitaba su torpe señorío, y asaba la sosera al rescoldo de un verso, y llevaba un sombrero como tres vaticanos, y de golpe no está... ¿qué va a ser de nosotros ahora que se ha ido?
Él, que para pedirnos callaos y escuchad el viento del desierto nos miraba de lado y en susurros decía:
Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra .
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra .
Él que cada vez que contraía matrimonio perdía la sesera y se casaba de una vez con todas, y se decía cada vez que iba al servicio sin confundirse con la letanía:
Ella es mi escarabajo sagrado
Ella es mi cripta de amatista
Ella es mi ciudadela lacustre
Ella es mi palomar de silencio
Ella es mi tapia de jazmines
Ella es mi langosta de oro
Ella es mi kiosko de música
Ella es mi lecho de malaquita
Ella es mi medusa dorada
Ella es mi caracol de seda
Ella es mi cuarto de ranúnculos
Ella es mi topacio amarillo
ella es mi Anadiómena marina
Ella es mi Ageronia atlantis
Ella es mi puerta de oricalco
Ella es mi palanquín de hojas
Ella es mi postre de ciruelas
Ella es mi pentagrama de sangre
Ella es mi oráculo de besos
Ella es mi estrella boreal.
Él, que sufría lo indecible la tentación de transformarse en serio y como medicina se atizaba cada soneto de dos mil quilates, y engolando la voz y la postura, hasta el fotomatón se transportaba, echaba un duro, se ponía serio y se sacaba la lengua cuatro veces:
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
Ël, en fin, tonto como el payaso de león felipe, hambriento de leche y miel como el pastor de garcilaso, meditabundo como rosalía, impertinente como samaniego, seriol muy serio, como valle inclán, arrebatado como un primo mío, ascensorista de mi cementerio, luz de pastel, víbora contenta, muro que sonríe, bobo enamorado, verbo divino, tierno huesecillo, pájara pinta, Carlos edmundo De ory, maestro, voz que me calma, modesto amigo, ¿donde iremos a parar si se apaga valderrama http://www.youtube.com/watch?v=TgF7245Xl2Q ?
Cuando estos labios míos pegados a la luna
dejen ya de ser poma voz de arena y misterio
bailaré como un ángel sabe solo bailar
¿Qué hago aquí tanto tiempo? Gran deshollinador
Sobre esta luz dorada del día que lamento
¿A quién debo ofrecer el manto de mis llantos?
¿A quién la lamedura que me lacra la voz?
Dolor cuando tú pisas los párpados del hombre
Extraño corazón con una espada en medio
Nadie sabe decir por qué vuelan los pájaros
muy por encima de nuestra frente mortal
Alguien puede mirarme Yo le enseño mis dedos
Diez dedos ¿por qué diez? Manos son dos
Una escribe una carta a un niño triste
La otra mano espera siempre espera
El pecho que respira y sangra es
el futuro tambor del topo abajo
¿Qué hago yo aquí más tiempo me pregunto
borracho de salud y borracho de muerte?
Cuando estos labios míos pegados a la luna
dejen ya de ser poma voz de arena y misterio
bailaré como un ángel sabe solo bailar
¿Qué hago aquí tanto tiempo? Gran deshollinador
Sobre esta luz dorada del día que lamento
¿A quién debo ofrecer el manto de mis llantos?
¿A quién la lamedura que me lacra la voz?
Dolor cuando tú pisas los párpados del hombre
Extraño corazón con una espada en medio
Nadie sabe decir por qué vuelan los pájaros
muy por encima de nuestra frente mortal
Alguien puede mirarme Yo le enseño mis dedos
Diez dedos ¿por qué diez? Manos son dos
Una escribe una carta a un niño triste
La otra mano espera siempre espera
El pecho que respira y sangra es
el futuro tambor del topo abajo
¿Qué hago yo aquí más tiempo me pregunto
borracho de salud y borracho de muerte?
martes, junio 24, 2008
sigue carlosEdmundo
NO DUERMO NUNCA
El día no es el día, que es desvelo.
Yo entiendo por desvelo el pensamiento.
El pensamiento nunca tiene velo
Si el sol me da en la frente me contento
Es la estación producto de un deseo
Es el deseo fruto de algo visto
(visto, o soñado: lo que sueño veo)
No duermo nunca mientras me resisto
Vivir. Vida es la vida ¡sólo vida!
Sueño es un sueño y siempre un sueño puro.
El que está en trance vive vivo y muerto.
Yo soy aquel dormido que se olvida
De un sueño, mas cuando despierto duro
Durante un breve sueño estoy despierto
(Carlos Edmundo de Ory)
El día no es el día, que es desvelo.
Yo entiendo por desvelo el pensamiento.
El pensamiento nunca tiene velo
Si el sol me da en la frente me contento
Es la estación producto de un deseo
Es el deseo fruto de algo visto
(visto, o soñado: lo que sueño veo)
No duermo nunca mientras me resisto
Vivir. Vida es la vida ¡sólo vida!
Sueño es un sueño y siempre un sueño puro.
El que está en trance vive vivo y muerto.
Yo soy aquel dormido que se olvida
De un sueño, mas cuando despierto duro
Durante un breve sueño estoy despierto
(Carlos Edmundo de Ory)
lunes, junio 16, 2008
Cinco pinceladas góticas
1).-SUEÑOS DEMÓTICOS DE MUJER
(Egipto)
Una mujer sueña que da a luz un gato
tendrá muchos hijos
Una mujer sueña que da a luz un perro
tendrá un solo hijo
Una mujer sueña que da a luz un cuervo
tendrá un hijo loco
(Carlos Edmundo d´Ory, Paris, 6 abril 1965)
2).-Está escrito en los archivos reales de Asurbanipal, con relación a la adivinación de sueños, que “si la orina del que sueña, al fluir, se esparce ante su verga y se derrama por la calle, tendrá hijos. Si su orina, al derramarse, se postra ante ella, tendrá un hijo que llegará a rey (o “jefe”). Si mea sobre los rosales no tendrá descencientes”.
Fuentes orientales: “El sueño y sus interpretaciones.
(Egipto)
Una mujer sueña que da a luz un gato
tendrá muchos hijos
Una mujer sueña que da a luz un perro
tendrá un solo hijo
Una mujer sueña que da a luz un cuervo
tendrá un hijo loco
(Carlos Edmundo d´Ory, Paris, 6 abril 1965)
2).-Está escrito en los archivos reales de Asurbanipal, con relación a la adivinación de sueños, que “si la orina del que sueña, al fluir, se esparce ante su verga y se derrama por la calle, tendrá hijos. Si su orina, al derramarse, se postra ante ella, tendrá un hijo que llegará a rey (o “jefe”). Si mea sobre los rosales no tendrá descencientes”.
Fuentes orientales: “El sueño y sus interpretaciones.
Los sueños en Babilonia”, por Marcel Leibovici. Edit. du Seuil.
3).- “Si una mujer sueña que en plena mezquita, en presencia de los fieles, levanta sus vestidos y se abandona a la impudicia, significa que va a ser difamada.”
4).-En Camboya, “tener los dos ojos arrancados en sueños significa: el rey te dará grandes bienes y un titulo de gobernador de provincia. Tener todo el cuerpo lleno de llagas purulentas es signo de magníficos honores”.
5).-Un hombre va a consultar a un intérprete de sueños y le dice: “Frecuentemente me veo verter en sueños aceite de oliva en el interior de una aceituna abierta.”
El maestro le interroga:
-¿Tienes un sirviente?
-Sí.
-¿Responde a tus deseos?
-Sí.
-Ese sirviente, ¿no será tu madre?
Notable diagnóstico de incesto. Y notable sueño por su delicadeza, por su gran habilidad para ocultar, tanto como para mostrar.
Lo que aquí explicamos fue descifrado por Mohammed Ben Sirin, que vivía en Basra alrededor del año 700 (1).
3).- “Si una mujer sueña que en plena mezquita, en presencia de los fieles, levanta sus vestidos y se abandona a la impudicia, significa que va a ser difamada.”
4).-En Camboya, “tener los dos ojos arrancados en sueños significa: el rey te dará grandes bienes y un titulo de gobernador de provincia. Tener todo el cuerpo lleno de llagas purulentas es signo de magníficos honores”.
5).-Un hombre va a consultar a un intérprete de sueños y le dice: “Frecuentemente me veo verter en sueños aceite de oliva en el interior de una aceituna abierta.”
El maestro le interroga:
-¿Tienes un sirviente?
-Sí.
-¿Responde a tus deseos?
-Sí.
-Ese sirviente, ¿no será tu madre?
Notable diagnóstico de incesto. Y notable sueño por su delicadeza, por su gran habilidad para ocultar, tanto como para mostrar.
Lo que aquí explicamos fue descifrado por Mohammed Ben Sirin, que vivía en Basra alrededor del año 700 (1).
(H. Michaux: modos del dormido, modos del que despierta.)
jueves, mayo 15, 2008
METANOIA
A la hora del crepúsculo esta rata que soy
sale huyendo es un caballo con mil patas
Grita a todo pulmón ¡Me voy! ¡Me voy! ¡Me voy!
Deberíamos irnos de aquí aunque sea a gatas
Todos hemos pasado una noche en el mundo
Alguno siempre quieto sentado en su cajón
Otro corriendo sin resuello furibundo
Y quién más y quién menos se esconde en un cajón
Si sacudes al fin tu mente y tu osamenta
llegará la visión la más completa y rara
Y es de suma importancia te des perfecta cuenta
De que te hallas dormido sin poder ver tu cara
El sueño te habla siempre de manera exclusiva
como lo suele hacer a seres luminosos
Escúchalo en silencio completo y sin saliva
Saldrás del laberinto conociendo los fosos
Ya sé que tardaré muchos años aún
en ver en ver lo que no he visto nunca
Cuando se cierre sola la mirada común
se te abrirá la puerta grande de la espelunca
Con que debes sentarte aquí y averiguar
la señal exquisita que te anda al acecho
Somos mente en el polvo y nada hay que explicar
El mundo es un misterio demasiado bien hecho
La entrada a la experiencia extraña y pavorosa
es siempre una salida dirigida a la nada
Y ya no más te acuerdas de ti mismo ni cosa
que fuiste desde una entrada a otra entrada
No hay otro mundo no hay destino en esta andanza
que la ilusión del mundo aquí tan sólo inventa
Pero nunca habrá forma más digna de alabanza
que ser cuerpo que siente y a la vez se da cuenta
¡Que no hay sobrevivientes y la meta es durar!
Ahora debes sentirte dichoso sin cuidados
Tus triunfos del espíritu goza y goza el soñar
donde se logran los planes más descabellados
Saber que no hay futuro es un brujo saber
Y la noche llenita de peligros y ciencia
me envuelve aquí y ahora para ver o no ver
la herencia mágica del mundo nuestra herencia
Cuando el ser es labor para el cambio total
sin que exista acto alguno supeditado a idea
ponte a esperar la muerte de todo ser natal
en el no-hacer y a veces en la seudotarea
Un maestro no debe dejar nada al azar
Siempre tardan los postres cuando comes con él
Aguarda a que te llegue la hora de ayunar
Está la mesa puesta y Dios es el mantel
(Vienne-le Château, Francia, 2 septiembre 1977)
sale huyendo es un caballo con mil patas
Grita a todo pulmón ¡Me voy! ¡Me voy! ¡Me voy!
Deberíamos irnos de aquí aunque sea a gatas
Todos hemos pasado una noche en el mundo
Alguno siempre quieto sentado en su cajón
Otro corriendo sin resuello furibundo
Y quién más y quién menos se esconde en un cajón
Si sacudes al fin tu mente y tu osamenta
llegará la visión la más completa y rara
Y es de suma importancia te des perfecta cuenta
De que te hallas dormido sin poder ver tu cara
El sueño te habla siempre de manera exclusiva
como lo suele hacer a seres luminosos
Escúchalo en silencio completo y sin saliva
Saldrás del laberinto conociendo los fosos
Ya sé que tardaré muchos años aún
en ver en ver lo que no he visto nunca
Cuando se cierre sola la mirada común
se te abrirá la puerta grande de la espelunca
Con que debes sentarte aquí y averiguar
la señal exquisita que te anda al acecho
Somos mente en el polvo y nada hay que explicar
El mundo es un misterio demasiado bien hecho
La entrada a la experiencia extraña y pavorosa
es siempre una salida dirigida a la nada
Y ya no más te acuerdas de ti mismo ni cosa
que fuiste desde una entrada a otra entrada
No hay otro mundo no hay destino en esta andanza
que la ilusión del mundo aquí tan sólo inventa
Pero nunca habrá forma más digna de alabanza
que ser cuerpo que siente y a la vez se da cuenta
¡Que no hay sobrevivientes y la meta es durar!
Ahora debes sentirte dichoso sin cuidados
Tus triunfos del espíritu goza y goza el soñar
donde se logran los planes más descabellados
Saber que no hay futuro es un brujo saber
Y la noche llenita de peligros y ciencia
me envuelve aquí y ahora para ver o no ver
la herencia mágica del mundo nuestra herencia
Cuando el ser es labor para el cambio total
sin que exista acto alguno supeditado a idea
ponte a esperar la muerte de todo ser natal
en el no-hacer y a veces en la seudotarea
Un maestro no debe dejar nada al azar
Siempre tardan los postres cuando comes con él
Aguarda a que te llegue la hora de ayunar
Está la mesa puesta y Dios es el mantel
(Vienne-le Château, Francia, 2 septiembre 1977)
viernes, abril 11, 2008
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