sábado, noviembre 13, 2010
Precaución: carlos edmundo de ory
Miguel Mora, en el diario El País (31-10-2003)
Pregunta. Viene usted tan poco por aquí que se diría que es un exiliado. El último exiliado.
Respuesta. Bueno, los demás se han muerto, pero el ego no me gusta.
P. Así que está exiliado.
R. No, ni política ni poéticamente. Vivo fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a Lima… Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.
P. ¿Y qué piensa de España?
R. Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar, Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo expondré.
P. ¿Tenía cosas de sexo?
R. Y de religión. Soy un escritor libre. Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta maldito. Soy un poeta.
P. ¿Y cómo ve el país ahora?
R. Veo el mundo de la creación entregado a los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de Miguel Labordeta… A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.
P. Leyendo el libro se ve que es usted varios poetas a la vez.
R. Igual que un músico a veces pulsa el violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.
P. Música de lobo...
R. El poeta es eso, un lobo que aúlla con la cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía. Ya no hay naturaleza en la poesía.
P. ¿Sigue escribiendo?
R. No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas. El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.
P. ¿Recuerda algún aerolito?
R. (Coge el libro). Me gustan algunos. “La imaginación, esa esponja del infinito”. “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño mote es ridículo”. “Oigo sirenas en la noche, luego existo”. “Estoy construido de sabor de sueño”. “La poesía es un vómito de piedras preciosas”. “Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es la esfinge, él hace preguntas”. “Sólo me comprenderá quien sea más loco que yo”. “Que me entierren vestido de payaso”. “La palabra poeta es una falta de ortografía de Dios”.
P. Dice su paisano Rancapino que el flamenco se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?
R. Claro. Estoy completamente identificado con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.
P. Decía Claudio Rodríguez…
R. ¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era buenísimo!
P. ¿Qué más poetas le gustan?
R. ¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda, Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez…
P. Decía que el poeta es médium de una música que no es suya.
R. Nadie merece la poesía, no es un mérito, es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para encontrar seres humanos.
P. ¿Sabe algún poema de memoria?
R. Cuatro versos de Alfonsina Storni: “Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y dolor, dolor, dolor”. Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía, y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la carne de gallina, es un golpe… Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para ella porque no gasto energía en otra cosa.
P. Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste le preguntó en qué trabajaba, dijo: “Soy de Cádiz”. ¿Usted es vago?
R. A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo le dije: “Pero si Cádiz es mío”. Vago no soy, pero la palabra ocio es muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener, ni palabras cadavéricas…Aunque es verdad que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto frito.
P. A veces su poesía parece imperfecta, inacabada…
R. ¡Es perfecta desde el punto de vista de la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!
P. A veces no es… redonda.
R. Es una voz de otro mundo, un fulgor. Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido, y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la poesía es… auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.
Respuesta. Bueno, los demás se han muerto, pero el ego no me gusta.
P. Así que está exiliado.
R. No, ni política ni poéticamente. Vivo fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a Lima… Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.
P. ¿Y qué piensa de España?
R. Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar, Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo expondré.
P. ¿Tenía cosas de sexo?
R. Y de religión. Soy un escritor libre. Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta maldito. Soy un poeta.
P. ¿Y cómo ve el país ahora?
R. Veo el mundo de la creación entregado a los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de Miguel Labordeta… A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.
P. Leyendo el libro se ve que es usted varios poetas a la vez.
R. Igual que un músico a veces pulsa el violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.
P. Música de lobo...
R. El poeta es eso, un lobo que aúlla con la cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía. Ya no hay naturaleza en la poesía.
P. ¿Sigue escribiendo?
R. No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas. El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.
P. ¿Recuerda algún aerolito?
R. (Coge el libro). Me gustan algunos. “La imaginación, esa esponja del infinito”. “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño mote es ridículo”. “Oigo sirenas en la noche, luego existo”. “Estoy construido de sabor de sueño”. “La poesía es un vómito de piedras preciosas”. “Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es la esfinge, él hace preguntas”. “Sólo me comprenderá quien sea más loco que yo”. “Que me entierren vestido de payaso”. “La palabra poeta es una falta de ortografía de Dios”.
P. Dice su paisano Rancapino que el flamenco se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?
R. Claro. Estoy completamente identificado con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.
P. Decía Claudio Rodríguez…
R. ¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era buenísimo!
P. ¿Qué más poetas le gustan?
R. ¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda, Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez…
P. Decía que el poeta es médium de una música que no es suya.
R. Nadie merece la poesía, no es un mérito, es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para encontrar seres humanos.
P. ¿Sabe algún poema de memoria?
R. Cuatro versos de Alfonsina Storni: “Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y dolor, dolor, dolor”. Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía, y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la carne de gallina, es un golpe… Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para ella porque no gasto energía en otra cosa.
P. Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste le preguntó en qué trabajaba, dijo: “Soy de Cádiz”. ¿Usted es vago?
R. A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo le dije: “Pero si Cádiz es mío”. Vago no soy, pero la palabra ocio es muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener, ni palabras cadavéricas…Aunque es verdad que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto frito.
P. A veces su poesía parece imperfecta, inacabada…
R. ¡Es perfecta desde el punto de vista de la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!
P. A veces no es… redonda.
R. Es una voz de otro mundo, un fulgor. Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido, y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la poesía es… auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.
(Tomado del blog "diario de un dragón")
¡¡¡AHORA SÍ QUE LA HEMOS JODIDO!!!
El mundo de hoy en día, ¡qué jaleo!
... Las stock options, las lapidaciones y los piratas en el Golfo Pérsico, y en Cataluña los mosquitos-tigre, y el cólera en Haití, y el precio del tabaco, y Ratzinger y Putin, y el mar sin tiburones...
Todo eso lo entendía aunque no me gustaba; pero me lo callaba y, en fin, me resignaba, y mis mocos sorbía...
pero hoy, ¡Ha sido horrible! ¡Murió Carlos Edmundo!
Pero... ¿no estaba muerto?
Yo creía que sí. Qué sé yo: echaba cuentas y le hacía difunto, y todo me encajaba: privado de él, el mundo se había vuelto loco, y así nos iba a todos: de culo y contra el viento. Pero si estaba vivo, si su npresencia hermosa pesaba en el platillo de la Total balanza que pesa la existencia, y hacía contrapeso a tantas salvajadas, y al asco le quitaba su torpe señorío, y asaba la sosera al rescoldo de un verso, y llevaba un sombrero como tres vaticanos, y de golpe no está... ¿qué va a ser de nosotros ahora que se ha ido?
Él, que para pedirnos callaos y escuchad el viento del desierto nos miraba de lado y en susurros decía:
Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra .
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra .
Él que cada vez que contraía matrimonio perdía la sesera y se casaba de una vez con todas, y se decía cada vez que iba al servicio sin confundirse con la letanía:
Ella es mi escarabajo sagrado
Ella es mi cripta de amatista
Ella es mi ciudadela lacustre
Ella es mi palomar de silencio
Ella es mi tapia de jazmines
Ella es mi langosta de oro
Ella es mi kiosko de música
Ella es mi lecho de malaquita
Ella es mi medusa dorada
Ella es mi caracol de seda
Ella es mi cuarto de ranúnculos
Ella es mi topacio amarillo
ella es mi Anadiómena marina
Ella es mi Ageronia atlantis
Ella es mi puerta de oricalco
Ella es mi palanquín de hojas
Ella es mi postre de ciruelas
Ella es mi pentagrama de sangre
Ella es mi oráculo de besos
Ella es mi estrella boreal.
Él, que sufría lo indecible la tentación de transformarse en serio y como medicina se atizaba cada soneto de dos mil quilates, y engolando la voz y la postura, hasta el fotomatón se transportaba, echaba un duro, se ponía serio y se sacaba la lengua cuatro veces:
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
Ël, en fin, tonto como el payaso de león felipe, hambriento de leche y miel como el pastor de garcilaso, meditabundo como rosalía, impertinente como samaniego, seriol muy serio, como valle inclán, arrebatado como un primo mío, ascensorista de mi cementerio, luz de pastel, víbora contenta, muro que sonríe, bobo enamorado, verbo divino, tierno huesecillo, pájara pinta, Carlos edmundo De ory, maestro, voz que me calma, modesto amigo, ¿donde iremos a parar si se apaga valderrama http://www.youtube.com/watch?v=TgF7245Xl2Q ?
Cuando estos labios míos pegados a la luna
dejen ya de ser poma voz de arena y misterio
bailaré como un ángel sabe solo bailar
¿Qué hago aquí tanto tiempo? Gran deshollinador
Sobre esta luz dorada del día que lamento
¿A quién debo ofrecer el manto de mis llantos?
¿A quién la lamedura que me lacra la voz?
Dolor cuando tú pisas los párpados del hombre
Extraño corazón con una espada en medio
Nadie sabe decir por qué vuelan los pájaros
muy por encima de nuestra frente mortal
Alguien puede mirarme Yo le enseño mis dedos
Diez dedos ¿por qué diez? Manos son dos
Una escribe una carta a un niño triste
La otra mano espera siempre espera
El pecho que respira y sangra es
el futuro tambor del topo abajo
¿Qué hago yo aquí más tiempo me pregunto
borracho de salud y borracho de muerte?
Cuando estos labios míos pegados a la luna
dejen ya de ser poma voz de arena y misterio
bailaré como un ángel sabe solo bailar
¿Qué hago aquí tanto tiempo? Gran deshollinador
Sobre esta luz dorada del día que lamento
¿A quién debo ofrecer el manto de mis llantos?
¿A quién la lamedura que me lacra la voz?
Dolor cuando tú pisas los párpados del hombre
Extraño corazón con una espada en medio
Nadie sabe decir por qué vuelan los pájaros
muy por encima de nuestra frente mortal
Alguien puede mirarme Yo le enseño mis dedos
Diez dedos ¿por qué diez? Manos son dos
Una escribe una carta a un niño triste
La otra mano espera siempre espera
El pecho que respira y sangra es
el futuro tambor del topo abajo
¿Qué hago yo aquí más tiempo me pregunto
borracho de salud y borracho de muerte?
viernes, noviembre 05, 2010
Un mundo acerca del soñar y sus consecuencias
Lo encontré en la mesa de novedades de la librería. ¡Vaya, me dije, libro nuevo en Atalanta... y lo firma Jacobo Siruela... a ver qué es esto, a ver...
Era un libro sobre el soñar.
Doble reacción: "qué bien, me lo compro", qué bonito libro, qué peso tan grato a la mano, qué elegancia, qué encuadernación, ¡y qué colección de ilustraciones... a ver, a ver qué dice la contraportada...
"este libro no trata sobre la interpretación de los sueños, explora los diferentes significados que tiene el verbo soñar en relación con la historia, lo sagrado, las dimensiones interiores de la conciencia, las paradojas y complejidades del tiempo y el punzante enigma de la muerte... "mierda, se me ha adelantado!"
Desde antiguo vivo una existencia miserable. Concibo sucesivas ideas de empresas que emprenderé -y que me llevarán derecho al mayor éxito- y al poco tiempo (al cabo de uno, dos, cinco, ocho, catorce años...) veo en el mercado esa misma obra -u otra semejante, más o menos semejante- realizada por alguien que , en vez de dejar germinar calmosamente la semillita, se precipitó a la acción y la concretó, la hizo cosa. Llevo años gestando pacientemente un libro acerca del soñar... y hete aquí que Jacobo Siruela -indisimulado alias de Jacobo Fitz James Stuart y Martinez de Irujo, conde de Siruela y editor de Atalanta, se me ha adelantado...
Pero, ¿será verdad que se me ha adelantado? ¿Tratará en este libro temas que yo mismo estoy tratando? ¿Tendrá un fin común con el de mi Magno Proyecto? Febril, abro el libro por su s primeras páginas... pag 41... hay un rabadito... ¡Arrrgghhh! ¡Es Vibia Perpetua, la misma de quien vengo hablando en los artículos pasados! ¡Y cuenta el mismo sueño de ella que el que cuento yo!
¿Qué voy a hacer? ¿qué voy a hacer? ¿qué voy a hacer? Ayer cayó en Bilbao el Euromillón, una cantidad legendaria de dineros, que puede caer en cualquier rincón de Europa, y yo había jugado a ese juego de azar, ¡y me pasó rozando! ¡A kilómetro y medio! ¡Y no me tocó a mi! ¿Cuando va a volver a caer en bilbao el euromillón, eh? ¿Y donde voy a publicar yo un libro de sueños -que todavía no está empezado, es cierto, pero que lo estará!- si alguien ya ha escrito y publicado uno?
¡Pero bueno, ¿qué he hecho yo para merecer esto?
En fin, recojo los trocitos de mi roto Yo y me pongo a hacer lo que hay que hacer: Voy a hincarle el diente al libro y lo reseñaré aquí mismo. Mientras tanto, adjunto algunos comentarios -¡todos laudatorios, jolín!- que se han ido publicando...
El mundo bajo los párpados
Jacobo Siruela Edicones Atalanta.
"El mundo bajo los párpados" no es en absoluto el libro...que este lector se esperaba encontrar. Porque no se trata de un ensayo de tipo general sobre el tema de los sueños, ni tampoco de una historia de los sueños, ni mucho menos de una especie de galería de curiosidades y noticias pintorescas. Se trata de algo mucho más infrecuente y todavía más estimulante... Es el territorio intermedio entre lo que podríamos llamar «mística» o religión (de las cuales nuestro autor se separa con claridad) y la visión mecanicista y literal de cierto pensamiento positivista que se presenta a sí mismo como «científico» o «racionalista». Es decir, el territorio intermedio de la hermenéutica, de Jung, de Hillman, de Patrick Harpur, de Corbin, de Eranos... Jacobo Siruela no se presenta como epígono de ninguna tradición, sino (y esto es lo más sorprendente) como pensador independiente, como agitador intelectual.”
Antonio G. Iturbe, en Qué leer, escribió:
Antonio G. Iturbe, en Qué leer, escribió:
“El mundo bajo los párpados” ... un libro que indaga en la influencia histórica de los sueños y en su naturaleza, pero sobre todo que reivindica su importancia para saber más sobre quiénes somos y de qué materia estamos hechos.
Una lectura rigurosa, inteligente, didáctica y apasionante."
Andrés Ibañez, en fronterad http://www.fronterad.com/
Una lectura rigurosa, inteligente, didáctica y apasionante."
Andrés Ibañez, en fronterad http://www.fronterad.com/
No podemos sino saludar con admiración y gratitud la aparición de un libro como El mundo bajo los párpados, una obra escrita con arrojo, pasión y brillantez, en la que Jacobo Siruela afirma que el estudio de los sueños, como el de los demás fenómenos psíquicos, es la pieza que falta en el horizonte de nuestra indagación intelectual, y que dicho estudio deberíamos tomárnoslo muy en serio.
También sueñan los grandes poetas
Cierta noche de otoño, encontrándome en la fonda de un pueblo remoto
de Fuerteventura, soñé que era yo uno de los tres reyes magos.
Íbamos viajando, a ratos en camello y a ratos en autobús, y a nuestro alrededor se amontonaban los pedigüeños, solicitando -por gestos, con tediosas
letanías o a grito pelado- favores y bienes de todos los estilos.
Yo, cosa que me pedían, cosa que daba.
En un momento, era tal la multitud que llenaba nuestro autobús que me sentí como reseco; y en voz baja, que pereciera que me avergonzara, pedí un poco
de agua.
La mara aquella, unánime, se horrorizó, y dando gritos de "¡Vaya egoista!, ¡Qué rey mago de la fusié!", y llevándose consigo a mis dos compañeros coronados, con pajes y autobusero incluidos, me dejaron allí abandonado.
De mi corazón destrozado, brotó, sentida y honda,
la copla de la jota de mi tierra:
"¡Pa una vez que te pido
que me peines, Juana,
me tiras el peine
por la ventana!"
Gaspar Melchor de Jovellanos: "De viaje diaquí pallí". Edit. el Curdín, Morentin, 2006.
lunes, noviembre 01, 2010
Dialogos otoñales 6
+- Quite, quite, que desde que se topó con las referencias a lo sexual no ha hecho otra cosa que desvariar! Vea: He ido al Artemidoro y allí viene su capitulito acerca de los sueños en los que uno vuela; así que en el siglo II, que es cuando él recopila cuanto libro sobre oniromancia encuentra, se soñaba a troche y moche con volar; mucho antes de las avionetas que cita Paul.
.- Y, ¿qué dice?
+- Pues de todo un poco; pero para nuestro propósito, dice que sí, que se soñaba, como hoy se sueña, con salir volando: a veces con alas, otras sin alas; otras encima de una cama, y en ocasiones a base de saltos gigantescos. Y sabemos que tampoco los hombres de entonces volaban. así que, ¿contradice esto la respuesta de "sí, nuestros sueños reflejan el día a día"? ¿La contradice un poquito, mucho o del todo?
.- Y, ¿qué dice usted?
+- Pues que es posible conjeturar a qué se debe el que soñemos con algo tan extraño a nuestra experiencia como cuadrúpedos terrestres, pero si ponemos las diferentes conjeturas una al lado de la otra, vemos que son exactamente y solamente eso: conjeturas.
En realidad casi nadie se pregunta por qué soñamos con volar; la cuestión se conduce por lo general a "¿qué significa volar?". ay, nosotros, ahora mismo, no hemos sido interrogados acerca de eso, sino de lo primero. Y no sé responder a eso.
.- Y, ¿que dicen los estudiosos?
+- Pues los unos, que la sensación, casi siempre placentera, de quienes sueñan que vuelan, es la misma que tenemos de chiquitos cuando los mayores nos toman en brazos y nos alzan y nos hacen "volar". ´Que la excitación corporal que supone esa controlada pérdida del equilibrio, se revive en sueños. Y que es una sensación que mezcla muy bien con lo erótico: que, cuando soñamos que volamos, bien podemos estar poniendo una forma grata a algo que es ante todo, sensación de activación sexual... Cosa que no me parece descabellada
.- Y, ¿qué dice?
+- Pues de todo un poco; pero para nuestro propósito, dice que sí, que se soñaba, como hoy se sueña, con salir volando: a veces con alas, otras sin alas; otras encima de una cama, y en ocasiones a base de saltos gigantescos. Y sabemos que tampoco los hombres de entonces volaban. así que, ¿contradice esto la respuesta de "sí, nuestros sueños reflejan el día a día"? ¿La contradice un poquito, mucho o del todo?
.- Y, ¿qué dice usted?
+- Pues que es posible conjeturar a qué se debe el que soñemos con algo tan extraño a nuestra experiencia como cuadrúpedos terrestres, pero si ponemos las diferentes conjeturas una al lado de la otra, vemos que son exactamente y solamente eso: conjeturas.
En realidad casi nadie se pregunta por qué soñamos con volar; la cuestión se conduce por lo general a "¿qué significa volar?". ay, nosotros, ahora mismo, no hemos sido interrogados acerca de eso, sino de lo primero. Y no sé responder a eso.
.- Y, ¿que dicen los estudiosos?
+- Pues los unos, que la sensación, casi siempre placentera, de quienes sueñan que vuelan, es la misma que tenemos de chiquitos cuando los mayores nos toman en brazos y nos alzan y nos hacen "volar". ´Que la excitación corporal que supone esa controlada pérdida del equilibrio, se revive en sueños. Y que es una sensación que mezcla muy bien con lo erótico: que, cuando soñamos que volamos, bien podemos estar poniendo una forma grata a algo que es ante todo, sensación de activación sexual... Cosa que no me parece descabellada
.- Y, ¿qué dicen los psicoanalistas?
+- Pues cosas distintas. Por ejemplo, que "tales sueños repiten impresiones de la infancia: se relacionan con los juegos de movimiento, tan singularmente atractivos para los niños".
Y que" no es raro que estos juegos de movimiento, en sí inocentes, despierten sensaciones sexuales". Y que "buena parte de estos sueños de vuelo son sueños de erección, pues este extraordinario fenómeno, que ha ocupado sin cesar la fantasía humana, no puede menos que impresionar como una cancelación de la gravedad. (Cf. sobre esto los falos alados de los antiguos.)"
Y que "Los sueños en que se vuela o se flota, teñidos casi siempre de placer, reclaman las más variadas interpretaciones: por completo especiales en algunas personas o idénticamente típicas en otras". Todo esto se dice dice en http://psicopsi.com/XII-Sueno-de-un-quimico-1909-contin-1
dialogos otoñales 5: del soñar y el volar
+- Bueno, continuemos con nuestros diálogos, que a partir de ahora serán más noviembrarios que octobrinos. Vea, vea el comentario que nos hace llegar paul a cuenta de si los sueños y si la vida vigil: "Ya ya, pero yo tengo una duda... a ver, yo recuerdo haber soñado que volaba... ¿pero cómo puede ser eso si nunca he cogido una avioneta?" En vista de que está usted aquí, ¡¡¡me gustaría propinarle una respuesta doble, a este insolente que no se conforma con nuestras precedentes sabias indoctrinaciones y se cree muy listo, porque nos presenta una aparente salvedad insalvable, y porque sus caracoles pasan por mi rancho!!! ¿Qué me dice?
.- ¿que qué le digo? ¿que qué le digo? Pues, honradamente le digo
que la de este muchacho me parece una salvedad muy bien pensada, y que no tengo ni pajolera idea de cómo contestar a eso, y que el blog es suyo y a usted le toca, y que yo pasaba por aquí, y que no me líe; y que, al pan, pan y al vino, vino.
+- ¿cómo? ¿me abandona? ¿me deja solo? ¿ante este enigma profundo? ¿no tiene usted corazón? ¿no tiene usted compasión? ¿no tiene usted ni siquiera vergüenza? ¿y ahora yo qué hago? a ver, a ver... ¡A usted ya le ajustaré las tuercas dentro de un rato, miserable chalupa agujereada, monto de ignorancia, poca polvora, menos perdigón!... a ver, guguel, guguel, soñar volar, ...
"¿Quien no ha soñado alguna vez que volaba con gran destreza por encima de ciudades o campos?… ¿Quien no ha sentido alguna vez ta-ta-ta... ¿Quien no se ha despertado luego ta-ta-ta increíble sensación de tranquilidad?… El sueño de volar, por supuesto, (¿Por qué "por supuesto"?) tiene que ver... deseos de libertad, ... sensación no tener atadura alguna... ansias escapar de nuestras limitaciones. Este sueño nos anima a ir más allá, ta-ta-ta, a indagar a nuestro alrededor y encontrar un camino despejado". O, "El vernos volando en sueño es un sueño habitual, y hasta recurrente, debido a nuestra necesidad básica de libertad de pensamiento, sentimiento y acción". Pues eso: ¿Quién no ha soñado...
.- A ver, yo recuerdo haber soñado con volar siendo un niño: y por aquel entonces asuntos como "ansias de escapar de nuestras limitaciones," me parecen del todo fuera de lugar...
+- ¡Usted cállese, bellaco, y no eche sal a la herida! Pues, veamos... soñar-volar...
"Según algunas interpretaciones, este sueño también representa la vida sexual, la erección o el orgasmo". Esto es más como universal, entendiendo por supuesto erección como aplicable tanto al falo como al clítoris... en fin, de vuelta a la cosa... esto... ¿en qué estábamos?
que la de este muchacho me parece una salvedad muy bien pensada, y que no tengo ni pajolera idea de cómo contestar a eso, y que el blog es suyo y a usted le toca, y que yo pasaba por aquí, y que no me líe; y que, al pan, pan y al vino, vino.
+- ¿cómo? ¿me abandona? ¿me deja solo? ¿ante este enigma profundo? ¿no tiene usted corazón? ¿no tiene usted compasión? ¿no tiene usted ni siquiera vergüenza? ¿y ahora yo qué hago? a ver, a ver... ¡A usted ya le ajustaré las tuercas dentro de un rato, miserable chalupa agujereada, monto de ignorancia, poca polvora, menos perdigón!... a ver, guguel, guguel, soñar volar, ...
"¿Quien no ha soñado alguna vez que volaba con gran destreza por encima de ciudades o campos?… ¿Quien no ha sentido alguna vez ta-ta-ta... ¿Quien no se ha despertado luego ta-ta-ta increíble sensación de tranquilidad?… El sueño de volar, por supuesto, (¿Por qué "por supuesto"?) tiene que ver... deseos de libertad, ... sensación no tener atadura alguna... ansias escapar de nuestras limitaciones. Este sueño nos anima a ir más allá, ta-ta-ta, a indagar a nuestro alrededor y encontrar un camino despejado". O, "El vernos volando en sueño es un sueño habitual, y hasta recurrente, debido a nuestra necesidad básica de libertad de pensamiento, sentimiento y acción". Pues eso: ¿Quién no ha soñado...
.- A ver, yo recuerdo haber soñado con volar siendo un niño: y por aquel entonces asuntos como "ansias de escapar de nuestras limitaciones," me parecen del todo fuera de lugar...
+- ¡Usted cállese, bellaco, y no eche sal a la herida! Pues, veamos... soñar-volar...
"Según algunas interpretaciones, este sueño también representa la vida sexual, la erección o el orgasmo". Esto es más como universal, entendiendo por supuesto erección como aplicable tanto al falo como al clítoris... en fin, de vuelta a la cosa... esto... ¿en qué estábamos?
.- en soñar volar...
+- ¡que enmudezca, víbora del Gabón, que no le estaba preguntando, que era un latiguillo metalingüístico! Sueños, volar... a ver, Beatriz del Castillo dice que mmm... El ego vive a base de establecer límites, el alma ansía que desaparezcan, sueña con volar en libertad total. No es extraño que el alma sueñe con volar ta-ta-ta,circunstancias vida real nos demuestran contrario.... El vuelo aleja al alma de la tierra, la materia, para acercarse al cielo, la morada de los dioses.. esto está bonito, aunque aquello de los dioses arribita en el cielo y eso es pelín primario... a ver... otra interpretación ...todas las noches en mayor o menor medida, nos despegamos del cuerpo físico con nuestro cuerpo astral y quedamos unidos a él por el cordón de plata. Una simple decisión voluntaria y consciente de querer volar es instantáneamente concedida. Seguimos moviéndonos como en el físico porque estamos acostumbrados a ello, pero de hecho, al no tener materia densa, el movimiento más normal en estos planos es el vuelo pues no existen límites.
+- ¡que enmudezca, víbora del Gabón, que no le estaba preguntando, que era un latiguillo metalingüístico! Sueños, volar... a ver, Beatriz del Castillo dice que mmm... El ego vive a base de establecer límites, el alma ansía que desaparezcan, sueña con volar en libertad total. No es extraño que el alma sueñe con volar ta-ta-ta,circunstancias vida real nos demuestran contrario.... El vuelo aleja al alma de la tierra, la materia, para acercarse al cielo, la morada de los dioses.. esto está bonito, aunque aquello de los dioses arribita en el cielo y eso es pelín primario... a ver... otra interpretación ...todas las noches en mayor o menor medida, nos despegamos del cuerpo físico con nuestro cuerpo astral y quedamos unidos a él por el cordón de plata. Una simple decisión voluntaria y consciente de querer volar es instantáneamente concedida. Seguimos moviéndonos como en el físico porque estamos acostumbrados a ello, pero de hecho, al no tener materia densa, el movimiento más normal en estos planos es el vuelo pues no existen límites.
.-Lo de la cadenita de plata es enternecedor... por algo nos tira la plata a los seres humanoides, eh?, por lo del cordón... debe servir para al final desenrrollarlo y que vayamos bajando desde el cuerpo astral a ese otro cuerpo, cuyo adjetivo no se nombra... ¿será el "cuerpo corporal"?
+- Ni le oigo ni le escucho ni le atiendo, boñiga moral, deyección infausta, so bobo!. ¡Deje que los mayores estudien el caso y usted mudo! A ver: "si en sueños pudiera volar", de un tal Frank Quintero, ¿qué dirá? Veamos
.-
FRANK QUINTERO SI EN SUEÑOS PUDIERA VOLAR: Cierra los ojos y con suavidad/ Deja descansar tu cabeza hacia atrás, deja que el sueño sea dueño de ti (está bien... empieza suave, con una inducción a la relajación...) Cuando la noche con lentitud/ cuidadosamente apague la luz / (aquí hay un fallo: rima lentiTUD con LUZ; o será "con lentituz" o será "apague la lud", digo yo...) deja que el viento te traiga hasta mi (muy bien, "mi" rimando con el "ti" de la estrofa anterior.)
Y si en sueños/ pudiera volar/ yo llegaría hasta ti (ese "yo"redunda, pero pase...)
para entonces/ hacerte escuchar /lo que nunca te pude decir
Y siento la aurora/ a veces tocar/ cuidadosamente mi puerta al pasar/ y sin hablar/ me lleva hasta ti (es el tercer "ti" en poco espacio, me parece...)
No encuentro palabra/ que puedan decir/ lo maravilloso que es /poder sentir/ el calor de un hogar/que refugias en ti . ¡Alto: No ya por el cuarto "ti", ni por el delito capital de seguir y seguir y repetir y repetir las rimas en "ir" para ir legando al "ti"; pase. Pero la irrupción de la línea de pensamiento que, cual nona parte emergida de un Iceberg, muestra engañosamente aquello de "sentir el calor de UN hogra que REFUGIAS en TI, eso es muy fuerte! Pero, ¡A quién está cantando este Frank Quintero? ¿A la viejecita, la mamma que declina en su humilde choza? Y, ¿que es eso de UN hogar? ¿De cuantos hogares se compone la complicada vida del cantor? ¡Pido explicaciones! Y, ¿donde queda lo del soñar?
.-
FRANK QUINTERO SI EN SUEÑOS PUDIERA VOLAR: Cierra los ojos y con suavidad/ Deja descansar tu cabeza hacia atrás, deja que el sueño sea dueño de ti (está bien... empieza suave, con una inducción a la relajación...) Cuando la noche con lentitud/ cuidadosamente apague la luz / (aquí hay un fallo: rima lentiTUD con LUZ; o será "con lentituz" o será "apague la lud", digo yo...) deja que el viento te traiga hasta mi (muy bien, "mi" rimando con el "ti" de la estrofa anterior.)
Y si en sueños/ pudiera volar/ yo llegaría hasta ti (ese "yo"redunda, pero pase...)
para entonces/ hacerte escuchar /lo que nunca te pude decir
Y siento la aurora/ a veces tocar/ cuidadosamente mi puerta al pasar/ y sin hablar/ me lleva hasta ti (es el tercer "ti" en poco espacio, me parece...)
No encuentro palabra/ que puedan decir/ lo maravilloso que es /poder sentir/ el calor de un hogar/que refugias en ti . ¡Alto: No ya por el cuarto "ti", ni por el delito capital de seguir y seguir y repetir y repetir las rimas en "ir" para ir legando al "ti"; pase. Pero la irrupción de la línea de pensamiento que, cual nona parte emergida de un Iceberg, muestra engañosamente aquello de "sentir el calor de UN hogra que REFUGIAS en TI, eso es muy fuerte! Pero, ¡A quién está cantando este Frank Quintero? ¿A la viejecita, la mamma que declina en su humilde choza? Y, ¿que es eso de UN hogar? ¿De cuantos hogares se compone la complicada vida del cantor? ¡Pido explicaciones! Y, ¿donde queda lo del soñar?
Y si en sueños pudiera volar/ yo llegaría hasta TI /para entonces hacerte escuchar/ lo que nunca te pude decir... (vamos, que ni borracho agarra el tipo el móvil y le suelta todo lo que dice que le quiere hacer escuchar; tiene una idea mejor, el cobarde: lo fía a la remota circunastancia de si alguna vez, en sueños, le da por despegar y echarse un vuelo: entonces, y solo entonces, se lo contará... vaya pieza, el sujeto este!...) Rie sin la alegría que te robé/ llora por la tristeza que te entregué/ (y rima con el café que te envié, que ahora es hora de rimar en é) vive con la nostalgia que te dejé(¡no te digo!)/ guardame tu promesa
que tal vez un día estarás allí (mira tu por donde, ha cambiado de rima en é a rima en í: adivino en el horizonte que se aproxima un nuevo "TI")/ que de vez en cuando pensarás en mi (¡Huyyy, me he equivocado por un pelito!) Si a tus sueños pudiera volar/ yo llegaría hasta ti (en fin...)/para entonces hacerte escuchar (rimando con "volar, qué tío, qué dominio!) lo que nunca te pude decir/ Rie sin la alegría que te robé (¿Cómo? ¡Ahora le da por ponerse lacrimógeno!) llora por la tristeza que te entregué/ vive con la nostalgia que te dejé/ guardame tu promesa (Qué ocasión desperdicia el vate: si llega a invertir el orden de la frase, diciendo "tu promesa guardamé", nos sirve en bandeja de amianto una rima cuádruple: robé/entregué/ dejé/ guardamé) / que tal vez un día estarás allí (¿Pero DONDE???) que de vez en cuando pensarás en mi /que tal vez un día estarás allí/ que de vez en cuando pensarás en mi /Tachán!
que tal vez un día estarás allí (mira tu por donde, ha cambiado de rima en é a rima en í: adivino en el horizonte que se aproxima un nuevo "TI")/ que de vez en cuando pensarás en mi (¡Huyyy, me he equivocado por un pelito!) Si a tus sueños pudiera volar/ yo llegaría hasta ti (en fin...)/para entonces hacerte escuchar (rimando con "volar, qué tío, qué dominio!) lo que nunca te pude decir/ Rie sin la alegría que te robé (¿Cómo? ¡Ahora le da por ponerse lacrimógeno!) llora por la tristeza que te entregué/ vive con la nostalgia que te dejé/ guardame tu promesa (Qué ocasión desperdicia el vate: si llega a invertir el orden de la frase, diciendo "tu promesa guardamé", nos sirve en bandeja de amianto una rima cuádruple: robé/entregué/ dejé/ guardamé) / que tal vez un día estarás allí (¿Pero DONDE???) que de vez en cuando pensarás en mi /que tal vez un día estarás allí/ que de vez en cuando pensarás en mi /Tachán!
Bueno, no aclara del todo la cosa, pero da pistas, ¿no? se sueña con volar cuando uno está listo para contarle a la madre -a la que abandonó en alguna parte- que lleva uno una vida de juerga nocturna en juerga nocturna -la alusión a las auroras que le toca la puerta cuidadosamente es clarísima- y que le espere hasta que llegue, que se lo prometió.
.- Joé, me ha impresionado ustez no sabe ustez cuanto!.Cambiemos pronto de post para que podamos seguir trabajando juntos: su delirio maníaco confuso me pone cachondo, la verdad...
luis cernuda sueña despierto con el amor
"Anónimo" me hece llegar este poema, que enriquece el Blog y a quienes lo leemos... Mil gracias.
"En la semana de la poesia escuche recitar estos versos en una iglesia reconvertida en espacio de rock.Siempre me gusto Cernuda, y como en tu blog hay espacio para la poesia me dispòngo a transcribir los versos para doctos y profanos!"
SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludr la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oir sin escalofrio;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espiritu flotan en su cuerpo y espiritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
LA única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda : Los placeres prohibidos, 1931
decisiones a tomar
Mi casa es arrasada por un vendaval... y solo puedo rescatar una cosa:
Decido salvar el aire.
Mi casa se destruye en un incendio y solo puedo salvar una cosa.
Decido salvar el fuego
Mi casa se está inundando y solo puedo poner a salvo una cosa
Decido salvar el aire.
Mi casa se destruye en un incendio y solo puedo salvar una cosa.Decido salvar el fuego
Mi casa se está inundando y solo puedo poner a salvo una cosa
Decido salvar el agua.
(enviadas por Lourdes Barrera, estas imágenes comentadas ¿no tienen algo de onírico?
(enviadas por Lourdes Barrera, estas imágenes comentadas ¿no tienen algo de onírico?
Gracias, Lou).
domingo, octubre 31, 2010
cada noche, su sueñecito
Estoy matriculado en la Universidad.
Los alumnos son jóvenes, yo ya tengo una edad...
No me resulta fácil compaginar horarios
pues tengo otros trabajos y compromisos varios
Cada vez que medito cual va a ser mi futuroveo un muro sombrío junto a un sombrío muro
pero vamos a ver: por lo menos lo intento
a ver si por azar me funciona el invento
Echo a andar con prisas hacia la Facultad
voy buscando un taxi, útil con mi edad
y por la distancia, que es corta y es larga
fácil y difícil, y dulce y amarga
pero no hay ni uno, así que camino
detrás de unas mozas que van en Vespino
y hay mil peripecias en poca distancia
todas bien llevadas, con gran tolerancia
y a cada momento comprendo algo nuevo
sin ser nada profundo: un efecto placebo
pero agradecido, pero bondadoso.
Hacía buen tiempo y ahora está lluvioso.
Al cabo decido que hacer lo que pueda:
tal vez no consiga ir como la seda
pero es que no puedo poner más de mi:
pero es que no puedo poner más de mi:
¿me quedo tranquilo? Yo creo que sí
y me desvanezco con una sonrisa:
Y sigo mi vida. tranquilo. No hay prisa...
"Zafio Zurcido". Zabulón Zufiaurre ( Zubielki, 1953. de la Generacion El Curdin): Ed Zorzal, Zamora 2011.
sábado, octubre 30, 2010
PUBLICIDAD
TRABAJO DE PSICOTERAPIA EN GRUPO
“CONOCERSE ES AMARSE”
los jueves, de 8 a 9.30 de la tarde
Dirigido por Francis Elizalde
COMIENZO: JUEVES 4 de noviembre
Precio: 100 euros / mes.
En los locales del IPETG,
Alameda Rekalde, 1, entreplanta. Bilbao.
Intereresados, llamar al 944233548
Conocerse es amarse.
Si esto es así,
Conocerse es amarse.
Si esto es así,
¿qué es conocerse? ¿qué es amarse?
Y
¿qué es no amarse, qué es no conocerse?
Y
¿de qué manera conocernos y amarnos?
Y
¿qué es no amarse, qué es no conocerse?
Y
¿de qué manera conocernos y amarnos?
En esto trabajaremos.
diálogos octobrinos IV: a vueltas por la antigüedad.
+- mire, los sueños que burlan nuestra mente con sombras vaporosas no nos los mandan los santuarios divinos ni las deidades del cielo, sino que cada cual se los forja a sí mismo. Pues cuando el descanso se apodera de nuestros miembros relajados por el sueño y la mente ingrávida se evade, se representa en las tinieblas cuanto pasó de día. Quienes suelen defender pleitos se representan las leyes y el foro, y, nerviosos, hasta el tribunal rodeado de público. quien ataca en guerra y arrasa mediante el fuego desgraciadas ciudades, ve dardos, y tropas en retirada, y muertes de reyes, y campos empapados con la sangre derramada. El Satiricón de Petronio, que lo he sacado de la página 218 de la edición de Gredos... Qué al pelo nos viene para continuar con lo de si si o si no reflejan los sueños lo cotidiano, ¿eh?
.- Pues yo entretanto he hurgado un poco más en el Cox Miller con el asunto del sueño de Perpetua. así me he venido a enterar de que no pocos autores le han entrado al texto de Perpetua desde ángulos diferentes; diferentes, pero todos de acuerdo en que soñó lo que soñó merced a sus muy personales parámetros vitales: mujer, madre reciente, cristiana del siglo II. Por caso: el lugar onírico donde está su hermanito Dinócrates, que es tenebroso, lo sería porque influyeron en la soñadora las doctrinas que había escuchado acerca del purgatorio como espacio oscuro y sufriente; el estanque, inaccesible primero, accesible después, estaría reflejando la piscina de Betsaida, en Jerusalén, donde el Evangelio de san Juan dice que Jesús curó a un paralítico... también hay quien cree que estos sueños son propios de una muchacha recién convertida, porque la descripción del Dinócrates difunto responde al tópico de la cultura romana en la que nació y creció, más que a la cristiana a la que llegó a los 18 años...
+- vaya sutilezas...
.- hay más: Peter Dronke, a quien Cox Miller califica de perspicaz, sitúa este sueño en el contexto más amplio del diario completo de Perpetua, y advierte que brota poco después de haber tenido la noticia consoladora de que su hijito -del que se encontraba separada por estar en prisión- ya comía bien, no necesitaba de su leche; ese niño sufriente y ese alivio posterior serían a la vez Dinócrates, el hijito y, claro, la propia Perpetua, a punto de pasar de un mundo de dolor y fuentes lejanas a otro de alivio y felicidad... vía martirio. así que sí, dicen estos testimonios: nuestros sueños reflejan nuestra vida cotidiana.
.- Pues yo entretanto he hurgado un poco más en el Cox Miller con el asunto del sueño de Perpetua. así me he venido a enterar de que no pocos autores le han entrado al texto de Perpetua desde ángulos diferentes; diferentes, pero todos de acuerdo en que soñó lo que soñó merced a sus muy personales parámetros vitales: mujer, madre reciente, cristiana del siglo II. Por caso: el lugar onírico donde está su hermanito Dinócrates, que es tenebroso, lo sería porque influyeron en la soñadora las doctrinas que había escuchado acerca del purgatorio como espacio oscuro y sufriente; el estanque, inaccesible primero, accesible después, estaría reflejando la piscina de Betsaida, en Jerusalén, donde el Evangelio de san Juan dice que Jesús curó a un paralítico... también hay quien cree que estos sueños son propios de una muchacha recién convertida, porque la descripción del Dinócrates difunto responde al tópico de la cultura romana en la que nació y creció, más que a la cristiana a la que llegó a los 18 años...
+- vaya sutilezas...
.- hay más: Peter Dronke, a quien Cox Miller califica de perspicaz, sitúa este sueño en el contexto más amplio del diario completo de Perpetua, y advierte que brota poco después de haber tenido la noticia consoladora de que su hijito -del que se encontraba separada por estar en prisión- ya comía bien, no necesitaba de su leche; ese niño sufriente y ese alivio posterior serían a la vez Dinócrates, el hijito y, claro, la propia Perpetua, a punto de pasar de un mundo de dolor y fuentes lejanas a otro de alivio y felicidad... vía martirio. así que sí, dicen estos testimonios: nuestros sueños reflejan nuestra vida cotidiana.
viernes, octubre 29, 2010
29 de Octubre de 2010
Hola, mamá.
¿sabes?, por ejemplo, llego a casa y siento ganas de llamarte por teléfono y contarte cómo me ha ido ese día. Llego a casa, o al hotel y me veo en el gesto de ir a echar la mano al teléfono. Dura un par de segundos, nada más; enseguida llega mi adulta sensatez y reestablece el orden de las cosas. No es nada... bueno , sí, me parece que es cosa de la edad...
No solo cosa de la edad. Me parece que desde que te pusiste mala segregué alguna sustancia aislante; algo que me mantuviese a salvo: de un exceso de dolor, de miedo, de pena, ... Y ahora que ya no cumple función ninguna, esa capa se craquela y se cae, y entonces yo aparezco en otra dimensión; en una en la que digo: quiero que venga mi mamá. Soy un crío cuya mamá no viene; no viene desde hace ya un largo tiempo. Ya es hora de que vaya viniendo. A mí qué me cuentan de que si se murió y de que si se fué al cielo y de que tengo que comprender y que ser fuerte. Yo quiero contarle a mi mamá mis cosas. Eso es.
Es echarte de menos.
¿Para contarte?: Te cuento: todos p´alante: Ana y Javier, y las chavalas majísimas, con sus novios. El otro día nos fuimos a la Ulzama a ver montar a Natalia; llovía sin parar... Roberto y familia, estupendos: Vieras a Borja y a Irene....Gustavo trabajando, y sus críos, unos cielos De papá, te contaré que está fuerte de salud... como un reloj. Y que parece que ha dejado atrás el gran bache de ánimo. Se le nota. Ha recuperado iniciativa sobre su vida, y también humos; aunque yo, feliz, lo que se dice feliz, todavía no le he vuelto a ver... Y, luego, en la huerta, mata que ve, mata que poda; y en la casa de Pamplona, al revés: rincón que pilla, foto tuya que pone rodeada de guirnaldas de flores.Y en esta casa, todo sigue su curso. Nerea está hecha una pollita, y Unai un hermoso y melenudo chaval. Ana ha pasado un gran año. Y yo, ..
Bueno, yo he tenido un año de lo más brillante. Me he ocupado de muchas cosas,
¿sabes?, por ejemplo, llego a casa y siento ganas de llamarte por teléfono y contarte cómo me ha ido ese día. Llego a casa, o al hotel y me veo en el gesto de ir a echar la mano al teléfono. Dura un par de segundos, nada más; enseguida llega mi adulta sensatez y reestablece el orden de las cosas. No es nada... bueno , sí, me parece que es cosa de la edad...
No solo cosa de la edad. Me parece que desde que te pusiste mala segregué alguna sustancia aislante; algo que me mantuviese a salvo: de un exceso de dolor, de miedo, de pena, ... Y ahora que ya no cumple función ninguna, esa capa se craquela y se cae, y entonces yo aparezco en otra dimensión; en una en la que digo: quiero que venga mi mamá. Soy un crío cuya mamá no viene; no viene desde hace ya un largo tiempo. Ya es hora de que vaya viniendo. A mí qué me cuentan de que si se murió y de que si se fué al cielo y de que tengo que comprender y que ser fuerte. Yo quiero contarle a mi mamá mis cosas. Eso es.
Es echarte de menos.
¿Para contarte?: Te cuento: todos p´alante: Ana y Javier, y las chavalas majísimas, con sus novios. El otro día nos fuimos a la Ulzama a ver montar a Natalia; llovía sin parar... Roberto y familia, estupendos: Vieras a Borja y a Irene....Gustavo trabajando, y sus críos, unos cielos De papá, te contaré que está fuerte de salud... como un reloj. Y que parece que ha dejado atrás el gran bache de ánimo. Se le nota. Ha recuperado iniciativa sobre su vida, y también humos; aunque yo, feliz, lo que se dice feliz, todavía no le he vuelto a ver... Y, luego, en la huerta, mata que ve, mata que poda; y en la casa de Pamplona, al revés: rincón que pilla, foto tuya que pone rodeada de guirnaldas de flores.Y en esta casa, todo sigue su curso. Nerea está hecha una pollita, y Unai un hermoso y melenudo chaval. Ana ha pasado un gran año. Y yo, ..
Bueno, yo he tenido un año de lo más brillante. Me he ocupado de muchas cosas,
he llevado mi trabajo de aquí para allí, procuro seguir mejorando,... he escrito muchísimo... y fui a la piscina a menudo; en fin, un año como p´a enseñar.
Ahora he terminado algunos compromisos y estoy más suelto. Lo cierto es que, entre todo, ha sido demasiada tarea. Sin darme ni cuenta, a días, estaba más amargado que otra cosa; y eso aún yéndome bien en todo, en el trabajo, con la familia, con todo. Pero,a base de atender obligaciones, me ponía impaciente. Me llegó a pesar.
...Pero lo que te quiero contar por teléfono cuando me entran las ganas no es esto, este refrito de titulares, sino el puro día a día, cosas buenas, y también, momentos
...Pero lo que te quiero contar por teléfono cuando me entran las ganas no es esto, este refrito de titulares, sino el puro día a día, cosas buenas, y también, momentos
de desánimo, tu eres prudente, siempre me animas. Contigo hablo con toda confianza; contigo que sé que me quieres, que no me vas a replicar, ni a asustarte por lo que escuches. He llegado a la conclusión de que si hay otra vida, es Amor..
.Y que si no hay nada, lo mismo: la nada es Amor...
Quiero mi mamá, mamá. Como no vengas, en una de estas igual me echo a llorar...
aunque, la verdad, igual si vienes también me echo... Léeme, por favor, ¿vale? Te dedico este Blog durante el año entrante.
Quiero mi mamá, mamá. Como no vengas, en una de estas igual me echo a llorar...
aunque, la verdad, igual si vienes también me echo... Léeme, por favor, ¿vale? Te dedico este Blog durante el año entrante.
jueves, octubre 28, 2010
dialogos octobrinos, 3: aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid...
.- vaya, me he quedado sin un solo sarcasmo en la recámara
+- dos mil años no son nada cuando se trata de soñar, ¿eh?.
.- ¿Y los otros sueños de vibia Perpetua?
+- Los reservo para otra ocasión. Ahora, quiero aprovechar su visita estimable para ver si juntos podemos dar una respuesta interesante a Paul, que ha enviado el siguiente comentario:
"Francis los sueños, ¿suelen dar pistas de nuestra vida vivida? Al despertar siempre pierdo toda conciencia de haber soñado. En el caso de Gabriela parece algo sobrenatural, casi místico el encuentro con un ser de otro mundo".
¿lo intentamos al alimón?
.- ¿Qué recorcho quiere decir la expresión "al alimón"?
+- Qué mas da: queda chulo. Empiezo yo: el breve escrito de "Paul" se compone de cuatro partes: Una pregunta, una declaración, una afirmación rotunda y una comparación, Empezaré por la tercera, la afirmación: "Al despertar siempre pierdo toda conciencia de haber soñado". "Siempre", nos dice Paul. Pues bien, ante esa afirmación no me queda otra que adoptar la postura interna de quien dice: "pues bien, pues vale, pues de acuerdo, enterado, cocina". Nada que objetar, ni nada que añadir, al menos por ahora. Y, por cierto, la expresión "al alimón, según la Real Akademia tiene su origen en "Al Alimón: Cierto juego de muchachos que divididos en dos bandos y asidos de las manos los de cada uno, se colocaban frente a frente y avanzaban y retrocedían a la vez cantando alternadamente unos versos que empezaban con el estribillo al alimón, al alimón".
Y, le paso la palabra a usted.
.- Me quedo con la pregunta. ¿suelen dar los sueños pistas de nuestra vida vivida? La respuesta puede ser: Sí, suelen. Ó, No, no suelen. O, no solo suelen: siempre dan pistas. Y eso sin contar con respuestas más enjundiosas como "no es posible responder", o "¿cómo haremos para verificar que la respuesta que yo le dé es una respuesta ajustada a la verdad?... Mi respuesta personal fsimplificada favorita es: sí. Le paso la vez.
.+ A la declaración "Los míos suelen ser muy confusos, cuesta encontrarles sentido y finalidad.", le falta el sujeto del verbo "encomtrarles". ¿A quién le cuesta encontrarles sentido y finalidad a los sueños de Paul? Si al propio Paul, hubiese dicho "me cuesta...etc.". Por la manera de decirlo, parece como si a más personas también les costase encontrar sentido y finalidad a sus sueños. ¿Habrá consultado con algún aficionado?
.- En el caso de Gabriela parece algo sobrenatural, casi místico el encuentro con un ser de otro mundo". Es cierto, diría yo, que el sueño citado es sobrecogedor, y que la misma poetisa soñadora
nos hace partícipes de una atmósfera del todo inusual. Yo iría más lejos de paul: no es que me parezca sobrenatural, sino que acepto que lo fué,; no solo místico, sino que verdaderamente, esencialmente, místico, signifique "místico" lo que quiera que quiera decir. ¿se encontró con un ser de otro mundo o se encontró, en otro mundo, con un nativo de allí?
+- Y ahora, démosle a lo que hemos dicho una segunda vuelta. ¿Cómo, si al despertar siempre pierde toda conciencia de haber soñado sabe que "los míos (sueños) suelen ser muy confusos"?
Es muy común el tener con los propios sueños una relación casi superficial, como lejana, hecha de ignorancia y desánimo; pero los sueños son en realidad un material muy delicado, que pide una manipulación cariñosa y sosegada.
Olvidar nuestros sueños al cabo de segundos, minutos, horas, es lo propio. Muy de cuando en cuando uno se escapa a esa regla y se graba a fuego en nuestra conciencia: ese de la Mistral, ese de vibia Perpetua, son ejemplos evidentes. Pero por regla general, dejsmos atrás el relato, las imágenes en medio de las cuales estábamos inmersos poco rato antes.
Cuando se lee sobre sueños, siempre encontramos esta afirmación: una cantidad muy importante de lo que se sueña, es como una huella de sucesos recientes en la vida del soñador.
.- Tomo el relevo, que vas a aburrir al personal: pues sí, muchas de las peripecias de un sueño se rastrean con facilidad en los sucesos de los días pasados. Los griegos o decían a cada paso, lo que es como decir que es doctrina teológica. Mi experiencia personal se ajusta estupendamente a esa previsión. Ahora bien... no siempre lo he tenido tan claro. Sé que lo veo más y más claro desde que escribí en este Blog la serie de "Las campanas de Santa María" influido por la lectura de "Un experimento con el tiempo", de Dunne. El libro apuntaba a otra dirección, pero se me pegó la costumbre de yuxtaponer los sueños que recuerdo con lo que me ha pasado recientemente... Y, y esto es lo importante, la herramienta para poder hacerlo, no es algo que tenga que hacer con mis sueños, sino que algo que ntengo que hacer a lo largo del día. Es decir: prestar a mi día a día una atención acrecentada.
Prestando una atención acrecentada al día a día, no es raro que crezca el número de fragmentos de sueño que uno recuerda, al tiempo que es más fácil ir viendo, cuando menos, la cadena asociativa que relaciona el sueño con la propia vida.
.-Seguiremos con ello.
+- Que sea pronto!
+- dos mil años no son nada cuando se trata de soñar, ¿eh?.
.- ¿Y los otros sueños de vibia Perpetua?
+- Los reservo para otra ocasión. Ahora, quiero aprovechar su visita estimable para ver si juntos podemos dar una respuesta interesante a Paul, que ha enviado el siguiente comentario:
"Francis los sueños, ¿suelen dar pistas de nuestra vida vivida? Al despertar siempre pierdo toda conciencia de haber soñado. En el caso de Gabriela parece algo sobrenatural, casi místico el encuentro con un ser de otro mundo".
¿lo intentamos al alimón?
.- ¿Qué recorcho quiere decir la expresión "al alimón"?
+- Qué mas da: queda chulo. Empiezo yo: el breve escrito de "Paul" se compone de cuatro partes: Una pregunta, una declaración, una afirmación rotunda y una comparación, Empezaré por la tercera, la afirmación: "Al despertar siempre pierdo toda conciencia de haber soñado". "Siempre", nos dice Paul. Pues bien, ante esa afirmación no me queda otra que adoptar la postura interna de quien dice: "pues bien, pues vale, pues de acuerdo, enterado, cocina". Nada que objetar, ni nada que añadir, al menos por ahora. Y, por cierto, la expresión "al alimón, según la Real Akademia tiene su origen en "Al Alimón: Cierto juego de muchachos que divididos en dos bandos y asidos de las manos los de cada uno, se colocaban frente a frente y avanzaban y retrocedían a la vez cantando alternadamente unos versos que empezaban con el estribillo al alimón, al alimón".
Y, le paso la palabra a usted.
.- Me quedo con la pregunta. ¿suelen dar los sueños pistas de nuestra vida vivida? La respuesta puede ser: Sí, suelen. Ó, No, no suelen. O, no solo suelen: siempre dan pistas. Y eso sin contar con respuestas más enjundiosas como "no es posible responder", o "¿cómo haremos para verificar que la respuesta que yo le dé es una respuesta ajustada a la verdad?... Mi respuesta personal fsimplificada favorita es: sí. Le paso la vez.
.+ A la declaración "Los míos suelen ser muy confusos, cuesta encontrarles sentido y finalidad.", le falta el sujeto del verbo "encomtrarles". ¿A quién le cuesta encontrarles sentido y finalidad a los sueños de Paul? Si al propio Paul, hubiese dicho "me cuesta...etc.". Por la manera de decirlo, parece como si a más personas también les costase encontrar sentido y finalidad a sus sueños. ¿Habrá consultado con algún aficionado?
.- En el caso de Gabriela parece algo sobrenatural, casi místico el encuentro con un ser de otro mundo". Es cierto, diría yo, que el sueño citado es sobrecogedor, y que la misma poetisa soñadora
nos hace partícipes de una atmósfera del todo inusual. Yo iría más lejos de paul: no es que me parezca sobrenatural, sino que acepto que lo fué,; no solo místico, sino que verdaderamente, esencialmente, místico, signifique "místico" lo que quiera que quiera decir. ¿se encontró con un ser de otro mundo o se encontró, en otro mundo, con un nativo de allí?
+- Y ahora, démosle a lo que hemos dicho una segunda vuelta. ¿Cómo, si al despertar siempre pierde toda conciencia de haber soñado sabe que "los míos (sueños) suelen ser muy confusos"?
Es muy común el tener con los propios sueños una relación casi superficial, como lejana, hecha de ignorancia y desánimo; pero los sueños son en realidad un material muy delicado, que pide una manipulación cariñosa y sosegada.
Olvidar nuestros sueños al cabo de segundos, minutos, horas, es lo propio. Muy de cuando en cuando uno se escapa a esa regla y se graba a fuego en nuestra conciencia: ese de la Mistral, ese de vibia Perpetua, son ejemplos evidentes. Pero por regla general, dejsmos atrás el relato, las imágenes en medio de las cuales estábamos inmersos poco rato antes.
Cuando se lee sobre sueños, siempre encontramos esta afirmación: una cantidad muy importante de lo que se sueña, es como una huella de sucesos recientes en la vida del soñador.
.- Tomo el relevo, que vas a aburrir al personal: pues sí, muchas de las peripecias de un sueño se rastrean con facilidad en los sucesos de los días pasados. Los griegos o decían a cada paso, lo que es como decir que es doctrina teológica. Mi experiencia personal se ajusta estupendamente a esa previsión. Ahora bien... no siempre lo he tenido tan claro. Sé que lo veo más y más claro desde que escribí en este Blog la serie de "Las campanas de Santa María" influido por la lectura de "Un experimento con el tiempo", de Dunne. El libro apuntaba a otra dirección, pero se me pegó la costumbre de yuxtaponer los sueños que recuerdo con lo que me ha pasado recientemente... Y, y esto es lo importante, la herramienta para poder hacerlo, no es algo que tenga que hacer con mis sueños, sino que algo que ntengo que hacer a lo largo del día. Es decir: prestar a mi día a día una atención acrecentada.
Prestando una atención acrecentada al día a día, no es raro que crezca el número de fragmentos de sueño que uno recuerda, al tiempo que es más fácil ir viendo, cuando menos, la cadena asociativa que relaciona el sueño con la propia vida.
+- Eso está bien dicho, sí señor: ahí le ha dado usted, y ha actuado como un guía cuidadoso. Y, si yo me pusiera en Psico-Terapetua Gestáltico Formal, le haría la pertinente-al-caso pregunta infalible, es decir: "-...estooo, usted, así como que con su vida diaria, vigil, (y tómese, por favor, cinco minutitos de reflexión antes de contestar, no vaya a ser que se me suelte un tópico y se pierda la ocasión de una respuestita fresca), ¿como qué tipo de relación mantiene? ... en cuanto a confusión, y a encontrarle finalidad, me permito indicarle... sin ánimo de alborotar..."
.-Seguiremos con ello.
+- Que sea pronto!
miércoles, octubre 27, 2010
diálogos octobrinos 2: Vibia Perpetua se prepara para morir
pues... sé por el Cox Miler ("Los sueños en la antigüedad tardía", en Siruela, Madrid, 2002.)
de la existencia de esta joven cartaginesa, que se convirtió al cristianismo a los 20 años, y se casó y tuvo una hija, y fué repudiada -por cristiana- por su marido, y capturada, condenada y echada a los animales -y por ellos muerta- en las fiestas de cuempleaños del cónsul Geta, a sus 22 años.
Durante su encarcelamiento escribió un diario en el que incluyó cuatro sueños sucesivos. Alguien rescató esos textos y los unió con otros hasta hacer un librillo de mártires; y Tertuliano se hizo con él y sobre ello disertó, y así ha llegado a nuestros días.
Me he dado una vuelta por algunas "vidas de santos", y lo que de ella cuentan no se diferencia en nada del modelo standar: una santa santísima, un ser malvado en el poder, una muchedumbre ciega de sangre, fieras que con sus comportamientos anómalos atestiguan de la excepcionalidad de aquella víctima, tajo al cuello in extremis y recogida de reliquias. De sus sueños, esos textos nos cuentan solo lo que mejor puede adaptarse a alegorías educativas; en el Cox Miller, en cambio, los relatos de los sueños vienen tal cual. Y el segundo de ellos dice así:
"Unos días más tarde, mientras estábamos todos en oración, de repente, en medio de ella, se me escapó una palabra: Dinócrates. Me quedé estupefacta, pues hasta entonces nunca me había venido a la mente. Sentí pena recordando su muerte... Aquella misma noche se me mostró la siguiente visión: ví a Dinócrates saliendo de un lugar tenebroso, donde había mucha gente. Tenía mucho calor, y estaba sediento, sus ropas estaban sucias y su rostro pálido. Llevaba en la cara la herida de cuendo murió.
En vida, Dinócrates había sido mi hermano, que murió, lamentablemente, a la edad de 7 años de un cáncer en la cara, de modo que todo el mundo vió su muerte con repugnancia. en mi sueño, yo rezaba por él, y entre él y yo había un gran abismo, de manera que no nos era posible acercarnos el uno al otro... A su lado, había un estanque lleno de agua, con el borde demasiado alto para su altura; estiraba su brazo pero no llegaba. Asi supe que mi hermano se estaba esforzando.,..
En un sueño posterior, ví el mismo lugar, y allí estaba Dinócrates, bien vestido y refrescado, y donde antes tenía la herida, tenía ahora una cicatriz. Y el borde del estanque llegaba ahora hasta su ombligo, y él alcanzaba a beber y lo hacía, incesantemente, con un cuenco de oro que allí estaba. Y saciada su sed, se puso a jugar con el agua, como hacen los niños, completamente feliz".
Y así las dos mujeres, Gabriela Mistral y Vibia Perpetua devolvieron a lavida a sus muchachos queridos, la Mistral para poder seguir viviendo y Perpetua para poder afrontar la muerte con fé.
Diálogos octobrinos, 1
.- ¡Haya paz!
+- ¡Haya paz!
.- Héme aquí una vez más...
+- ¡coñe, mi Alterego! ¡qué inmerecida visita, por Dios!, ¿Qué le trae por estos pagos, compañero?
.- Pues, nada, me acerco a saludarle a usted, ver si se necesita algo, a ver como van las cosas, a advertirle que, en su Blog al menos, está usted desbarrando, que oscila peligrosamente entre la nada aburrida y el aburrimiento senil cositas así...
+- ¿verdad que sí? ¿se ha fijado usted? ¿A que sí? oscilo peligrosamente entre la nada aburrida y el aburrimiento senil? Lo que son las cosas, con la línea intachable que venía yo manteniendo...
.- Casi que prefiero que no siga con el lamentito... Escuche: Si no tiene nada valioso que decir, cierre de una vez la barraca y acabemos, que son tres días...
+- Nada valioso, nada valioso, dice usted, valioso,... a ver, ¿valioso, en que sistema,? ¿artísticamente valioso, crematísticamente valioso, pedagógicamente valioso, científicamente...
.- ... valioso? ya. Pues sobre todo Blogísticamente valioso, valga el neologismo.
+- "valga el neologismo, valga el neologismo", valga, valga...; de nuevo el asunto de El Valor... ¡Ya le vale con tanto valer! Yo no escribo pa que valga/ lo que sale de mi boli; escribo como perfuman/ las hojas del ajonjóli"
.- Ajonjolí. Se dice Ajonjolí, con acento en la í. A-jon-jo-lí.
+- Y, ¿a qué huele el ajonjolí, don gramático? ¿A que no lo sabe usted?
.-.ya, ya veo de qué palo va usted al día de hoy, ya ... Mire: me voy. Me largo. Me marcho. Me las piro.Que le den. Ahí se queda. Tururú.
+- pero, ¿qué hace usía? ¡quédese, vuélvase, estése con mí, pasemos un rato, déjeme escucharle como... "como escucho de mañana/las obras en la Ribera,/ que remozan el mercado / para abrirlo en Primavera". ¡Qué quiere que le diga, hoy, las musas han pasau de mí. ¡Estarán de vacaciones! ¡Dígame qué es lo que opina/ qué artículo le ofendió; es posible que sus dudas/ pudiera aclararlas yo"
.- Bueno... Hábleme del cocodrilo.
+- El cocodrilo: estaba yo a punto de tener una idea grande cuando llegó y ¡zas!, engullido de medio cuerpo para abajo. Claro, me cortó el Post... O bien eso o que no me salía nada y pillé la primera foto que encontré y me salí por peteneras, que la ventaja de escribir sobre los sueños es que digo una chorrada y se parece a un misterio...
.- Y ¿el cuentito/sueñito/cocodrilitos?
+- brotó en mi mente según lo escribía, ¡así de fecundo es mi día a día!
.- ¿Y lo del lodo?
+- Lo del lodo fué otra cosa: un intento fallido. Allí estaba tomando carrerilla para lanzarme al tema de fondo de siempre: los sueños como espacio privilegiado para observar el campo de las creencias humanas, y escuché a aquella mujer húngara en la tele, y ya lo tenía, pero... Pero me pilló en un momento de tareas largas, complejas, esenciales, y se quedó en nada... Otra vez será... hay algo ahí pugnando por salir... (del lodo rojo, claro...)
.- Y el sueño de la Gabriela Mistral, ¿es, como me parece a mí, un puro "corta y pega" de algún artículo pillado escribiendo "sueños" en Google y a ver qué sale?
+- no, no lo es,no: ahí le puedo decir que no. Ya presenté otrosueño de esta monumental poetisa chilena, en los días posteriores a la catástrofe terremoto/Tsunami en
http://anochecuandodormia.blogspot.com/2010/03/gabriela-mistral-va-por-los-chilenos.html
cuando su historia con el joven Yin me conmovió. Y ahora se han anudado allá por una esquina este sueño suyo y el de una joven llamada Vibia Perpetua, que el 7 de Marzo del año 203 murió en un anfiteatro de Cartago, martirizada por su fé cristiana. ¿Le suena el caso? ¿no? Pues siéntese a que le cuente y escuche:
+- ¡Haya paz!
.- Héme aquí una vez más...
+- ¡coñe, mi Alterego! ¡qué inmerecida visita, por Dios!, ¿Qué le trae por estos pagos, compañero?
.- Pues, nada, me acerco a saludarle a usted, ver si se necesita algo, a ver como van las cosas, a advertirle que, en su Blog al menos, está usted desbarrando, que oscila peligrosamente entre la nada aburrida y el aburrimiento senil cositas así...
+- ¿verdad que sí? ¿se ha fijado usted? ¿A que sí? oscilo peligrosamente entre la nada aburrida y el aburrimiento senil? Lo que son las cosas, con la línea intachable que venía yo manteniendo...
.- Casi que prefiero que no siga con el lamentito... Escuche: Si no tiene nada valioso que decir, cierre de una vez la barraca y acabemos, que son tres días...
+- Nada valioso, nada valioso, dice usted, valioso,... a ver, ¿valioso, en que sistema,? ¿artísticamente valioso, crematísticamente valioso, pedagógicamente valioso, científicamente...
.- ... valioso? ya. Pues sobre todo Blogísticamente valioso, valga el neologismo.
+- "valga el neologismo, valga el neologismo", valga, valga...; de nuevo el asunto de El Valor... ¡Ya le vale con tanto valer! Yo no escribo pa que valga/ lo que sale de mi boli; escribo como perfuman/ las hojas del ajonjóli"
.- Ajonjolí. Se dice Ajonjolí, con acento en la í. A-jon-jo-lí.
+- Y, ¿a qué huele el ajonjolí, don gramático? ¿A que no lo sabe usted?
.-.ya, ya veo de qué palo va usted al día de hoy, ya ... Mire: me voy. Me largo. Me marcho. Me las piro.Que le den. Ahí se queda. Tururú.
+- pero, ¿qué hace usía? ¡quédese, vuélvase, estése con mí, pasemos un rato, déjeme escucharle como... "como escucho de mañana/las obras en la Ribera,/ que remozan el mercado / para abrirlo en Primavera". ¡Qué quiere que le diga, hoy, las musas han pasau de mí. ¡Estarán de vacaciones! ¡Dígame qué es lo que opina/ qué artículo le ofendió; es posible que sus dudas/ pudiera aclararlas yo"
.- Bueno... Hábleme del cocodrilo.
+- El cocodrilo: estaba yo a punto de tener una idea grande cuando llegó y ¡zas!, engullido de medio cuerpo para abajo. Claro, me cortó el Post... O bien eso o que no me salía nada y pillé la primera foto que encontré y me salí por peteneras, que la ventaja de escribir sobre los sueños es que digo una chorrada y se parece a un misterio...
.- Y ¿el cuentito/sueñito/cocodrilitos?
+- brotó en mi mente según lo escribía, ¡así de fecundo es mi día a día!
.- ¿Y lo del lodo?
+- Lo del lodo fué otra cosa: un intento fallido. Allí estaba tomando carrerilla para lanzarme al tema de fondo de siempre: los sueños como espacio privilegiado para observar el campo de las creencias humanas, y escuché a aquella mujer húngara en la tele, y ya lo tenía, pero... Pero me pilló en un momento de tareas largas, complejas, esenciales, y se quedó en nada... Otra vez será... hay algo ahí pugnando por salir... (del lodo rojo, claro...)
.- Y el sueño de la Gabriela Mistral, ¿es, como me parece a mí, un puro "corta y pega" de algún artículo pillado escribiendo "sueños" en Google y a ver qué sale?
+- no, no lo es,no: ahí le puedo decir que no. Ya presenté otrosueño de esta monumental poetisa chilena, en los días posteriores a la catástrofe terremoto/Tsunami en
http://anochecuandodormia.blogspot.com/2010/03/gabriela-mistral-va-por-los-chilenos.html
cuando su historia con el joven Yin me conmovió. Y ahora se han anudado allá por una esquina este sueño suyo y el de una joven llamada Vibia Perpetua, que el 7 de Marzo del año 203 murió en un anfiteatro de Cartago, martirizada por su fé cristiana. ¿Le suena el caso? ¿no? Pues siéntese a que le cuente y escuche:
lunes, octubre 25, 2010
Gabriela Mistral comienza a curarse
Sueño tenido en Petrópolis, el primero consolador, de mucha vivacidad, mejor, lleno de realidad. Y, a la vez, por contraste, el más sobrenatural que hasta hoy (mayo 1944) he tenido con mi lindo amor. Yo entré a un lugar al que no sé dar nombre. Parecía en su entrada un gran garage o galpón de guardar aviones: porque no había realmente puerta de entrada, es decir, puerta angosta, sino que se llegaba a lugar techado y ancho, muy espacioso. Pasé por allí -el piso era de cemento como en un hangar. Y llegué a espacio menos grande y muy parecido al patio de esta casa, es decir al jardín. No veía yo plantas, pero estaba hacia el ángulo izquierdo de este patio nuestro de 10 Marco. De pronto se me puso delante, tocándose conmigo el rostro, un vago cuerpo de Yin. Todo él -lo que yo veía mejor, que era la cabeza, los hombros y algo de¡ pecho- todo era vapores, como una nube. Pero la nube o vapor no era la calidad de aquella materia, porque no se evaporaba ella, y era más materia que el vapor. El color de esta materia era muy blanco, mucho, y muy hermosa materia. No vista en ninguna parte como para compararla. Y en esta cosa sobrenatural su cara era, sin embargo, lo más natural de¡ mundo. Igual, idéntica, pero en más infantil la expresión. Sí, mucho más infantil.
Digo que estaba a un palmo de mí, y estaba de pie. No me decía nada. Ni yo a él -lo cual es muy raro. Nos mirábamos como en un éxtasis y en una preciosa unidad. Yo no sentía miedo ni siquiera extrañeza, aunque aquello fuese tan de otro plano, tan salido de lo terrestre.
Tampoco reparaba yo en que no veía a Yin el resto del cuerpo, hacia abajo. Parecía no tenerlo, o tener toda esa parte de su cuerpo menos sólido, menos material que la parte alta.
Yo no reparé en este detalle sino mucho más tarde, al leer en un libro de orientalismo que las almas van perdiendo con el tiempo el bulto inferior de su cuerpo astral hasta quedar de ellas sólo cabeza y hombros; lo que él tenía pues del pecho nada preciso yo vi en mi sueño. Leer esto me impresionó. (Yo no había leído nada semejante que me influyese).
Digo que me dio ese sueño gran descanso y dulzura. Porque la impresión de Yin era verdaderamente angélica, lejana de toda contingencia de aquí abajo: de dolor, de inquietud, de melancolía, de asombro.
Sin embargo, no era, no, un rostro muerto.
Estaba vivo e igual a sí mismo, a pesar de esa materia de sueño. Pero no sufría y no podrá sufrir. Estaba él lejos de cualquier posibilidad de sufrimiento; era otro ser, se hallaba liberado. Jamás he visto en sueños un ser de ese orden. No tengo un solo antecedente de algo siquiera semejante.
Desperté feliz y llena de sorpresa.
No tengo idea del mes: pudo ser octubre. Porque Palma llegó en septiembre y ella me lo oyó contar. Puede haber sido también después (yo no tengo noción del tiempo, casi ninguna).
domingo, octubre 24, 2010
dando explicaciones
Se ha suscitado entre la parroquia inquietud ante las alusiones a un cocodrilo. Que no entienden.
Como decir que no hay nada que entender suele ser un deficiente lenitivo para el intelecto, paso a contar la historia, y a ver si va mejor:
Cierta mañana de otoño decidí soñar un sueño, para lo que me tumbé:
llegó raudo el sueño REM
con imágenes de saurios
¡Una amable viejecita se empeñó en cruzar la calle frente a un estanque
¡poblado por caimanes catastróficos!
un amigo constructor que por allí paseaba emparedó con acierto
al impaciente reptil
permitiendo que la abuela, satisfecha con su suerte, me diese su monedero
hecho de fieltro y botones, horroroso todo él
Me vino al pronto una idea y me cambié de camisa
y dejando atrás mi patria, me embarqué en Constantinopla. Les mostraría una foto, pero... se la tragó entera
un lagarto prematuro.
¡Desgraciada peripecia! ¡Me he quedado sin mi Kodak!
Lo demás, pues lo de siempre: primero, unos juramentos
y luego cara de Poquer. Me venía a la memoria una canción vergonzosa
"Mercedes", de Simón Diaz, ¡Lo tiene todo, egoismo y pornografía!
¡Se la busquen en You Tube ustedes mismos! Yo sigo:
y ya está.
Como decir que no hay nada que entender suele ser un deficiente lenitivo para el intelecto, paso a contar la historia, y a ver si va mejor:
Cierta mañana de otoño decidí soñar un sueño, para lo que me tumbé:llegó raudo el sueño REM
con imágenes de saurios¡Una amable viejecita se empeñó en cruzar la calle frente a un estanque
¡poblado por caimanes catastróficos!
un amigo constructor que por allí paseaba emparedó con acierto
al impaciente reptil
permitiendo que la abuela, satisfecha con su suerte, me diese su monedero
hecho de fieltro y botones, horroroso todo él
Me vino al pronto una idea y me cambié de camisa
y dejando atrás mi patria, me embarqué en Constantinopla. Les mostraría una foto, pero... se la tragó enteraun lagarto prematuro.
¡Desgraciada peripecia! ¡Me he quedado sin mi Kodak!
Lo demás, pues lo de siempre: primero, unos juramentosy luego cara de Poquer. Me venía a la memoria una canción vergonzosa
"Mercedes", de Simón Diaz, ¡Lo tiene todo, egoismo y pornografía!
¡Se la busquen en You Tube ustedes mismos! Yo sigo:
La abuelita precedente sentada sobre la acera, y yo, allí, perdiendo el tiempo,
peleando con el monstruo, como un auténtico Conan, ¡y sin soltar mi samsonite!
en un momento monté sobre la bestia feroz
pero estaba hecha de arena, 
y el entorno era playístico, 
y entre yo y unos amigos nos montamos una empresa
y ya está.
jueves, octubre 21, 2010
en fin...
"Podemos ver ejemplificado aquello de "El soñador es él mismo en cada elemento de ss sueños" en estos versos de Los Secretos.
Cuántas noches soñé que regresabas
y en mis brazos llorabas por tu error,
y en mis brazos llorabas por tu error,
luego un ruido del bar me despertaba
y el que lloraba entonces era yo.
y el que lloraba entonces era yo.
Él es el soñador, por supuesto; él, el hombre que acoje en sus brazos a ella; él, ella, llorando;
él, él mismo, continuando con el llanto ya fuera del sueño".
Fritz Perls: "Sueños y existencia en la Movida madrileña". Edit. Tierno Gabán.
autoresponsabilidad, autodiagnóstico, automedicacion
Amabilísimamente me pregunta "Felipe" que qué me pasa, que en el Blog estoy empantanado, que si me he quedado enfangado entre tanto barro rojo...
Pues sí.
Me he hecho un hequeo de urgencia y lo que encuentro allí donde nacen las ideas es un run-run confuso, persistente, poco airoso. Con mucha activiad eléctrica, que da lugar a movimientos cortos y espasmódicos. Desconexión con el exterior, falta de impulso, merma de capacidades, aerofagia.
Estreñimiento mental estacional, vamos... Yo creo que debido al mordisco del cocodrilo de la foto de hace unos días.
Me receto una ligera purga. Y a ver si le pillo el aire a este Otoño...
jueves, octubre 14, 2010
El sueño del Lodo Rojo II
Ahora quiero volver al sueño del Lodo rojo de Hungría.
Dice una mujer en la tele que "ahora comprende" y habla del sueño de dos semanas atrás. Y yo
me pregunto: ¿QUÉ es lo que ENTIENDE? Y, claro, su momento televisivo ha terminado; aquella mujer, de aires envejecidos, que llevaba a la cabeza un pañuelo, y sobre el vestido un mandil, y que se asomaba desde detrás de una puerta-valla metálica que delimitaba -por lo que pudimos atisbar- su huertecillo, desaparece de la caja catódica, y yo me quedo con las ganas de saber QUÉ retroncho había COMPRENDIDO.
1) Me queda el recurso de deducir. Deduzco: quería decir que aquel sueño prevenía, avisaba de lo que iba a suceder. ¿Qué estado de las cosas supone tal presunción?
Dice una mujer en la tele que "ahora comprende" y habla del sueño de dos semanas atrás. Y yo
me pregunto: ¿QUÉ es lo que ENTIENDE? Y, claro, su momento televisivo ha terminado; aquella mujer, de aires envejecidos, que llevaba a la cabeza un pañuelo, y sobre el vestido un mandil, y que se asomaba desde detrás de una puerta-valla metálica que delimitaba -por lo que pudimos atisbar- su huertecillo, desaparece de la caja catódica, y yo me quedo con las ganas de saber QUÉ retroncho había COMPRENDIDO.1) Me queda el recurso de deducir. Deduzco: quería decir que aquel sueño prevenía, avisaba de lo que iba a suceder. ¿Qué estado de las cosas supone tal presunción?
Supone que:
1A) Las cosas SON, de alguna manera, antes de ser (al menos, dos semanas antes de ser, ¿no?).
1B) Que siendo así, tienen una resonancia -por decirlo de alguna manera- que alcanza a la mente del ser humano.
1C) Que la tal resonancia se expresa en las imágenes que los humanos perciben cuando duermen.
1D) Que a pesar de ser receptor de tales imágenes, resonantes con sucesos aún por venir, el ser humano , 9999 veces de cada 10000, se queda in albis, y solo intuye el significado de sus soñares dos o tres semanas después, cuando ya el barro rojo le ha arrasado las acelgas.
Puedo aceptar tal estado de cosas... no me queda otro remedio, vaya... Tal vez, la misma inhumanidad de la propuesta, la hace precisamente verosímil. Inaguantable, eso sí, pero...verosímil.
miércoles, octubre 13, 2010
Progresión onírica y análisis estructural de los sueños.
ISBN: 978-84-613-9538-5
Autor: Ruiz Lafita, Ignacio
Fecha de edición: 08/07/2010
Encuadernación: Rústica
Idioma: Español
Páginas: 602
PVP 19,00€
Texto: Catálogo general de Librería Paradox, Octubre 2010.
ISBN: 978-84-613-9538-5
Autor: Ruiz Lafita, Ignacio
Fecha de edición: 08/07/2010
Encuadernación: Rústica
Idioma: Español
Páginas: 602
PVP 19,00€
Texto: Catálogo general de Librería Paradox, Octubre 2010.
Después de circular durante años por la red como un gran secreto a voces, puro boca a boca
-o web to web-, descubierto siempre con sorpresa y admiración, aparece publicado por fin Progresión Onírica y Análisis Estructural de los Sueños de Ignacio Ruiz Lafita.
Estamos ante un libro excepcional, una obra inmensa y original, referente inexcusable
en la literatura onírica, que en palabras del autor, "persigue dos intenciones genéricas:
por una parte hacer un poco de historia, componer una sucinta antología, elaborar un breve resumen que recojan los conocimientos básicos e imprescindibles de la onirología desde sus orígenes en las civilizaciones mesopotámicas hasta el día de hoy y los laboratorios del sueño;
y por otra parte, exponer nuestras propias y novedosas propuestas desde nuestra condición
de psicoanalista y el estudio profundo de Freud y sus herederos así como de las enseñanzas
que propicia el seguimiento exhaustivo de un proceso onírico a través del análisis estructural
de trescientos diez sueños relatados por el proceso analítico de varios años de duración.
http://www.terra.es/personal2/r.lafita/
http://www.terra.es/personal2/r.lafita/
El sueño del Lodo Rojo I
En la televisión pasan un reportaje sobre el desastre ecológico en Kolontar, la localidad húngara en la que se rompió una balsa de residuos tóxicos rojos.
Una mujer cuenta -o eso es lo que nos traducen -que:
""hace dos semanas soñé con un pantano, un pantano por todas partes. Ahora entiendo por qué soñé aquello".
domingo, octubre 10, 2010
lunes, octubre 04, 2010
elmonstruodecoloresnotieneboca ataca!
...de pronto, en el correo, un sobre marrón, acolchado, con mi nombre y dirección caligrafiados a rotulador.
Dentro, tres leves obras. Tres acordeoncillos de papel-cartón. su origen: El monstruo de colores no tiene boca http://elmonstruodecoloresnotieneboca.wordpress.com/
Roger Omar, a quien no conozco personalmente ha tenido la gentil idea de enviarme como obsequio estas tres colecciones de sueños de niños ilustradas cada una por un artidsta distinto.
Miro en la página y sí, se pueden conseguir -a ¡1! solo euro cada una-.
http://elmonstruodecoloresnotieneboca.wordpress.com/2010/08/18/accordions-of-6-dreams/
Un regalo irrepetible de sensibilidad y gracia.
Gracias, don Omar, por alegrarme tanto la mañana. Me he quedado como un chaval al recibir un regalo totalmente inesperado.
¡Que cosa tan bonita!
Dentro, tres leves obras. Tres acordeoncillos de papel-cartón. su origen: El monstruo de colores no tiene boca http://elmonstruodecoloresnotieneboca.wordpress.com/
Roger Omar, a quien no conozco personalmente ha tenido la gentil idea de enviarme como obsequio estas tres colecciones de sueños de niños ilustradas cada una por un artidsta distinto.
Miro en la página y sí, se pueden conseguir -a ¡1! solo euro cada una-.
http://elmonstruodecoloresnotieneboca.wordpress.com/2010/08/18/accordions-of-6-dreams/
Un regalo irrepetible de sensibilidad y gracia.
Gracias, don Omar, por alegrarme tanto la mañana. Me he quedado como un chaval al recibir un regalo totalmente inesperado.
¡Que cosa tan bonita!
soñemos descansadamente...
...quiero meter una imagen, después de estos diálogos a palo seco,
una imagen, busquemos...
"mira y calla" es una mina inagotable, veamos, ¿qué es esto?
sí!, esto es lo que buscaba...
¡no, es bastante más de lo que buscaba...
http://anasomnia.com/
dice que es una página fotosensible, y que funciona mejor con la luz apagada, y mejor todavía con una webcam enchufada.
sea como sea, mirar y dejar hacer
-y se puede explorar con el ratón, como en un juego de pistas...
una imagen, busquemos...
"mira y calla" es una mina inagotable, veamos, ¿qué es esto?
sí!, esto es lo que buscaba...
¡no, es bastante más de lo que buscaba...
http://anasomnia.com/
dice que es una página fotosensible, y que funciona mejor con la luz apagada, y mejor todavía con una webcam enchufada.
sea como sea, mirar y dejar hacer
-y se puede explorar con el ratón, como en un juego de pistas...
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