sábado, octubre 31, 2009

gilgamesh pide un sueño... y lo tiene


Tablilla I)V, columna i.


A las veinte dobles-leguas / compartieron sus raciones.
Otras treinta dobles-leguas / y plantaron su campamento.
Caminaron cincuenta dobles-leguas / en un día,
¡la distancia que se recorrería / en un mes y quince días!

En tres días llegaron a una montaña
En presencia de Shamash / cavaron un pozo
y erigieron... / un altar.

Subió Gilgamesh / y en la cima del monte
a Shamash hizo su ofrenda / de harina tostada.

“Tráeme, oh montaña, / un sueño favorable!”.


Enkidú ejecutó el rito / en favor de Gilgamesh
¡Pasó una tempestad y se alejó!
Lo hizo acostarse /dentro de un círculo...
y él, como la harina, / se ensombreció...

Acurrucado Gilgamesh, / el mentón en las rodillas,
cayó sobre él el sueño / que invade a la gente.
A media noche / su sueño se interrumpió;
´ él se levantó para contarlo / a su amigo:


“Amigo, ¿no me llamaste? / ¿Porqué estoy despierto?
¿No me sacudiste? / ¿Por qué estoy tan sobresaltado?
¿No ha pasado un espectro? / ¿Porqué me despertó el terror?
........................
“El sueño que he visto / helo aquí:
Estábamos en una cañada / al pie de la montaña.
De pronto, la montaña / nos caía encima
pero nosotros volábamos / como moscas de los juncales”.

jueves, octubre 29, 2009

la madre, la que todo lo conoce

I) Gilgamesh se levantó para revelar el sueño, Diciendo a su madre: «Madre mía, durante la noche Me sentí alegre y anduve En medio de los nobles. Las estrellas aparecieron en los cielos. La esencia de Anu descendió hacia mí. (10) Intenté levantarlo; ¡pesaba demasiado para mí! Intenté moverlo; ¡moverlo no pude! La tierra de Uruk lo rodeaba, Mientras los nobles besaban sus pies. Cuando afirmé mi frente, me dieron soporte. Lo levanté y lo traje a ti». La madre de Gilgamesh, que todo lo conoce, Dice a Gilgamesh: «Ciertamente, Gilgamesh, uno como tú Nació en la estepa, Y las colinas le criaron. (20) Cuando le veas, [como (de encima de) una mujer] te regocijarás. Los nobles besarán sus pies; Tú le abrazarás y [..]. a él; Tú le conducirás a mí». Se acostó y vio otro [Sueño]: dice a su madre: «[Madre mía], vi otro [...] en la confusión. En la calle [De] Uruk de amplios mercados Había un hacha, y (30) Se habían reunido alrededor de ella. Singular era la forma del hacha. En cuanto la vi, regocijém. Me gustó, y como si fuera una mujer, Me atrajo. La cogí y la coloqué En mi costado». La madre de Gilgamesh, que todo lo conoce.


Y era su madre Ninsum, la Vaca Salvaje

29 de Octubre 2


EL REMORDIMIENTO DE CONCIENCIA
El órgano “conciencia”, en el hombre normal, está atrofiado por el desuso y el aislamiento.
El remordimiento de conciencia puede reparar nuestro pasado -sin importar lo que hubiéramos hecho.

El órgano “conciencia", en la máquina biológica humana ordinaria, está completamente atrofiado como resultado del desuso y del aislamiento, causados por el estado inactivo del centro emocional.
Este aislamiento se rompe de vez en cuando, bien accidentalmente por un choque, o intencionadamente por una técnica artificial, que se llama
“Remordimiento de Conciencia”.
Cuando muere la madre de la máquina, esta siente, quizás por primera vez, aunque puede que la fuente de atención no sea consciente de ello, la aparición automática de la emoción llamada Remordimiento de Conciencia.

Lo sentimos en la máquina porque, aunque de muchas maneras, puede que hayamos sido buenos hijos/as, al mismo tiempo -también de muchas maneras- inevitablemente debemos haber fracasado en nuestra obligación hacia ella por haber dado vida a la máquina y por prepararnos a su propia y única o-no-tan-única manera, para ser un adulto.
Esta deuda es tan grande que nunca podremos saldarla, no importa lo que hiciéramos, especialmente según su opinión. Esta deuda con nuestra madre es lo que se puede llamar “el pecado original”, y no alguna caída imaginaria desde algún estado imaginario de Gracia. Pero la máquina es una canalla redomada, y pronto se olvida de esta momentánea molestia, y en pocas semanas es capaz de volver a entrar en el olvido mecánico habitual.

Podemos usar estos primeros removimientos de la conciencia, activados por el estado de ánimo del “remordimiento” por las injusticias y malas acciones del pasado, para proporcionarnos la motivación de conservar nuestro precioso tiempo y energía para nuestro trabajo de despertar de la máquina.
Podemos usar este estado emocional para que nos ayude a recordar gastar nuestra fuerza interior y nuestro tiempo subjetivo no sólo en la auto-satisfacción, sino en el Trabajo el cual, por sí mismo puede dar a nuestra vida en la máquina un significado real.

Para activar estos profundos y esenciales sentimientos de remordimiento en la máquina, deberíamos hablar, responder, y actuar hacia todos aquellos a quienes conocemos y nos encontremos como si de nuesra propia y querida madre se tratara.

Pronto, no sólo responderemos de una forma muy distinta a todo el mundo, con más responsabilidad, sino que también, de esta manera, podemos saldar nuestra deuda con ella.

Esté nuestra madre o no presente en este mundo, podemos usar las sensaciones del remordimiento para reparar el pasado, en relación con ella, y haciéndolo, empezar a hacer un puente hacia nuestro pasado como preparación para el despertar de la máquina antes de que escucháramos estas ideas, lo que solo se puede hacer porque la Creación contiene todos los acontecimientos y el pasado todavía existe.
(Texto extraído de un inédito que presenta trabajo práctico sobre uno mismo.
para no deslucir su propósito, facilitaría contacto a los interesados)

miércoles, octubre 28, 2009

29 de Octubre de 2009




Han pasado dos años, mamá, desde tu muerte.


No... ¿qué te voy a decir? El papá, con la espalda dolorida, se está dando masajes y corrientes, y a menudo camina -¡quién lo hubiese dicho!- con bastón, pero está sano, con sus 50 pulsaciones por minuto, y va y viene a casa de ana y de Roberto, y de cuando en cuando, a Madrid, con Gustavo. Y los hijos, pues bien. Gustavo anda con el trabajo renqueando, pero sus chavales avanzan que da gusto; Roberto sigue siendo el que todo lo atiende, y todavía le queda pulso para tocar la guitarra, cada día mejor; Ana, feliz con sus chavalas y con Javier, y yo muy bien. Con nuevos encargos de trabajo, con Unai y Nerea derechos, guapos, listos y cariñosos. Yo bien situado,y bien querido, y con salud.


También tus hermanicos andan bien: la Ali, renegando con el Liberto; la Carmen, más delgada todavía, siempre tan alegre y con mil titadicas de salud; y a Roberto, le vemos menos, pero sabemos lo bien que está.

El año pasado, este mismo día, el amigo Goyo se quedó con un solo riñón. Ya está casi del todo recuperado.

Y hace más de medio siglo, este día, murió en Paris Gurdjieff, que es el guía que tu hijo eligió para trazar su línea de vida.


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Voy a subir a este Blog, en homenaje a vosotros tres, y en clara carambola a tres bandas, un escrito. Singular. Raro, áspero, contradictorio, críptico. Extraerle el jugo bien puede llevarme -llevarnos tiempo y tiempo.

De su autor hubo quien dijo que era "la reencarnación de Gurdjieff". ¡Se dice cada tontería!

Cuando yo supe de él, treinta años atrás, se referían a él como "La Bestia".

¡Ya ves qué compañías ha venido a frecuentar tu Francis, mamá!

Pero tú sabrás mirar según mis obras, y no según lo anómalo de mis elecciones. Y deseo, y me propongo, que a la vista de mis obras, no tengas que experimentar la emoción conocida como "vergüenza".

Te quiero, mamá, tanto como te quise.

Tu hijo mayor

Francisco Javier

Poema El Hondo Sueño de Jorge Guillen


Este soñar a solas… ¡Si tu vida
de pronto amaneciese ante mi espera!
¿Por dónde voy cayendo? Primavera,
mientras, en tomo mío dilapida
su olor y se me escapa en la caída.
¡Tan solitariamente se acelera
-y está la noche ahí, variando fuera-
la gravedad de un ansia desvalida!

Pero tanto sofoco en el vacío
cesará. Gozaré de apariciones
que atajarán el vergonzante empeño
de henchir tu ausencia con mi desvarío.
¡Realidad, realidad, no me abandones
para soñar mejor el hondo sueño!

El hada más hermosa ha sonreído

al ver la lumbre de una estrella pálida,
que en hilo suave, blanco y silencioso
se enrosca al huso de su rubia hermana.

Y vuelve a sonreír porque en su rueca
el hilo de los campos se enmaraña.

Tras la tenue cortina de la alcoba
está el jardín envuelto en luz dorada.
La cuna, casi en sombra. El niño duerme.
Dos hadas laboriosas lo acompañan,
hilando de los sueños los sutiles
copos en ruecas de marfil y plata.
Antonio Machado

domingo, octubre 25, 2009

madre, he tenido un sueño ((paréntesis surrealista))

"Dulce dueño mio, si se lo permites a tu es­clava, iré a mi cuarto
a buscar un frasco de esencia de trementina,
que uso habitualmente cuando la jaqueca invade mis sienes
después de regresar del teatro,
o cuan­do la lectura de un relato emocionante,
consignado en los anales británicos de la historia caballeresca de nues­tros antepasados,
arroja mi pensamiento soñador en las turberas del adormecimiento».

!
...que los ojos de un hijo
se apartan respetuosamente
de la augusta con­templación
del rostro materno...
(Los cantos de Maldoror, Isidore Ducasse).

Gilgamesh 1


“ Madre, he tenido un sueño esta noche: he visto un cielo de estrellas que me envolvía, del que cayó sobre mí algo como un paladín ( caballero) de Anu. Intenté levantarlo, mas era muy pesado para mí, intenté desplazarlo, pero no pude moverlo.
Las gentes de Uruk se hallaban delante de él, la multitud se oprimía ante él, los jóvenes se amontonaron en torno suyo y como débiles niños le besaron los pies.
Yo lo he amado como una esposa, lo he cubierto de caricias, pude levantarlo y fui a ponértelo a tus pies y tú lo trataste como a mí mismo”.
"Madre he tenido un sueño. En Uruk la amurallada, un hacha caía a la tierra y todos se habían reunido a su alrededor. Las gentes de Uruk se hallaban delante de ella, las gentes, atropellándose, la roedearon, la mutitud se oprimía sobre ella, los jóvenes se amontonaron sobre ella, yo, luego, la coloqué a tus pies. Yo lo he amado como una esposa, lo he cubierto de caricias y tú lo trataste como a mí mismo".
"He tenido un sueño extraño, Enkidu. Una montaña se desmoronó y cayó sobre mí. Luego un hombre de gallarda presencia apareció. Él me arrastró montaña abajo, me dio de beber agua, y luego me ayudó a levantarme sobre mis pies".
"Enkidu, amigo mío: ¡He tenido un espeluznante sueño! ¡Es tan perturbador que de seguro no es favorable! Soñé que prendí un toro salvaje de los llanos. Cuando lo cogí, el toro agitó tanta suciedad que el polvo volvió oscuro el cielo. Luego el toro me prendió y consumió mi fuerza yo fui forzado a retirarme ante él. ¡Pero una vez estuve a su merced, el toro me dio alimento para comer y agua de su cantimplora para beber!"
Notas ( en http://www.scenia.org/paginas/gilgamesh_data.html , donde podemos leer una versión completa del poema)
◘ Catalogación literaria: Poema épico.
◘ Origen: Asirio-Babilónico.
◘ Soporte: Tablillas de arcilla, en número de 12.
◘ Escrita en: Caracteres cuneiformes.
◘ Cantidad de Versos: Aprox. 3 500 (Cf. Biblioteca Encarta, 2007).
◘ Data Cronológica: milenio III a.C. ( ca. 2100 a.C.)
◘ Copias: Destaca la atribuida a Assurbanipal, rey de Asiria en el s. VII a.C., guardada en la Biblioteca Assurbanipal en Nínive, sepultada con las ruinas de la ciudad y recuperada en tiempos modernos.
◘ Personajes Importantes:
Protagonistas: Gilgamesh, Enkidu.
Padres de Gilgamesh: diosa-sacerdotisa Ninsun, rey Lugulbanda.
Facilitadores, Dispensadores, Orientadores: Doncella educadora de Enkidu, Ninfa Siduri, Barquero Urshanabi, Utanapishtim "el Lejano" (humano trascendido).
Monstruos: Humbaba, Toro de Los Cielos.
Dioses: Anu, Enlil, Ea, Shamash, Sin, Ishtar, Ninurta, Adad.
◘ Temática Principal: La búsqueda de la inmortalidad por el Hombre. Franjas denegadas y accesibles del espectro.
◘ Materia Sapiencial representada: Astrología, Chamanismo, Pruebas Iniciáticas, Interpretación de los Sueños.
◘ Ciudad Destacada: Uruk, conocida bíblicamente como Erech (actual Warka, en Irak). (Cf. Biblioteca Encarta, 2007).

Más José Hierro




...¡Cabe tanta vida en poco sueño...
(José Hierro: Homenaje a Palestrina)

dialogos con mi paredro .- 3 (con una cita de Lautreamont)

*.- ¡Gilgamesh, oiga, Gilgamesh! ¡Héroe sumerio, año 2.560 antes de Jesu-Cristo! ¡Tablillas cuneiformes! ¡Sueños proféticos! ¿No se le abre el apetito?
+.- ....pfffff...
*.- Pero, ¿será posible?, ¡está usted verdaderamente celoso! ¡Celoso de Tatana! ¡He ahí -bueno, mejor dicho, ¡he aquí- la razón de ese pique monstruoso que se trae! ¡Pero bueno, habráse visto, mi AlterEgo muerto de celos, y ¿por quién? ¡Eh? ¿Por quién? ¿Eh? ¿Por...?
+.- ¡Vale, Basta, suficiente! No es que esté celoso: ¡Estoy envidioso! Porque usted me margina. Me ignora. Me aleja. ¡Me escotomiza!!, Me depone, me sustituye, me obvia, me hace desaparecer!!! ¡No son celos, es puro y maltrecho instinto de supervivencia, coño!
*.- Pero, si ella y usted son uno mismo... ¿no lo entiende? Compruébelo. Llámele con voz estentórea. ¡Venga!
+.- ¡¡¡TARTANA, TARTANA!!! ¡¡¡Que me llamo Tatana, sucio residuo capitalista!!!
*.- ¿Vé? Cuando usted le llama, ¡es usted mismo quien le contesta!!!
+.- Vaya, vaya, es impresionante. ¡Es cierto! Soy yo mismo, pero sin ser yo mismo al mismo tiempo, ¡más o menos como ese Augusto Monterroso y ese Eduardo Torres del que hablábamos usted y yo recientemente! Pero, entonces, ¿porqué ha recurrido usted a ella y no a mí?
*.- Porque siendo el mismo Y/o, tienen distinto campo de expresión. Con usted, discuto: ante ella, tiemblo
+.- ...será de frío...
*.- también, también, pero no solo. Vea, le voy a convocar. Tatana, Tatana, ¿Qué son los sueños?
=.- ¿QUE QUÉ SON LOS SUEÑOS? ¡ES QUE NO SABE PLANTEAR USÍA OTRA PREGUNTA? ¿cómo podeis los pálidos y friolientos europeses dedicar vuestro impermanente tiempo vital a enunciar interrogantes tan necios como el que qué cosa sean los sueños? ¡Los sueños, antepenúltimo neófito, son como los mosquitos, ¡lo que son! ¡Un sueño es un sueño, el cual a su vez es un sueño, mequetrefe sin ilustración! ¡Ni el más atolondrado de los bachibuzucs dedica ni un segundo de su vida a tal pregunta! Vosotros os pasáis la vida atados a una bolsa que cuando está rellena de monedas flota y asciende y cuando está vacía tira de vosotros hacia abajo. Habéis acabado con el tiempo libre como acabasteis con los rebecos del pirineo. Hacéis parir a vuestras mujeres con cesárea. Les metéis un tijeretazo en el perineo y las forzáis a volver al trabajo a las seis semanas de dar a luz, ¡al trabajo, a ocho horas de separación de sus bebés! ¡Y os creéis la guinda del pastel de la civilización! Pasáis en las escuelas no menos de quince años, ¡y salís sin saber cómo dirigiros a vuestro prójimo, sin saber hacer un fuego ni cómo apagarlo! ¡Y hacéis como que pensáis, poniéndoos como sumo ejercicio intelectual el dilucidar qué cosa es un sueño!
"He visto a los hombres de cabeza fea y ojos terribles hundidos en las oscuras órbitas, todos a la vez, con el puño más robusto dirigido hacia el cielo, como el de un niño ya perverso contra su madre, probable­mente excitados por algún espíritu infernal, con los ojos recargados de un remordimiento punzante y al mismo tiempo vengativo, en un silencio glacial, sin atre­verse a manifestar las vastas e ingratas meditaciones que encubría su seno -tan llenas estaban de injusticia ~y horror-, y entristecer así de compasión al Dios mi­sericordioso; otras veces, a cada momento del día, desde el comienzo de la infancia hasta el fin de la vejez, diseminando increibles anatemas, que no tenían el sentido común, contra todo lo que respira, contra ellos mismos y contra la Providencia, prostituir a las muje­res y a los niños, y deshonrar así las partes del cuerpo consagradas al pudor. Entonces las madres levantan sus aguas, sumergen en sus abismos los maderos; los huracanes y los temblores de tierra derriban las casas; la peste y la diversas enfermedades diezman a las familias suplicantes. Pero los hombres no lo perciben".
¡Escuchad, pagüetos, escuchad lo que nos dice el mundo!:
¡Viento que resoplas entre las gargantas del Don, ¿qué es un sueño?
Lengüecilla del fuego, que brotas de la punta de los cuernos de la vieja osamenta, ¿Qué es un sueño?
Incesante arroyillo, ¿qué es un sueño?
Miríada de moscas del estiércol, ¿qué es un sueño?
¿Escucháis? ¿Escucháis? ¿Escucháis? ¿Escucháis? ¿Qué contestan?
¡¡¡¡NADA!!!! ¡¡¡¡NADA!!!!
Nada contestan, y, ¿sabéis porqué? ¡Porque solo contestan a preguntas verdaderas!
...verdaderamente... me voy a seguir amontonando boñigas...


*.- ¿Ve, vé usted qué elementa está hecha la Tatana? Por esto tiemblo cuando la convoco. Con usted no tiemblo nada: rifirafeo que es un primor, y eso me ayuda a no oxidarme. Y con ella, agacho la cabeza y tiemblo. Vaya tranquilo: no soy nadie sin usted. Y lo de Tatana finalizará. De hecho, estoy terminando de pergeñar otro tipo: Uno que me ayudará a indagar en las relaciones entre los sueños y el mundo de la creación, del arte y eso. Se va a llamar Donatien Alphonse François de la Rêve Gauche, y habitará Lutecia. Y ahora, le voy a desactivar a usted temporalmente y a seguir con Gilgamesh.

miércoles, octubre 21, 2009

diálogos con mi paredro .-2


+.- ¿De qué cárcel me dice usted que escogió la ilustrativa foto?
*.- De Santoña. Es que él era santanderino, y allí le tuvieron durante su cautiverio.

+.-Ya. Ya. Eso es lo que usted nos quiere hacer creer. Pero el caso es que he indagado... ¿donde pasó Hierro aquellos 5 años? Y esto es lo que he encontrado: "El 3 de septiembre de 1939 ( con 17 años), es detenido a consecuencia de sus actividades clandestinas de ayuda a los presos; ingresa en la Prisión Provincial y recorre una serie de cárceles del país como: Comendadoras (Madrid), Palencia, de nuevo Santander, Porlier y Torrijos (Madrid), Segovia y Alcalá de Henares".
*.- ¡Vaya! ¿seguro?

+.- Seguro-seguro. Y para más INRI, he localizado fotografías de las más de ellas, y aquí le van





Ahí las tiene. Con todo su rigor histórico, halladas tras una búsqueda sistemática y exigente. Y no como lo hace usté, ¡falsario!
*.- Bueno, vaya, ¡me doy! ¡usted vence!. Pero el caso es que la foto de la cárcel de Santoña, con la mar pegada a los muros, con sus gaviotas, con sus ballenas, ¿no le iba acaso maravillosamente al poema?

Yo creo que viene a ser, ¿cómo lo diría?, como otra imágen, otra imágen del poema. A mí me parece que la dimensión creativa vale en ocasiones tanto como la sujección leal a los hechos históricos, ¿no? Al fin y al cabo, tampoco andaban por allí Moby Dick ni Peter Pan, que yo sepa,...

+.-Yo veo desidia allí donde usted dice ver "creatividad". Usted se tiene por un creador y yo le tengo por un zángano... ¡Trabaje, amigo, trabaje o abandone!
*.- ¡Pero si trabajo! Déjeme seguir: en aquel libro de literatura se hablaba de mucha más gente, pero, ¿sabe cual se citaba como el libro más antiguo? La Epopeya de Gilgamesh. Y ese nombre, entre tantos otros, tampoco me volvió a abandonar, y desde entonces ese antiguo texto me ha venido revelando su historia y sus tesoros internos. Y, ¿sabe usted lo importantes que resultan ser los sueños en la epopeya de Gilgamesh?

diálogos con mi paredro, .-1

+.- ¡A los buenos días!. ¿hay alguien por ahí?
*.- Sí, ya voy, ya voy... ¿Quien es ? ¡Vaya hombre, mi Alterego de toda la vida! ¡Pero cuantos tiempos sin verle por aquí! ¡Pase, pase, pase, pase, discutamos, peleemos, montemos trifulca! ¿Ha tenido usted ocasión últimamente de leer el Blog?

+.- Veinticuatro horas tiene , día a día, el día, y en cada una de ellas hay sesenta ocasiones demirar blogs, y eso, echando por bajo.
*.- Ya, esto, y, ¿ha empleado alguna de esas numerosas ocasiones en leer... ejem... el Blog?

+.- Sí.
*.- Bueno, pues dime algo.. algo acerca de lo que prefieras...

+.- Mucho poema
*.- ¿Sí? Tal vez sí... pero, ¿que tales poemas?

+.- Los poemas, muy buenos. De grandes autores. Pertinentes. Pero tu tarea, inaceptable. Pillas un poema, copias un poema, cuelgas un poema. No veo trabajo ninguno ahí...
*.- Bueno, los selecciono, los titulo, los ilustro...

+.- Momento, momento: a menudo, ni siquiera lo copia. Simplemente lo rastrea por Internet y con un dedito le da a seleccionar; con el mismo dedito, a copiar, y con el dedito antedicho, a copiar: ¡et voila!. Así ya ha añadido un nuevo post a su blog y un nuevo medallón a su orgullo.
*.- Ya, bueno, dicho así... y ¿algún comentario más?

+.- Demasiado de esa entidad siberiana, ¿Tartana Huevova?
*.- ¿Ah? Tatana. La llamo Tatana, Sueñova. Como Sueñoff, pues Sueñova. Detecto en su expresión, señor mío, una irritación desmesurada ante esta entidad de la que vengo echando mano tras el paréntesis vacacional de este año. ¿Celos, mon ami?

+.- Ajena me es esa emoción, mon enemi!
*. Me permito a mí mismo dudarlo.

+.- Como si se permite usted negarse a sí mismo...
*.- Tengo interés en volver a lo de los poemas. Y quiero utilizar como caso práctico este último de José Hierro que he seleccionado, la “canción de cuna para dormir a un preso”. ¿Qué tiene usted que objetar a esa elección?

+.- Nada tengo que objetar. Me parece un poema, todo un poema, y soy fans declarado de José Hierro, de quien, como se decía del cerdo, me gustan hasta los andares. Y sé bien -demasiado bien, créame- cuales son sus motivos para haberlo seleccionado, y qué ecos promueve en el laberintillo mental de usted, e incluso con qué siguiente poema cuenta usté con engordar “su blogs.”.
*.- ya, claro. Pero... ¿sería tan amable de permitirme que ahora explique todo eso yo por escrito en unos párrafos? ¿si no le es mucha molestia?

+.- Haga, haga: tenía yo como unas ganas de obrar y así me retiro al excusado y cuando ambos hayamos terminado, nos volvemos a juntar. ¡Espere a que yo desaparezca en el horizonte de sucesos para empezar!
*.- Bueno, pues ahora, de nuevo a solas, me traslado a mi sexto de Bachiller, al año del Caudillo de 1970, en el infame Colegio Diocesano Nuestra señora del Puy de Estella. Literatura española y universal, o algo así. Hacia el final del libro, este poema de la “canción de cuna para dormir a un preso”.
¿Cómo llegó a aquel libro este poema, qué pintaba allí? Tengo el claro recuerdo de leerlo y releerlo sin alcanzar a encontrar en él el menor sentido. ¿Peter Pan... en un poema? ¿ciervos verdes y niñas ciegas? ¿y ballenas ? Aquello no había por donde pillarlo. Pero era , claramente, distinto, y por distinto, “moderno” Aquello se acercaba a lo de García Lorca, que te soltaba toros de jazmín, saltos pavonados de delfín y cada cosa de lo más. ¿Donde estaba el ritmo? ¿porqué repetía una exclamación como “Ea, ea”?
Pero se alojó en mi memoria: no las palabras, no el sentido: el hecho, la cosa, un poema titulado “canción de cuna para dormir a un preso” y el nombre de José Hierro. Por entonces, yo no habría pensado en los 16 años de mi vida ni cuatro minutos en lo que fuese o supusiese la cárcel. Francisco Franco por las alamedas....
Y por años fui insensiblemente aclarando la bruma. Así, por ejemplo, supe que el poeta había escrito aquello estando él mismo en la cárcel, en la que ingresó en el 39.

Allí estuvo 5 años.
También con el tiempo aprendí que, si contaba bien las sílabas de los versos, me salía siempre 9; y supe que esa forma eneasílaba era la preferida por el poeta; y es ahora una forma que ya paladeo y reconozco; no tan recia como el octosílabo, más evocadora, más abierta. Leí más y más José Hierro y me sorprendí entendiéndole a la primera.
Y, soñando soñando, recordé aquella anómala página de un manual de literatura, y decidí compartir mi memoria y su poema. Busqué una foto de la cárcel de Santoña y aún sumé una viñeta de una mazmorra. Y lo publiqué en el Blog.

Algún comentario? ¿Eh? ¡Eh!, ¿donde se ha metido?

domingo, octubre 18, 2009

Peter Pan por las alamedas...




CANCIÓN DE CUNA PARA DORMIR A UN PRESO

La gaviota sobre el pinar.
(La mar resuena.)

Se acerca el sueño. Dormirás,
soñarás, aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.
Duerme. Ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra. Arriba, luna.
Peter Pan por las alamedas.
Sobre ciervos de lomo verde
la niña ciega.
Ya tú eres hombre, ya te duermes,
mi amigo, ea...


Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
sobre la luna, y la degüella.
La mar está cerca de ti,
muerde tus piernas.
No es verdad que tú seas hombre;
eres un niño que no sueña.
No es verdad que tú hayas sufrido:
son cuentos tristes que te cuentan.
Duerme. La sombra toda es tuya,
mi amigo, ea...

Eres un niño que está serio.
Perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar,
la habrá comido una ballena.
Duerme, mi amigo, que te acunen
campanillas y panderetas,
flautas de caña de son vago
amanecidas en la niebla.

No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta. Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar al alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises, como el casco
que tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia, duerme, amigo,
mi amigo, ea...

La noche es bella, está desnuda,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.

Duerme, ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.

Duerme, mi amigo...

Ya se duerme
mi amigo, ea...

jueves, octubre 15, 2009

La vida es sueño, sí, pero... ¿en Siberia también?


*.- En mi lejano, cálido y acogedor pais decimos de cuando en cuando: “La vida es sueño”.
¿Decis lo mismo aquí, Tatana?

+.- Aquí decimos “Vida y sueño son la misma cosa”. Que no es lo mismo, pero es igual. Voy a contarte algo importante que seguramente ignoras, forastero friolero y preguntón.
Conocí hace muchos años a un neurólogo de la universidad Estatal de Tchichinabo que participó en un episodio científico inédito. Con la aprobación del Consejo de Ancianos, grabaron la vida completa de un varón siberiano, desde el momento de su nacimiento.

*.- ¿Quieres decir que le grabaron todo el tiempo?

+.- Todo el tiempo, día y noche, la Primera Comunión y las borracheras semanales; y esa fué la Fase 1 del experimento.

*.- ¿ Todo el santo tiempo, como en "El show de Truman", aquella película en la que a Jim Carey le grababan día a día desde...

+- ¿Qué dice de que película de qué carey? ¡Deje de interrumpirme y escuche!. Cuando el sujeto cumplió 37 años, se puso en marcha la Fase 2: se proyectó el material íntegro de aquella vida en el lapso de 6 horas, por el procedimiento de acelerar la imagen hasta los 12.000 fotogramas por segundo. Comprobada la posibilidad técnica de tal cosa, se volvió a proyectar la película ante los ojos del propio sujeto. El resultado fué vomitivo, toda vez que el sujeto se mareó enormemente, pero también confesó que aquella proyección tenía una cualidad de algo reconocible. Él mismo dió las ideas que faltaban, hasta que los investgadores generaron un algoritmo que aceleraba y deceleraba el ritmo de la proyección de una manera aleatoria. En la segunda ocasión, aplicados los factores correctores, el resultado fué espectacular.

*.- ¿Qué ocurrió, Tatana?

+.- El sujeto lo contaba más tarde: “Ha sido lo mismo mismo que un sueño. De pronto me ví en una habitación, en la choza donde vivían mis padres, mirando una cama donde gritaba una niña, que reconocí como mi hermana. Pero ahora estaba en la residencia de Ulan Bator donde estudié para cura, y mi hermana era un amigo que salía corriendo, conmigo detrás. Llovía, y por el sendero venía una polvareda: el primer camión que vi. Sentí mucha angustia y me vi corriendo, corriendo, corriendo, y mi madre me decía: ¡es un niño, hijo mío, es un niño! Y... y pasasba un momento larquísimo mirando una hoja de papel, que parecía una factura y..."
Mi amigo el neurólogo me contó cómo una y otra vez el sujeto reconoció en aquella proyección de su vida los parámetros esenciales de sus sueños: Lo incomprensible, la ansiedad y el goce, la sorpresa, la repentina lentitud del tempo, las transiciones bruscas pero que parecen continuar siendo lo que antes fueron; la irrupción inexplicable de hijos, la muerte de amigos, los negocios que no llevan a ninguna parte, el brusco abandono, la identidad del sujeto a través de interminables transformaciones...
Así que sí, mi foráneo amigo. “Vida y sueño son la misma cosa”, decimos en Siberia, y añadimos: “solo difieren en la velocidad aparente a la que transcurren”.


martes, octubre 13, 2009

a la manera de Nicanor Parra

ANTICONSEJOS PARA SOÑAR



Cuando sueñes
No sueñes en el bosque
Porque en el bosque los árboles
Taparán tus sueños
Y los pájaros
No dejarán escuchar las voces
De tu sueño


Cuando sueñes
No sueñes en el campo
Porque en el campo sembrado
Tus sueños ya no serán simiente
Y las mansas vacas
Ya tendrán en sus grandes ojos
La mansedumbre


Cuando sueñes
No sueñes en una gran ciudad
Porque en la gran ciudad
Todos los ruidos son grandes
Y los semáforos
Te pondrán luces rojas
Sobre tu amarillo corazón


Cuando sueñes
No sueñes en un bar
Porque en un bar te traerán café
Para que lo tomes de un sorbo
Y en la bandeja del que te sirve
Deberás dejar tus ojos
De propina


Cuando sueñes
No sueñes en el balcón de un viejo edificio
Porque en los leones tiesos de su fachada
El pasado es inmóvil
Y tras las negras rejas
Languidece con una sonrisa tuya
Un malvón


Cuando sueñes
Sueña de noche y dormido
Para que al despertar en el alba
No tengas remordimiento alguno
Y tu sueño sea solo
El reflejo de alguien
Parecido a ti



Victor Hugo Ruiz Diaz.
En ttp://webalia.com/poesias-noveles/anticonsejos-para-sonar/gmx-niv95-con6354.htm
Ilustración de Eric White, en Devora-ran.

lunes, octubre 12, 2009

El huevo y la gallina

Autorretrato de Eduardo Torres( apócrifo)

Autorretrato de Augusto
Monterroso (auténtico)

¡Ah, la sencillez!

EL LIBRO: "Lo demás es silencio: la vida y la obra de Eduardo Torres".

EL CONTENIDO: es una recopilación de textos acerca de Eduardo Torres más otra recopilación de escritos del propio eduardo Torres.

EL CAPITULO: "El burro de San Blas (pero siempre hay algo más)"

CONTENIDO DEL CAPITULO: Un crítico literario que se esconde (¡fatal!) tras el improbable seudónimo de Alirio Gutierrez le entra, con gramática y todo, a una composición poética que circula "en forma de octavilas entre el público en general y no pocos especialistas". La composición, dice así:
"Aquí muy cerca en San Blas
vive un burro por demás"
Todos piensan que es muy sabio
pero nada bueno sale de su labio.
Dicen que es de cerebro pronto
pero lo que escribe siempre es tonto.
Contra cualquiera arremete
metiéndose en lo que no le compete.
Critica a todos con maña
pero aquí ya a nadie engaña.
Antes que a otros criticar
sus defectos debería mirar.
Si el que lee esto se lo cree
es más tonto que él, puesto que lo lee".
El sesudo crítico desmenuza y analiza la forma métrica, los tropos, las sinalefas y los hemistiquios; y le entra, mucho después, al contenido. Y aquí empieza la cosa a ponerse densa, porque el lector menos avispado empieza a barruntar:
a) Que Alirio Gutierrez esconde (¡fatal!) tras de sí la persona de... Eduardo Torres.
b) Que el "burro de san Blas" al que apunta la composición esconde (¡fatal!) tras de sí la figura de ... Eduardo Torres, y
c) Que el autor del epigrama no es otro ... que el arriba citado y también más arriba repetidamente citado eduardo Torres.
Esta alusión múltiple de un autor que se critica por escribir criticándose a sí mismo ( medio para criticar tanto a quienes le critican (véase el último pareado) como a quienes critican antes de autocriticarse -en general-, queda sencillamente expuesta en este párrafo que alude al sueño:
..."el lúcido pero intencionado señalamiento de los defectos de un supuesto otro que no es otro que el yo del poeta autoescarnecido así hasta el infinito en que la limitación no tiene límites y se abre al juego de espejos en que el sueño del otro refleja la realidad mejor que la realidad misma, y en que la realidad es el mejor reflejo del sueño del soñado que se sueña soñándose."
¿EL AUTOR? Augusto Monteroso.

jueves, octubre 08, 2009

confesiones íntimas siberianas con un eco lontano en Juan boscán

Dulce Soñar (Del diario supersecreto de Tatana Sueñova).


Duros eran los días en la estepa
siempre en la yurta y siempre trabajando:
en compañía de las solas yeguas
y algun que otro soldado desertor.



De noche, las auroras boreales
impedían dormir con sus zumbidos
y los mosquitos amparo suplicaban
junto a mi cuerpo por no morir de frío.


Ningún amor. Hermanos, demasiados.
Y en la radio, que a veces funcionaba,
se escuchaban los himnos carcelarios,
largos discursos y un ruido de grillos.

Cuando graznaba el buitre madrugando
avisándome que ya llegaba el alba,
solía yo, debajo de los sacos
de esparto que formaban mi yacija,
estar tibia y agusto, en duermevela,




dándole forma a cierto cuentecillo

que brotaba noche a noche en mi cabeza.

Armada de un carbón y un pergamino
escribí de un tirón este soneto

libertando en las letras mis afanes.

Me dijo un sabio que era propio idéntico
a otro que escribiera Juan Boscan.
¿Tendré yo un alma gemela allá en España?

Dulce soñar y dulce acongojarme,
cuando estaba soñando que soñaba;
dulce gozar con lo que me engañaba,
si un poco más durara el engañarme.

Dulce no estar en mí, que figurarme
podía cuanto bien yo deseaba;
dulce placer, aunque me importunaba
que alguna vez llegaba a despertarme.

¡Oh sueño, cuánto más leve y sabroso
me fueras, si vinieras tan pesado,
que asentaras en mí con más reposo!

Durmiendo, en fin, fui bienaventurado,
y es justo en la mentira ser dichoso
quien siempre en la verdad fue desdichado.



lunes, octubre 05, 2009

Mercedes Sosa, ¿cuando echaste a cantar?


En un piso de Pamplona, en la Avenida Zaragoza, allá por el año 1972, escuché por primera vez a Mercedes Sosa.
Un disco de fondo claro y ella con su poncho rojizo con una greca negra.
En el tocadiscos sonaban "Duerme negrito" "Negrita Martina", "Canción para un niño en la calle" La oncena", La chacarera del 55", "Gracias a la vida", "Pobre Juan / sombra del bosque", y cantaba aquella mujer, que apoyaba en el paladar su voz increíble, que aturdía con los ecos que producía, que tocaba el bombo legüero como una abstracción, y a quien acompañaba una guitarra que me descubría una y otra vez armonías y ritmos inéditos que ya nunca olvidaré.

La amé por sus zambas y sobre todo por sus chacareras, y debo decir que no me importaba nada si la letra de su canción era explícitamente revolucionaria o si era una casi cursi estampa folkloricoide: para bmí siempre cantaba lo mismo. El valor. El valor de subir al acantilado y soltar la voz, tanto si el viento se la llevaba como si no. ¡Yo tengo tantos hermanos, -decía casi académicamente, con la voz comedida, en ese monumento de la Humanidad que es "Mercedes Sosa canta a Atahualpa Yupanqui", - que no se pueden contar!, y aun diciéndolo suavecito sus palabras implicaban multitudes inmensas, pasado, presente y futuro, paises en el confín de la tierra.

Allí escuché también por primera vez a Jorge Cafrune, a José Larralde, a eduardo Falú, y gracias a un vecino abogado entré en la casa venerable del cante flamenco. Allí tuve amigos y amores: Maria Jesús, Javier, Marisol, Goyo, Santiago... Allí había una semilla que dió origen a la forma que después tomó mi vida adulta: Venir a Bilbao, montar la librería... Allí se abrieron vías que terminaron en destinos muy dispares. Allí había cápsulas del tiempo rellenas de amor, de traición, de valor, de muerte, de desolación. Y Mercedes Sosa estaba allí cantando
"Del 55 / es la chacarera/
que mordiendo suave / nos roba la noche entera".

Os señalo algunas canciones de ella en You tube.

Macedonio Fernandez

"Soñar",
de Macedonio Fernández , en http://www.con-versiones.com/nota0189.htm


Somos un soñar sin límite, y sólo soñar.
No podemos, pues tener idea
de lo que sea un no-soñar.


Todo cuanto es y hay es un sentir, y es
lo que cada uno de nosotros ha sido siempre y continuadamente.

¿De dónde puede un sentir, una sensibilidad
tomar noción alguna de lo que pueda ser un no-sentir,
un tiempo sin sucesos,
pues sólo hay, sólo existe lo que es suceso,
nuestro estado en nuestra sensibilidad?


Nuestra eternidad, un infinito soñar igual al presente,
es certísimo.

Pero se me dirá que hay sueños que cesan, que se tornan
tan rebeldes que nunca los recobramos
: hay
los que se ocultan, las ocultaciones de los que quizá existan pero
que no veremos ni reconoceremos más.

Esas ocultaciones sólo existen para un Soñar hesitante:

hay sueños que reclaman para volver
la plenitud de nuestra alma,

un alma rebosante,
una certidumbre sin sombra en nuestra decisión de soñarlos.


¡Quién sabe en esta debilidad de soñar cuántas veces
hemos despedido el ensueño de los que vuelven,
hemos descreído, negado la visita plena y entera que nos brindaba
alguien que Volvía de la Ocultación!

Un sueño sexual

¡TATANA, TATANA, MIRA, HE TENIDO UN SUEÑO ERÓTICO!
¡TE LO HE PINTADO PARA QUE LO VISUALICES BIEN!




... tu eres tonto, chaval..............

domingo, octubre 04, 2009

empezando a trabajar con Tatana

"Cuéntame que has soñado hoy, extranjero desconhortado"

Sueño que me voy de viaje hasta Siberia (!!!), a un Instituto de Minería. Voy acompañado de un varón, poco definido... . Pernoctamos, y de madrugada echamos a andar, a visitar la zona de exploración.
Nos acompaña y dirige un ingeniero solícito y experto. Andamos por senderos de monte, por caminos embarrados, tomando algunas muestras geológicas, varias de ellas de carbón; yo sigo bien las explicaciones que nos dan y eso me agrada. En un momento, llegamos a cierto punto interesante, como un área de contacto entre facies distintas, cosa que el guía nos explica. Yo agarro una piedra que me llama la atención. Tiene alguna huella fósil, bueno, más que alguna huella, está cubierto -este proceso sucesivo es así: poco, bastante, excepcionalmente de fósiles, de fósiles notables.
“Son nummulos”, dice el ingeniero, quien empieza a apreciar aquella piedra que en principio había pasado por alto. “Eoceno”, digo como para mí, “Eoceno, dice el experto, para mi gran satisfacción.
Me gustaría llevarme la piedra, porque es preciosa, pero... seguramente pertenezca a la ciencia... La dejo allí y, con mis compañeros, doy la media vuelta.
¿Ya se ha acabado la excursión? Bueno, pues volvamos... Advierto frescor y humedad en las piernas, y noto que estoy desnudo de cintura para abajo. ¿Y esto? Me pregunto “Ah, es que al salir tan temprano, me he limitado a echarme un albornoz encima, porque... calzoncillo sí que llevaré, ¿no? Sí, sí que llevo uno, bien que precario...”

De vuelta al Instituto, desembocamos en el mismo pasillo de donde partimos.
“Pero, - me digo-, ¿donde se han metido esos dos, que me quiero ir a cambiar de ropa?
Vaya, han debido de meterse en alguna de las puertas. En esa, no, que es una clase, a ver en aquella..., tampoco, porque se escuchan voces pero desconocidas... Será al lado contrario, seguro. Pero al girarme el propio pasillo es ahora una clase, donde están sentados una veintena de jóvenes estudiantes. Me pongo a preparar, contento de verles, un discursito por si , como visitante, hubiese de dirigirme a ellos. “Yo en su día, estudié geología, qué gran ciencia, que...” Pero todo cuanto pienso me sabe... me sabe a pienso, me sabe a nada: tópicos, lugares comunes, mejor dejarlo...

Ahora estoy en el paseo de Los Llanos, y el día es precioso. Surcan por el cielo cigüeñas, pero también aves que no reconozco, extrañas y magníficas. Ante mí se muestra, como mil veces antes que hoy, el Zoo Extraño y Bello. Hay grandes pavos reales del más azabache color negro. Una gallina que tiene aferrada una liebre no puede seguir volando con tanto peso y aterriza frente a nosotros; la gallina quiere montar al conejo, y en el restriegue de la refriega ambos devienen en una especie de gatos. Se planta ante mí un gato con una herida en la cara.

...Y un trabajo grupal, cuya organizadora, que ya me venía preocupando, ha entrado en el "síntoma de dos noches sucesivas sin dormir".
...Ventiladores, sonidos, camas, mariposas...
Y ahora, asocia esas imágenes con tu vida actual, aprendiz de estudiante!"
"Voy a Siberia... y he situado en Siberia tu existencia y tu sede, Tatana.
Ir a por piedras es para mí un plan magnífico, de lo mejor, y encontrar fósiles, señal de satisfacción. El carbón que encuentro lo no,mbrá ayer: el color de la gabardina de un amigo,
al que pedantemente llamé "antracita". Cuando digo "Eoceno" y el otro lo repite, me siento orgulloso, se me hincha el ego, me veo listo y culto, y además - lo más importante-, me veo acertado -y debajo, muy al fondo, sé que he acertado por casualidad-.
Verme medio desnudo ante una asamblea de notables es en mis sueños una imagen recurrente. Verme aprobado por otra asamblea de notables, también...
Así que vuelvo y ahí estoy: de un lado con el culo al aire y de otro encantado con poder soltar mi rollo ante auditorios nuevos...; de un lado, bien tratado y acompañado; del otro, solo y azorado. Y, como me enseñaron a decir, "así es mi vida".
"Así" denota que mi vida suele ser precisamente así: que me voy muy frecuentemente a un puentecito que une, de una punta, una seguridad orgullosa nunca del todo asentada; y de la otra, una inseguridad insaciable nunca del todo calmada. El problema es el siguiente: mientras me balanceo interminablemente en esta pasarela, dejo de habitar el resto de mis vivencias. Ternura, prisa, competición, contemplación, mis hermanos, mis necesidades ... qué sé yo... todo lo demás se queda sin regar.
Eso me importa, Tatana, en este apresurado análisis. No "lo que hay en el sueño", sino "lo que no hay en el sueño", no lo que hay en mi vida, por muy reiterativo que sea, sino lo que falta en mi vida.
"Ahora sigue con el jardín donde fornican gallinas y conejos"
No, no me apetece. Pero ahora que lo dices, aquí en Siberia, ¿tiene el órgano viril el mote de "polla" y la vulva femenina el de "conejo? ¿No? Entonces me será difícil explicarte el chiste...