viernes, febrero 20, 2009

una semana de bondad



"Une semaine de bonté" , obra sin par de Max Ernst, una de la cumbres (no, uno de los abismos sulfurosos, mejor) del surrealismo más ácido y más onírico, se editó en su día en la editorial Gustavo Gili, y me acompañó durante años. De allí saqué inspiración... -qué coño: de allí copié descaradamente ilustraciones que encabezaron congresos de psicología-, y allí volví mil veces cuando quería hartarme de imágenes morbosas, desazonantes, evocadoras, bellísimas...
No quisiéramos que mamá -o papá- nos sorprendiesen mientras lo miramos, ¿verdad que no?
No es un libro apropiado para estar en las manos de las señoritas,
pero ¿qué ocurre en los lacrimales de los despiadados cuando sus ojos surcan estas páginas?
Es libro de estampas, un primo cercano de los libros de vidas de santos. Max Ernst, en tiempos de guerra, tenía de los santos esta idea peculiar.




Google nos lo pone ahora, enterito, gratis, inmediato, a nuestra entera disposición. No es lo mismo que cuando está impresa en papel, -algo desgastado, sin reflejos, pudiendo pasar las páginas y llevárnoslo al más oculto de nuestros retretes-, pero está en
y desde ahí nos abrirá el apetito -o nos hará huir dando bandazos-.

y, además, hasta el 31 de mayo, están los originales expuestos en la fundación Mapfre. ¿Donde está la fundación Mapfre? No me da la gana de mirarlo, ya que no es en este Bilbao que mancillo con mi presencia. Pero si alguien sí que lo sabe y le pilla a mano, que se piense el no visitarlo: He leído que son la refostia, que Ernsrt consiguió tal calidad en sus collages que hizo "desparecer las tijeras y la cola ". Así dicen.

domingo, febrero 15, 2009

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10.000 -una nota-

Albert Rams, ayer, día de San Valentín, se asomaba a eso de ser yo y de yo no ser,
y citaba a Jacques Derrida, a Oteiza, a Lacan, a Perls, a Nisardagatta...

http://albertramsmiscelanea.blogspot.com/2009/02/hueco-el-yo-imposible-oteiza-derrida.html

y enseguida canturrea en la playa, junto a Sisa y una tribu hippie, un himno que no puede ir mejor a estos temas del ser, y del soñar: la historia cierta, verídica, auténtica de los Siete Cielos: el inventado, el imaginado, el del otro lado del espejo, el ireal, el escondido, el copiado... y aquel que tú, que solo tú has engendrado, concebido, cobijado, parido y contemplado.

http://albertramsmiscelanea.blogspot.com/2009/02/el-septimo-cielo-una-obra-maestra-de.html

¡qué chulo, Albert!

viernes, febrero 13, 2009

10.000

...bueno: el marcador de visitas marca 10.000. (bien me sé que de ellas unas tresmilquinientas corresponderán a la veces que yo mismo me visito, ora para subir algo nuevo, ora para leerme y darme placer narcisista, ora para mirar cuantas visitas voy teniendo).


...pero, pero..., como no empecé a contarlas al nacer el blog, sino bastante después, en Marzo pasado estoy contento como no me ni podía imaginar cuando abrí este fantástico trasto que es un Blog. Eso de buscar poemas, y escuchar mis pensamientos y buscar y rebuscar ilustraciones para pegarlo todo , como en un collage, me parece simplemente divino, estupendo. ¡Qué cantidad de cosas me ha permitido decir, y qué eficazmente me acicatea para volver una y otra vez a un tema que intuía inacabable, pero que he descubierto que Es inacabable...!

Para conmemorarlo, voy a tomar unas páginas de "El Décimo Hombre", de Wei Wu Wei, publicado en Ediciones La Llave, traducido por Fernando Mora y David Gonzalez.

Antes que nada: Se trata de un texto que no entiendo. No pillo, no abarco, no comprendo, no desentraño, no alcanzo. Apenas puedo decir que lo estoy empezando a leer despacio.

Su autor fué un inglés, Terence Gray, que firmó como Wu Wei Wei por primera vez a sus 63 años. este lo publicó en Hong Kong a los 68. Este libro, como los otros suyos, va de Metafísica -y de Ontología, apunto-. Su único tema es el de la existencia. Y su método filosófico se enraiza en las enseñanzas de maestros espirituales realizados -siempre aparece citado Ramana Maharshi, el sabio de Arunachala - y en el Ch´an, la vía budista china de la que con el tiempo brotó el Zen japonés.

Ofrezco la hospitalidad de estas páginas a este texto que no entiendo porque no me cuesta nada asumir que no lo entiendo no porque el texto sea incomprensible, sino porque yo, en mis actuales condiciones, no estoy leyéndolo acertadamente. Lo subo para Alguno de mis Diezmil visitantes , para quien lo entenderá, y para quienes que se vean motivados por el enigma -el enigma supremo- hacia el que el texto señala.
Con toda reverencia, ahí va (en dos o tres capitulillos)




“La vida es sueño”, pag 94


Hay un sueño
Pero ningún soñador.
Lo-que-somos es el sueño,
y cada uno de nosotros es soñado.
Todos soñamos, pero nuestros sueños son personales,
y el yo aparente siempre es el centro del sueño.
Sueño el universo, y yo soy todo lo que sueño,
ya que soy, pero nunca un yo.
Sueño el universo y tú lo percibes,
tú que no eres, pero que eres como un yo.


(Nota del autor; Esto no se trata de pseudo-poesía. Los grandes maestros -incluido el Buda- lo han señalado o lo han dicho literalmente.)

Glosa:
" El objeto es soñado, así como también lo son todas las apariencias.

Pero la interpretación conceptual de la percepción – y la percepción misma – tiene lugar a través de los objetos soñados. Esa es, precisamente, la función de los fenómenos sensoriales.

Aunque los objetos son soñados, también son básicamente órganos de interpretación cuya función interpretativa permite la aparición del universo. De este modo, todo es soñado por los seres sensibles, aunque lo que soñemos sean réplicas personales microscópicas, ejemplos de los sueños de segundo grado que constituyen nuestras propias vidas. En lo fundamental, ambas clases de sueños son, como el Buda señalara implícitamente en el Sutra del Diamante, idénticos. lo mismo han dicho numerosos maestros, aunque ninguno de manera tan categórica como Vasishta, quien afirma que, entre ambas categorías de sueños, -es decir, los sueños que soñamos cada noche y el sueño en el que todos nosotros somos “vividos”, -no existe diferencia alguna.

Todo lo que conocemos o podemos conocer, por tanto, se halla en la mente, como señalan el Lankavatara-sutra y otras escrituras y también han declarado de manera explícita o implícita, tantos grandes maestros.

Es, de hecho, el mensaje último de las enseñanzas budistas, como es también el mensaje del Sutra del Diamante, de la Maha-Ramayana y del núcleo esotérico no solo de las grandes religiones, sino también de las menores, con la única salvedad de que, en el caso de las religiones más sencilla y dualistas, el soñador suele identificarse y personalizarse como “dios”, mientras que el Advaita y otros sistemas no-duales reconocen que el soñador es “lo-que-somos”. Con independencia, no obstante, de que sigan un sistema más o menos dualista, cuando tiene lugar el despertar, los seres realizados siempre acaban reconociendo su identidad última con la Deidad".

...¡qué-fuerte-qué-fuerte-qué fuerte...!

¿Cómo, en qué estado interno, acudimos -o no acudimos- al intérprete de sueños?... me han preguntado-.
Y me llega un comentario al relato anterior que dice: "¿no tendrá usted sabio anciano un sueño de esperanza con el que mirar el presente?".

Y yo me digo: Y este fulano, ¿por qué me llama "anciano"? Lo de sabio ya se vé que es para hacerme la pelota, así que está bien. Pero, ¡¿lo de "anciano?! Porque, una de dos, o es que no me conoce, que vaya imagen de mí se trae el tío, o me conoce, y entonces, ¡horror! ¿Parezco un "anciano?

Pero bueno, vuelvo a lo nuestro: ¿en qué circunstancias volvemos nuestra mirada hacia algún sueño? El corresponsal pésimamente informado al que me acabo de referir acude , vamos a ver cómo acude... desesperado aquí y ahora. Se ve derrotado. Le faltan ánimos. Le flojean las fuerzas. Pero al mismo tiempo conserva un deje de humor -luego está vivo-,;y no se ha entregado a la negrura, sino que enseña la patita para evitar quedarse solo; y más suspira que gime.

¡Pues no es una mala descripción de cómo-cuando miramos a los sueños! Cuando echamos de menos la esperanza. En la aflicción.

Y también cuando uno tiene sobre todo esperanzas, y se muere por verlas bien fundadas.
La aflicción y la esperanza; y el miedo, claro . A veces nos inquieta de tal manera una experiencia onírica que nos metemos a intentar comprenderla hasta terminar confusos. Y otras veces nos encanta , nos asombra, nos hace reir, nos divierte; la diversión.
Y para acertar la lotería -pero eso es esperanza- y para acumular poder, mirándolos con codicia.

Aflición, esperanza, miedo, diversión, codicia... ¿qué más? Lo sagrado; lo sagrado; cuando se da, se da. ¿qué más... la culpa, -pero la culpa y el miedo... no, no, que sí: la culpa tiene un sitio propio.
La superstición -pero es esperanza, de nuevo-; la magia -poder, codicia, a no ser que sea sagrada... La curiosidad, el desafío del conocimiento, -¿eso es diversión? ¿codicia? -

En cuanto a algún sueño de esperanza con que mirar el presente, habré de contestar a una petición delicada con la mejor de las respuestas: la que a mí me dan cuando les pido lo que usted a mí. Me dicen: "la esperanza y el miedo son una sola y misma cosa: habitan a sus anchas en el pasado y en el futuro, pero no pueden vivir en el presente. Vivir el presente con esperanza es tan imposible como vivir el presente con miedo; no caben en el presente. Vivir "es", más allá del miedo y la esperanza. Prueba a vivir sin esperanza y sabrás lo que es vivir sin miedo. ¿Pero,donde me andas, angelico?"
Así me dicen , y , quitando lo de angelico, es lo que no tengo más remedio que contestarte a tí. Así están las cosas. Tú te quedas sin tu sueño de esperanza, pero yo me quedo como un señor.

Gracias por tu mensaje, que hace mucha ilu...
-(¿hace"? ¿A quién hace, a quién hace?" _ a mí, a mí, me hace a mí, vale, me hace mucha ilu a mí. Punto).
Y yas ves, te he tomado como estímulo para esa reflexión. Gracias también por eso.

jueves, febrero 12, 2009

Noticias de intérpretes de sueños



En Hama, ciudad de la actual Siria, existió -nos informa nuestro corresponsal en Caprobana, Al-Baró Al-Cunqueiro- una tradición de boticas con sus correspondientes singularidades. Estamos hablando de los siglos XV al XIX; hay que pensar que todavía no se había inventado ni siquiera la Bicicleta, por lo quue los viajes eran largos, pedestres y raros, lo que favorecía la existencia de tradiciones locales muy, digamos, locales. Así, muy local, era aquella enraizada tradición.

El arte de curar catarros, enfermedades del pecho y los diversos vértigos poniendo al enfermo en un columpio, y columpiándolo, ya sobre arena, ya sobre campo de hierbas de olor o medicinales, ya sobre agua, según la dolencia que debiera ser curada, nació y se estudió allá, en Hama.

A lo que vamos: que entre los remedios de aquella botica se encontraba un alínea de intérpretes de sueños: Todos ellos iranís y todos ellos ciegos, cegados ritualmente “con un hierro en forma de serpiente al rojo vivo”. Aquellos ciegos, a más de intérpretes avezados, eran ellos mismos soñadores, y tenían el arte de vender a otros sus sueños. Lady Stanhope, una inglesa residente, nos cuenta en sus memorias que compródos o tres de esos sueños, y que os usaba a voluntad.
Algunos soñaban sueños de esto y otros de aquello, en general, de acuerdo a la edad del intérprete: los más jóvenes usaban sueños más vigorizantes, y los más ancianos, soñaban con amigos y con comilonas... Uno se especializó en sueños de gloria: a él le compró el sueño Abdullah, el rey hachemita del Jordán. Era el sueño titulado” Sueño del malik vestido de seda”, y a él achacaba sus triunfos mundanos cuando, años más tarde, fué elegido vicepresidente del Parlamento turco.

Los intérpretes de sueños precisaban de revisiones periódicas y cuidados especiales para dar buenos resultados. Así, necesitaban ser purgados en la luna nueva. El boticario principal soplaba en la nariz del intérprete cierta solución “a la vez aérea y acuosa, de la que nada se sabe”, actuando de hecho cual si fuese un aerosol. El purgante era muy eficaz, y los excrementos salían perfumados. Tanto que si alguien que iba por un camino había de pasar cerca de la depuesta de un intérprete, lo notaba antes por el olfato que por la vista, y respetuosamente buscaba unas hierbecillas o unas hojas y las echaba encima. Y algunos paseantes se situaban a barlovento de los excrementos y se dejaban impregnar por su aroma, lo cual era muy bueno para la cura de urticarias y pruritos.

¿Mäs noticias de aquellas grandes boticas? Ahí las teneis, a porrillo!
http://descargas.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/12826951997956071865402/019488.pdf?incr=1

martes, febrero 10, 2009

Espejos del Yo



Post-data a la foto de las Soeurs Paix de hace unas fechas:
encontré un parecido encantador enre estas dos parejas de gemelas.
Las dos verdaderas, las dos irreales.
Y pensé que bien cabía preguntarse...

¿Cual la imagen,
-fíjense bien-
cuál el reflejo?


Las unas soñaban a las otras, como Chuang Tzu soñaba que era una mariposa ¿O era la mariposa la que soñaba que era Chuang Tzu?
¿las alumnas amedrentadas soñaban con ser inescrutables ladies o las melancólicas soñaban que recibían emocionantes Medallas del Mérito y Bandas de Honor?
¿A que sí que parecen? Las Peace sisters y las hermanaz Paz...

Bicos.

Instrucciones para irse a dormir.

La Editorial Pre-Textos publicó el año 96 "Gracias, niebla", de W.H.Auden, en traducción de Silvia Barbero. Incluye un prólogo genial de Felipe Benitez.

Auden murió en 1973, y el libro salió el 1974. Son pues poemas de su última época. "Ninguno de nosotros es tan joven/ como antes. ¿Y qué?/ La amistad no envejece", dice al dedicárselo a dos de sus amigos.


Quiero con esto decir que estas "Instrucciones..." son aotoconsejos dichos de viejo a viejo.
Aquí, los tomo como de utilidad universal

Está dedicado a Pepe Valero, que, por lo visto, iba él galopando camino de Itxlán y..., se ha caído del caballo con gran quebranto de costillas, y otras vísceras. Si los dolores fuesen compartibles, estaría yo entre la turba de amigotes suyos esperando recoger el correspondiente cachito...

...que tengamos todos buenas noches.



CANCION DE CUNA


Mitigado el estruendo del trabajo
declina un nuevo día
y sobreviene la oculta oscuridad.
¡Paz! ¡Paz! Despoja tu retrato
de irritación. Descansa.
Tu rutina diaria está cumplida:
has sacado la basura,
has contestado algunas cartas engorrosas
y pagado el envío a reembolso
todo frettolosamente.
Ahora tienes licencia para reposar,
desnudo y desovillado,
y yacer en tu cama, disfrutando
de su grato microclima:
Canta, Bebé Grande, canta una nana.


Los antiguos griegos lo interpretaron mal:
Narciso es un vejestorio
amansado por el tiempo, liberado por fin
del ansia de otros cuerpos
resignado y razonable.
Durante muchos años envidiaste
a los tipos hirsutos y viriles.
Ya no: ahora acaricias
tu arne casi femenina
concreciente satisfacción,
imaginándote autosuficiente
y falto de pecado
a gusto en la guarida de tí mismo,
Madonna y Bambino:
Canta, Bebé Grande, canta una nana.


Que tus últimos pensamientos sean agradecidos;
alaba a tus padres, que te dieron
un Super ego de fortaleza
que de tantas molestias te libra,
enumera a tus amigos y salúdalos a todos,
paga luego un tributo equitativo
a tu edad, por haber nacido
cuando naciste. En tu juventud
te fue dado conocer
hermosos artilugios antiguos,
pronto proscritos de la tierra:
compuertas, cilindros
y ruedas hidráulicas que giraban
más de lo previsible.
Sí, amor mío, has sido afortunado.
Canta, Bebé Grande, canta una nana.


Y esto para el olvido: deja
que la voluntad del vientre tome posesión
debajo del diafragma
en el dominio de las Madres.
Ellas que vigilan las Puertas Sagradas,
sin cuyas advertencias mudas
el verboso Yo
se convierte en un déspota vicioso,
obsceno, incapaz de amar,
desdeñoso, de condición ambiciosa.
Si los sueños te rondasen, no les prestes atención,
porque todos, horribles o dulces,
son bromas de mal gusto,
y su insignificancia no merece la pena.
Duerme, Bebé Grande, duerme a pierna suelta.

domingo, febrero 08, 2009

cuéntame cómo te ha ido / en tu largo caminar


Lourdes me envía este poema de Eloy Sanchez Rosillo.
Es triste..., pero tiene chispa.

" Como si nada hubiera sucedido
desde entonces, dulcísima criatura,
y no hubiese interpuesto el tiempo entre nosotros
tantos años, de nuevo te acercaste
esta noche a mi vida en un sueño.

Teníamos otra vez juventud, y transcurría
lenta una tarde de verano. Estabas
sentada junto a mí e ibas diciéndome
las mismas cosas que solías decirme
en los días aquellos. Sonreías
de la misma manera. En tus ojos cantaba
feliz la luz de agosto.

Pero fue todo muy triste, porque yo, en el sueño,
era consciente de que te soñaba."


Eloy Sánchez Rosillo

viernes, febrero 06, 2009

cantando bajo la lluvia de estrellas

...decía yo "mi padre, mi primo Rodolfo, mi familia de Soria, mis primos franceses...", y Herman Hesse, añadía "Sancho Panza, Brentano, Henri Klingsor". Dos días más tarde, Hofstadter, en este "Eres un extraño bucle", aporta su propia lista de quienes le habitan<. -Su esposa muerta, Carol, su padre, sus suegros, amigos, ... o personajes de la tele de los tiempos de su infancia, como Hopalong Cassidy -que aquí fué un TeBeo-; Luther King, Carole King, Shirley Mc Laine, Peter Sellers, Nielhs Bohr, Charles Trenet (que da nombre a la callejuela donde viven... mis primos de francia)-, Henri Cartier-Bresson, Robert Kennedy..., contemporáneos con quienes nunca coincidió, pero con quienes se identificó en mayor o menor grado; Dante Alighieri, Paul Klee (que también aparecía en "El viaje a Oriente), Claude monet, Holden Caulfield, Eugenio Onegin (en euskera, Buenprovecho), Galileo Galilei, y el capitán Nemo y Charlie Brown, seres anacrónicos o puramente ficcionísticos, pero que habitan en su cerebro como símbolos vivos.

quiero hacer mi propia aportación a este progresivo deslizamiento -tan cortazariano- que nos lleva de un punto crítico mío a cualquier lugar del universo. Mucha gente lo ha dicho de muchas formas, pero este lo hizo inmortalmente. En nombre del capitán Nemo -en patinete- y de charlie Brown, paso la palabra a Guillermina Mota, quién se la pasará a Jaume Sisa, para que nos cante, para que nos diga, que "Cualquier noche, qualsevol nit, pot surtir el sol, puede salir el sol". http://www.youtube.com/watch?v=818sw10xdbs
(¿Os ha gustado? ¿Habeis visto qué magnífico trabajo de edición digital se ham marcado digital para reconstruir, pixel por pixel, con esa fidelidad extrema el Luk de los recién nacidos años 70 , eh? ¡Y Guillermina Mota, haciendo con tanto encanto de Guillermina Mota, 'y ese Jaume Sisa haciendo de Sisa! Colosal, ¿no?
Ahí va la letra: cantada es todavía mejor.
Venga, ponla otra vez y cántala


Fa una nit clara i tranquil.la, hi ha la lluna que fa llum,
els convidats van arribant i van omplint tota la casa
de colors i de perfums.
Heus aquí a Blancaneus, en Pulgarcito, els tres porquets,
el gos Snoopy i el seu secretari Emili, i en Simbad,
l'Ali-Baba i en Gulliver.

Oh, benvinguts, passeu passeu,
de les tristors en farem fum.
A casa meva és casa vostra
¡si que hi ha cases d'algú!.

Hola Jaimito, i doña Urraca, en Carpanta, i Barba-azul,
y Frankenstein, i l'home-llop, el compte Dràcula, i Tarzan,
la mona Chita i Peter Pan.
La senyoreta Marieta de l'ull viu ve amb un soldat,
els Reis d'Orient, Papa Noël, el pato Donald i en Pasqual,
la Pepa Maca i Superman.
Oh, benvinguts .....

Bona nit senyor King Kong, senyor Asterix i en Taxi-Key,
Roberto Alcazar i Pedrín, l'home del sac, i en Patufet,
senyor Charlot, senyor Obelix.
En Pinotxo ve amb la Monyos agafada del bracet,
hi ha la dona que ven globus, la família Ulises,i
el Capitán Trueno en patinet.
Oh, benvinguts, passeu passeu.....

A les dotze han arribat la Fada Bona i Ventafocs,
en Tom i Jerry, la bruixa Calixta, Bambi i Moby Dick,
¡i l'emperadriu Sissi!.
I Mortadelo, i Filemón, i Guillem Brown, i Guillem Tell,
la Caputxeta Vermelleta, el Llop Ferotge, i el caganer,
en Cocoliso i en Popeye.
Oh, benvinguts, passeu passeu,
ara ja no falta ningú,
o... potser... ¡ sí!, ¡ja me n'adono! que tan sols hi faltes TU.
També pots venir si vols,
t'esperem, hi ha lloc per tots.
El temps no conta, ni l'espai,
qualsevol nit
pot
sortir
el
sol.

(A veces la canto y cuando llego al final ("ahora ya no falta nadie, o... espera, ¡sí!, ¡ya me acuerdo!, solamente faltas TU"), me desdoblo, y soy quien canta, el anfitrión de tan queridos convidados y al mismo tiempo soy ese TU a quien estoy invitando. ("También puedes venir si quieres! Te esperamos, hay sitio para todos!. El tiempo no importa, ni el espacio: Cualquier Noche Puede Salir el Sol"). Entonces, casi siempre, se me anuda la tripa y se me salen las lágrimas. En mi pueblo de esas situaciones se dice que son "de lo más risionero!"

miércoles, febrero 04, 2009

reparando globos

¿Está presente en cada sueño la totalidad de la vida del soñador?, me preguntaba

Y "Oído, cocina!", el maestresala de mis inconscientes al punto respondía.

Así que esta noche, con el viento sur echando irrintzis por la calle Somera,

en una sola soñada, todo, todo, se ha hecho ver ante mí.




Era por allá, por Cuenca, en un solar habilitado para recibir excursionistas

que tenía un escenario susceptible de ser transformado en cualquier cosa

-lo que me venía que ni pintado para un buen sueño panorámico-.



Era un yacimiento geológico -ha muerto Don Joaquin del Valle de Lersundi

que me enseñó de Geología lo que sé- y una plaza de los años 50, de una posguerra

que se palpaba en la desolación. En un árbol, un cartel traía a la memoria

una tarde de junio de 1996 en la que ciertos toreros fueron abroncados

por la autoridad pero ensalzados por el público. Estaba mi familia soriana,

los primos de Francia, que habían sacado unas fotos pésimas -qué cosa tan mala!

y mi padre, a lo suyo. Y las fiestas de Estella, que ahora tiene Alcaldesa

y no trae las mismas barracas que siempre venían; y con ello pensamientos largos

acerca de la lucha caduca entre tradición y modernidad; y esas casas que tan a menudo

me compro en sueños (en una había tantas habitaciones en desuso que me he montado

un MegaMega Scalestrix, de resultas de haberme tocado el gordo de la lotería);

torres medevales, mi primo Rodolfo, Los Llanos de Estella, donde murió el tío abuelo Francisco,



De joven, descubrí la obra literaria de Herman Hesse (primero, Demian; luego, El Lobo Estepario, Narciso y Goldmundo...y ya, me fuí a por todas; y llegué a conocerle bastante bien). Hay -acaba de reeditarse, qué bien, con o que me gusta- una obrita tardía suya llamada
"Viaje a Oriente". En ella se muestra a sí mismo contando en primera persona cómo, tras el fin de la 2ª Guerra Mundial, desolado, emprendió un viaje. Un viaje peculiar, a través de Europa, pero también de los siglos, en busca de... de... "¿Adonde vamos? ¡Siempre a casa!", le aclara Novalis...
Pues bien, en ese viaje le acompañan tanto muchos de los personajes que él había ido creando (Sidharta, el pintor Klingsor, Goldmundo, Pablo -que era Mozart-) como personas reales más o menos contemporáneas (Paul Klee, Hugo Wolf, Brentano) e incluso entes de ficción como Sancho Panza o Tristan Shandy. Todos, cada uno nimbado de ecos y más ecos, tanto para el autor como para el lector...
Algo así era mi sueño de esta noche.

Ni el loco más ávido de este mundo pasaría desmontándolo en sus piezas constituyentes

los seiscientos días que le llevaría esa tarea. Mejor mirarme a mí en el espejo

y continuar con las cosas allí donde anoche las dejé.

domingo, febrero 01, 2009

pinchando globos.



"Toda la vida del soñador está contenida en cada uno de sus sueños".



He aquí la afirmación. Me la encuentro entre las notas que suelo trasegar a propósito de los sueños, y a estas alturas ya no sé si la tomé de alguien o si se me ocurrió a mí. Hoy, al encontrármela, he pensado: "¡Vaya obviedad!, ¡Vaya generalización!, y ¿adonde nos lleva eso?".

Porque,¿Pueden las cosas ser de otra manera que de esa, es decir, puede un soñador determinado soñar un sueño que no contenga en sí íntegra su vida?

Porque, ¿Puede algo de mí no contener íntegra mi vida en sí? Un pelo -o un pedo, para el caso-, ¿no nacen y toman forma de una manera única, consecuencia de mi forma física, de mis hábitos alimenticios, de mi dotación genética, de mis temores, de os ejercicios que hago o no hago, del día de ayer y este del de antesdeayer y así sucesivamente? Hay algo en mí que haya prescindido de ese hacerme que es mi historia desde que fuí concebido hasta el presente?

Cuando estoy soñando, ese sueño, con tales colores, con cuales personajes, que sigue este ritmo y este final, solo lo puedo haber soñado yo.

Por más que millones de personas repitamos sueños de huida, sueños eróticos, sueños de caída... cada sueño es imagen perfecta de su autor -y solo de su autor-.

bien.

Corolario: si así lo queremos, podemos buscar en cualquier signo señales de cualquier área de nuestras vidas. Indistinamente: partiendo por ejemplo de un sueño agitado podemos buscar reflejos de nuestra salud actual, de lo religioso, de cómo me va en el trabajo...

Ahora bien. esa misma anchura hace que sea extremadamente difícil dar con los códigos que descifren las imágenes oníricas.¿qué, en el sueño de esta noche, recoge la vivencia que yo tuve el, digamos, 14 de Agosto de 1966? Habrá átomo onírico que lo deje dicho, pero ¿Hay un Sherlock Holmes que sea capaz de desentrañar las pistas?

No sé si la frase inicial es mía o ajena, pero parece proclamar una verdad poco menos que trascendental y al final apenas enuncia una obviedad. (será mía...)


Pinchar globos, esa actividad gozosa y melancólica...


PD: Para los interesados en estas cuestiones...
-¿Cuales cuestiones?-
La identidad, la idea del inconsciente colectivo, la coexistencia de planos de realidad, la necesidad de prescindir de información para alcanzar formas manejables de conocimiento, qué sé yo...
para esos, recomiendo "Soy un extraño bucle", http://www.tusquets-editores.es/catalogo_titulo.cfm?titulo=2271 , que me lo han traido los reyes y me tiene agarrado, ahí, dale que te pego, a ver si lo termino de entender. Se subtitula "¿Por qué un fragmento de materia es capaz de pensar en sí mismo?" y, para quienes conocen el magno "Gödel, Escher, Bach", del mismo autor, decirles que es lo mismo que aquél pero menos arduo, más al alcance de un público ávido pero cultivado lo justito- es decir, más a mi alcance-.


miércoles, enero 28, 2009

así bailaba, así, así...

Una curiosidad, toda una curiosidad: se rata de una animación en la que vemos a un bailarina silueteada girando sobre sí misma.
http://www.news.com.au/heraldsun/story/0,21985,22556281-661,00.html

Si la vemos bailando en el sentido de las agujas del reloj, nos dicen, que "utilizamos más nuestro hemisferio cerebal derecho", y viceversa: el izquierdo si la vemos rotar contra las agujas del reloj. Cerebro derecho, más emocional, y el izquierdo más intelectual.

Lo que me gusta de la cosa es que de pronto ví cómo cambiaba su dirección de giro, y cómo volvía a cambiar... Poco a poco voy pillándole el truco y haciendo que gire para donde quiero, pero todavía no lo tengo del todo. Es entretenido el intentarlo, y muy instructivo.
Resulta que gira hacia aquí o hacia allí SEGUN EL MOMENTO PERSONAL DEL OBSERVADOR. Muy gestáltico...

lunes, enero 26, 2009

Cesar Vallejo ha muerto. Le pegaban...


MEDIALUZ


He soñado una fuga. Y he soñado
tus encajes dispersos en la alcoba.
A lo largo de un muelle, alguna madre;
y sus quince años dando el seno a una hora.
He soñado una fuga. Un “para siempre”
suspirando en la escala de una proa;

he soñado una madre;
unas frescas matitas de verdura,
y el ajuar constelado de una aurora.
A lo largo de un muelle...
Y a lo largo de un cuello que se ahoga!



César _____________ Vallejo

Un atisbo

De vez en cuando me sucede que voy a contar cierta cosa a mi madre, o que voy a preguntarle cómo se encuentra, cosas así.
Un instante después yo mismo me hago saber que ella ya murió, que lo que pretendo no es factible.

Al mismo tiempo veo toda la escena ante mí y, por lo general, sonrío, y con cariño y
con la certeza de lo irreparable amalgamo una emoción a la que llamo "nostalgia",
"morriña", "calorcito"...

Ultimamente he empezado a deducir de esta secuencia el qué sucede cuando llegamos
a mayores y perdemos la cabeza y olvidamos las cosas y empezamos a preguntar donde están
el papá, o la mamá, -como le vi hacer a ella, a mi mamá.)

Me doy cuenta de que es como si el dato "Mi mamá está siempre ahí" y el dato "ella murió"
se almacenasen en distintas dependencias, de manera que el primero, más antiguo, más enraizado, siempre está ahí; y el segundo, adquirido mucho más tarde, aflora solo ocasionalmente.
Y sobre todo, de que ahora, cada vez que me viene el impulso de buscarla, casi simultáneamente, yo mismo aporto unas normas lógicas que me hacen renunciar al intento:
"¿no recuerdas -me digo-que ella ha muerto, tontorrón"?
Una especie de censura, de corrección automática, que actúa en nombre de la sensatez y la madurez, y que sale gritando en cuanto advierte una fuga del orden lógico. Y me vuelvo serio y renuncio al desatino.

En mi caso, viene envuelta en "nostalgia", pero conozco a quienes la envuelven en "irritación por pensar en tonterías", en "preocupación por si estoy perdiendo la chaveta", en cualquier modo sentimental. Eso no importa. Viene, claramente, al final de la secuencia; es "excipiente emocional" . Lo que destaco es que, en cada ocasión en que la quiero junto a mí, yo mismo, rapidísimamente, me digo "no te confundas, ya no está ahí".

Yo venía creyendo que lo que les pasaba a los viejos era que sus recuerdos más antiguos
"iban aflorando"sobre los más recientes, y me maravilaba verles recuperar la exacta geografía
de sus casas, los viejos nombres de cosas que ya no existen... y las presencias de ausentes.
Ahora me parece que no, que lo que sucede, lo que -tal vez- sucederá conmigo
será que esos recuerdos y sus impulsos asociados siempre están ahí. Y que, tal y como me sucede ahora, por momentos, me acordaré de ella, me dará por ir a buscarle.


Y las instancias censoras entretanto, por menos enraizadas,
se irán silenciando. Un día, mientras yo esté haciendo lo mismo que hago ahora:"voy a contarle esto
a la mamá, voy a preguntarle aquello a la mamá..." , estarán dormidas y no saltarán, no me advertirán de nada.
Y como nada se opondrá en mí a ese impulso, preguntaré
por ella a mis íntimos y saldré por el pasillo a buscarla

Y no sentiré morriña ni cosa que se le parezca; solo el honesto anhelo de departir con ella
y quienes me rodeen se apiadarán de mí, que busco a mi mamá ya fallecida,
sin darse quizás cuenta de que eso es lo mismo, lo mismo, que les sucede a ellos día sí día también.


(Dedicated to the Peace Sisters, dont la photo illustre l´article. La fraicheur de l´enfance qui ne se laisse pas tromper par les apparences... o así).

La melancolía de un ladrillo: Gurdieff, Ouspenski y las técnicas del despertar

Ejecuto una operación para mí inédita y me sale esta subida masiva. En un Blog valioso.

La melancolía de un ladrillo: Gurdieff, Ouspenski y las técnicas del despertar

jueves, enero 22, 2009

Una afirmación aventurada y una ilustración contradictoria


..."Los procesos naturales que suceden durante el sueño

sin imágenes de naturaleza estimulante

son, en cierta medida, señales de un alma sana.

Pero las imágenes que están claramente formadas

son señal evidente de enfermedad...

Puedes estar seguro de que los rostros que se ven durante los sueños

son, cuando se producen como imágenes mal definidas,

símbolos de experiencias afectivas anteriores.

Los que, por el contrario, se ven claramente

indican heridas que todavía están frescas;


La prueba de "apatheia" se tiene

cuando el espíritu empieza a ver su propia luz,

cuando permanece en estado de tranquilidad

en la presencia de las imágenes que tiene durante el sueño.

El espíritu que posee salud es

el que no tiene imágenes de las cosas de este mundo

en el momento de la oración.


Patricia Cox Miller, pg. 361; 1,2 y 3.

PD: "Apatheia" es lo mismo que "Apatía", desinterés por los estímulos. La hay morbosa -la Apatía de los estados depresivos, por ejemplo-, pero también la hay lograda mediante el cultivo del desapasionamiento en pos de frutos espirituales. Así lo afirma Elías el Ecdicos en este fragmento de la Filocalia (sic) que he pillado por esos googles de Dios :



"Los que oran, teniendo el alma todavía ligada a las pasiones , por el hecho de ser aún materiales, están rodeados de renacuajos: los pensamientos que los arrastran.


Aquellos que han introducido mesura en sus pasiones son distraídos por contemplaciones que se asemejan a ruiseñores saltando de rama en rama, ellos pasan de una contemplación a otra.


Los impasibles (apatheia) conocen en la oración un gran silencio y una extrema libertad de representación y de conceptos.


Filocalia: Elías el Ecdicos La oración del hesicasta La soberbia

Imprecación al sueño de don Rafael

Imprecación al sueño:

“¿¿¿¿ Y vuelves a echarme encima tus fantasmas ????


¿¿¿¿ Es que no sabes que soy yo quien amedrenta ????


¿¿¿¿ Que yo soy el señor de todo espanto sobrenatural ????


¡¡¡¡ El hierro es lo que temo, no la noche !!!!

Vendrán más años malos y nos harán más ciegos. Rafael Sanchez Ferlosio, Edit Destino.

miércoles, enero 14, 2009

Conócete a tí mismo

Esta noche, soñarás.

esta noche, soñarás.

Alicia soñó con un conejo blanco que escapaba
Peter Pan con las calles de Londres en Invierno.

esta noche, soñarás

Y soñaron los tres Magos con que no les convenía
volverse a su casa por el mismo camino

esta noche, soñarás.



Segismundo, que era rey
y Coleridge, Kublai Khan;

y San José que el camino de Egipto
estaba esperando a su asnillo;

y el Rabino que hallaba un tesoro
en los pilares del puente de Basora.


Y tu sueño de esta noche sigue inédito
jamás antes fué soñado por ninguno;

nacerá de tu cuerpo reposando
y llenará los cielos con su gloria.


Torres de Diego Villareal: "Son los afanes vacíos y aburridos". Ediciones Pscoterapeúticas.




lunes, enero 12, 2009

sombras suele vestir

Lezama Lima escribió un texto tituldo "Sierpe de Don Luis de Góngora"
de su poesía dice "esa robusta entonación dentro de la luz, amasada de palabras descifradas tanto como incomprendidas, y que nos impresionan como la simultánea traducción de varios idiomas desconocidos, producen esa sentenciosa y solemne risotada que todo lo aclara y circunvala, ya que amasa una mayor cantidad de aliento, de penetradora corriente"
Palabras descifradas y otras incomprendidas: se refiere cómo escribía Góngora, pero también a cómo escribía él mismo.
Ahí va un soneto que nos une al blog, a don Luis y a Lezama.

A UN SUEÑO


Varia imaginación que, en mil intentos,
A pesar gastas de tu triste dueño
La dulce munición del blando sueño,
Alimentando vanos pensamientos,


Pues traes los espíritus atentos
Sólo a representarme el grave ceño
Del rostro dulcemente zahareño
(Gloriosa suspensión de mis tormentos),


El sueño (autor de representaciones),
En su teatro, sobre el viento armado,
Sombras suele vestir de bulto bello.


Síguele; mostraráte el rostro amado,
Y engañarán un rato tus pasiones
Dos bienes, que serán dormir y vello.


Sin Enrique

+.- Quiero manifestar que no he entendido absolutamente nada de todo ese jaleo de los símbolos y los números. Quiero decirlo alto, claro y con cierta altivez. ¡Que se sepa!
*.- No solo es usted muy libre y tiene usted perfecto derecho a manifestar tal cosa; to mismo, que soy quien lo ha subido al Blog, tampoco he entendido ni papa.
+.- ¿de veras...?
*.- Absolutamente de veras. Le diré que conozco estas líneas de Lezama Lima desde hace treinta años, y jamás he comprendido qué querían decir, ni el porqué de series de imágenes tan raras, en las que se repiten motivos incomprensibles al mismo tiempo que no se incluyen otros casi obligatorios; las series del 7, por ejemplo. Venga tubos musicales chinos y ziggurats babilonios y se deja fuera la osa mayor, las siete notas, los siete colores, los siete durmientes...
+.- pues me alivia usté, ¿sabe?, estaba yo en que no entendía y...
* No los subí para ser entendidos. Los subí como poema, para ser escuchados. Venga, vamos a leerlos juntos. Vea qué 1 tan cortito y tan escueto. Vea como, cuanto mayor el número, más cosas se dicen de él y más engordada está la gramática. Escuche cómo culmina, tin, tan, tan... tin, tan, tan... tannnnnnnnnn.......... Eso es todo.
+.- ...y, ¿el autor, dice que es...?
*.- José Lezama Lima. Salía en "como agua para chocolate", no sé si se acordará. Fué un cubano solitario, que no llegó a viajar nunca, y que tenía un mundo propio -como cada quisque- y muy especial. Ya vé, que sus protagonistas se llaman Cemí y Fronesis -y en la página siguiente se sumará Foción-, y teniendo 16 años hablan así, mezclando con soltura lo egipcio, lo babilonio, lo griego, lo chino... De ese mundo propio sacó Lezama las listas de asociaciones de los números; es, pues, fácil que a usté y a mí nos resulten incomprensibles, si bien estaría mejor dicho "nos resulten ajenos". Pero el caso es que siempre me ha gustado ese lamento inicial "si al menos nos enseñaran a contar, aunque fuera del Uno al Siete", y ahí está, para los restos.
Lezama nunca salió de cuba. Tenía una hermana, Eloísa, a la que adoraba. En 1970 necesitó el poeta unos zapatos y le escribió a su hermana, entonces en Miami, para ver si podía ayudarle en tal trance. En algun cajón quedó la carta, que incluye un dibujo de sus suelas y un poema. Así pedía zapatos Lezama Lima, autor de Paradiso.























+.- Quiero que volvamos al Blog de siempre. por favor, muéstreme un sueño.
*.- De acuerdo. Le voy a mostrar uno que me contaron tras unas Navidades. Se titula "Sin Enrique"

..."Me desperté la noche del 6 de Enero con un claro recuerdo de lo que estaba soñando. Mientras lo repasaba dí con la tónica de cuanto estaba sucediendo, y me vino un título:
“Sin Enrique”. Después, volví a dormirme, y cuando sonó el despertador, lo que me quedaba claro era el “sin Enrique” del título, porque los detalles se esfumaban con la vuelta a lo cotidiano.

Pero el título me sirvió para reconstruir el contenido del sueño, que era como sigue:
Eran los días de Navidad, y yo y los míos desarrollábamos actividad tras actividad en consonancia con las fechas. Movernos, visitar, asistir a reuniones amistosas y familiares... todo ello con el mejor temple, sin una mueca de disgusto. Todo iba , pues, por sus carriles, solo que constantemente sucedía que no había forma de quedar con Enrique. O se había ausentado, o llegábamos tarde, o no podía ser esa noche... Nada grave: para otra ocasión sería. Solo era que todo estaba bien, pero sin Enrique. (Enrique es mi amigo.)
Estar con Enrique hubiese supuesto estar reunidos con margen para la sorpresa; ya no sería sólo que yo/nosotros hacemos, sino que, tal vez, Enrique, con sólo estar allí, nos obsequiaría con su presencia y bien podría nacer así una idea, un plan... Lo pasaríamos bien. ... Sólo era cuestión de estar con él, pero estar con él era, de alguna manera, ser por un rato chavales ante un mundo por desenvolver de su paquete de regalo.

El sueño, resumía el último día de Navidad lo que habían sido aquel año las vacaciones de invierno: Todo bien, pero... sin Enrique.
No me imagino un resumen más acertado ni más sintético de los hechos reales. ¡Y eso quedurante las fiestas ni siquiera sopesé la posibilidad de citarme con Enrique, que vive fuera de mi alcance!.
¿Cómo pudo ocurrírseme una imagen tan ajustada?”


viernes, enero 09, 2009

y 7


Septenario, número del ritmo, continuó Fronesis, haciendo el gesto de un largo resuello- el ritmo logrado por el herrero ablandando el hierro al fuego, tan tan tan, tin tan tan...tan.

La Zikurat de los babilonios, la torre de los siete pasos.

Los siete planetas, los siete metales en la mesa de fundición,
aplastados por el martillo de Thor.

La perla rosada, en el centro de los siete metales, destruída para siempre; infinitud de su búsqueda en la melodía infinita, en la reminiscencia que lucha contra el oleaje, alejándose sin cesar.

Heptaplo de Pico della Mirándola, donde traza los signos cabalísticos de los siete días de la creación.

“Las esferas -nos recuerda Cicerón en el “Sueño de Escipión”- producen siete sonidos distintos, el siete es el ruido de todo lo que existe”. Y a los hombres que han sabido imitar esa armonía, con la lira y la voz, les es más propicio el regreso a ese mundo sublime, de la misma manera que otros por su genio son transportados a la altura de los conocimientos divinos. “Tin, tan, tan... tin, tan, tan... tan”, terminó Fronesis, un tanto absorto..

jueves, enero 08, 2009

6



El exaedro o suma de seis perfecciones, de seis triángulos equiláteros- retomó el canto numeral Cemí- cuando está inscrito en un círculo.

El Exagrama, el sello de Salomón, el seudohexágono estrellado.. .

Serie 6, opuesta a la serie 5, que en los chinos corresponde al Gran Yin, al Norte Invierno, al emblema del agua. El Agua y la Madera, el 6 y el 8, tres parejas y cuatro parejas.

Agentes y dominios celestes, los seis Tsongs. Cuadrado de centro 6,
que engendra innumerables figuras. Seis, que repetido en su centro, permite recordar os días del año. Teoría china de los tubos musicales, unida a los cuadrados mágicos. Seis tubos machos y seis tubos hembras, mito musical de los 12 tubos. Danzas sexuales, basadas en el acoplamiento de los doce tubos musicales que hicieron bailar a una pareja de faisanes. Tubos musicales que están hechos para imitar las alas del faisán, símbolo del resurgir como Fénix.

miércoles, enero 07, 2009

5



La pentada, el cinco, dijo de nuevo Fronesis como si cantase, compuesto de los dos primeros números. El número hembra, el 2, sumado al número macho, el 3. Es el número esférico, porque multiplicándolo por sí mismo varias veces la desinencia del producto mantiene su fidelidad a sí mismo.

El rosetón pentagonal, según Ptolomeo. El pentágono estrellado o pentagrama, los pitagóricos
y neoplatónicos lo llaman “pentalfa”, símbolo de plenitud vital.
Ley de la Taza de Oro, de los vasos egipcios y griegos.
Número de Afrodita, espejo universal, “ora pro nobis”.

lunes, enero 05, 2009

4

El cuaternerio, siguió Cemí, el tetractus, el Nombre Inefable, la fuente de la naturaleza que fluye siempre, Dios. El pequeño cuaternario, que es el cuatro. El gran cuaternario, en la suma de los cuatro primeros números pares con los cuatro impares, 1+3+5+7= 16; y 2+4+6+8= 20. sumados dan el Gran Cuaternario, el 36, la clave del mundo según los pitagóricos, la raiz de la eternidad en el curso de las estaciones.








domingo, enero 04, 2009

3


El ternario, volvió Fronesis, el triángulo equilátero, el más bello, según Platón.
“El por qué, dice Platón, sería largo de contar. Pero el que nos demostrase que estamos en un error, recibiría de nosotros una favorable acogida.”
La Trinidad. El triángulo equilátero era llamado por los pitagóricos Athena, la tritogenia, nacida del cerebro de Zeus. Trifolia griega: bien, verdad y belleza.
En el tiempo: pasado, presente y futuro. En el espacio: la línea, el plano y el volumen.
En la danza clásica de la época de Lully, Fuit, Opposition y Ensemble. En los misterios: El Padre, el Verbo y el Espíritu Santo.

2


Dos, le respondió Cemí, binario o dicha, diferenciación, contrario, principio de la pluralidad. Análogo en Aristóteles, doble en los egipcios, recipiente, pasividad vegetal. La luna, lo relacionable, la esposa, la antítesis, la sombra. El doble, el Ka,
se escribe X, lo positivo y negativo de la energía eléctrica.
Gato viene de Ka, el animal más magnético, que relaciona con la punta de sus bigotes.

1


Decía Fronesis, “si al menos nos enseñaran a contar, aunque fuera del uno al siete, de acuerdo con los símbolos numerales pitagóricos, tendríamos el encantamiento de la proporción y las columnas de los templos griegos y de las catedrales medievales.

Así, en Apolo comienza el Uno, “a” igual a “sin”, Polys, igual a varios, exclusión de la multiplicidad. La moneda, la diversidad, el sol."

FELIZ 2009


Anoche -o anteanoche- algo me explicaba yo a mí mismo mientras dormía
que requería del Tres, del Trío, del Triángulo para ser entendido.
El último rebote de aquella explicación -a la que ahora no consigo dotar de la nitidez suficiente como para que aflore en mis recuerdos-me llevaba a ciertas páginas de la novela "Paradiso" ; aquellas en las que José Cemí, el protagonista, y su amigo Fronesis, con quien ha trabado relación al ingresar en la Universidad, entonan un dúo allá por los pasillos de la Facultad ante el aplauso de sus compañeros. El tema:...

¿El tema? Los temas son la educación, la rebelión, los números, la amistad, el Eros floreciente, el hallazgo de la propia identidad, la salvaguarda de las tradiciones familiares, la necesidad vital del ser instruidos, la poesía, el surrealismo, Cuba, el honor...

Pero aquí lo traigo por lo que toca a que, también, el tema es el Simbolismo. Es decir: la relación entre el ser humano, ciertas representaciones y determinadas verdades.
Mucho me peleo -iba a decir "me he peleado"- con la artimaña de mirar los sueños siguiendo un catálogo de símbolos. Por reacción, desdeño toda asignación fija de cierto significado a cierta figura.

Pero, leí muy recientemente -tal vez en Fromm- que las necesidades humanas son , además de universales, extremadamente pocas y extremadamente claras, y que en ese sentido no nos debería extrañar que aparecesen mil veces en mil sueños de individuos sin nada en común, ni cultural, ni siquiera cronológicamente.
El caso de lo sexual es, claro, muy explicativo. Soñar sexualmente, sea de menera explícita, sea a través de imágenes deformadas, es algo de lo que tenemos testimonios allí donde busquemos. Y lo mismo para el pavor, para el hambre, para el descanso, para la vindicación, para la madre y el padre, para la paz del espíritu...

Pero, antes de empezar a subir aquel diálogo, vaya mi Feliz Año Nuevo para tí; evocando a mi hermanito Enrique de Diego- y con él a los demás hermanitos-, te lo deseo con palabras de Sabina -y Chavela Vargas animando "¡que aún queda el último jalón!"

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas.
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.

Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.

Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de tí el desamparo,que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,que todas las lunas sean lunas de miel.

sábado, enero 03, 2009

... y así es mi vida...

lllllllllllllllllllllllllllllllllll
lllllllllllllllllllllllllllllllllll
lllllllllllllllllllllllllllllllllll
lllllllllllllllllllllllllllllllllll
llllllllllllllllllllllllllll

Miguel: Gracias por el envío de una colección de ilustraciones asssolutamente oníricas.
Las fusilaré: ahí va la primera. Gracias, Miguel.